Санта Мария! Кому звонить-то «из своих»? Нет никаких «своих». В Айфоне есть лишь номер риэлтера Хосе из «Альварес Реалти». Так, гуглю точный адрес агентства. Калле дэ лас Флорес 7. Окей, запомнил.
Выхожу из тачки. Достаю сим-карту из кнопочного устройства. Камень. Удар по ней, удар по самой мобиле. Боже, что это? Звук автоматной очереди? Точно. Отдаленный звук, но это точно автомат. Перестрелка в доме Рагацци? Прыгаю в машину.
Заскочить в квартиру, собрать вещи. И к Лире. Ее папаша написал, что надо ехать к ней, к этой стерве. Твою ж мать! Может, просто слинять из города? А если Рагацци останется жив? Да он достанет где угодно. Он будет отрезать от меня по маленькому кусочку, и страдания Маттео с его указательным пальцем покажутся раем. К тому же – деньги. Куча денег. Смогу наконец отойти от дел. Я и так ведь собирался это сделать…
– Паспорт точно взяла? Покажи! – протягиваю к ней руку.
– Взяла-взяла, отстань!
Еще отбрехивается, сучка.
– Быстро достала паспорт! Сюда дала!
Что? Роется в вещах? Отлично.
– На, вот! – швыряет на переднее пассажирское.
Остановить бы машину и выволочь ее за волосы. Бросить одну на автостраде. Пусть как хочет, так и выбирается из города.
Так, ладно, что с паспортом? Не просрочен ли? Открываю. Боже, имя: «Фрида Миллер». Поддельный, значит.
– Фрида Миллер. Девятнадцать лет? Ну и дела! – присвистываю.
– И что? – небрежно кидает, уткнувшись в телефон.
– Сюда давай!
– Чего?
– Телефон, говорю, давай, живо!
– Да пошел ты! Отвали! – вопит.
Бью по тормозам. Ну всё, допекла, стерва!
– Выходи, немедленно! – поворачиваюсь, тянусь к дверной ручке, расположенной с ее стороны.
– Ты чего, одурел, Круз? – заикается, хлопая глазищами.
– Значит так! Ты, похоже, не понимаешь, да? Ты тупая, как пробка, это ясно, но не вздумай закапывать и меня вместе с собой, слышишь? Телефон, повторяю последний раз! – в ярости рычу на нее.
– Да на-на, не ори! – сует трубку дрожащей рукой.
Выхожу из машины. О, лужа. Глубокая, грязная. Мда, отличное последнее пристанище для ее и моего Айфонов последней модели, ничего не скажешь. Эх, жаль! Разбиваю трубки подошвой, пинаю в воду.
Что? Стук в окно? Лира с зареванным лицом что-то кричит, показывая мне средний палец.
– Не реви! – строго холодно произношу, садясь обратно в тачку.
– Отстань, просто заткнись! – шипит, как змея, через всхлипы.
– Приведи себя в порядок, «Фрида Миллер». Ты не должна привлекать внимание распухшей физиономией. Поняла?
– Да пошел ты! У тебя «физиономия».
Завожу движок. До аэропорта минут пятнадцать езды. Билеты куплю за наличные в кассе на месте. Так безопасней. Лишь бы не нарваться там на тех, кто наехал на клан Рагацци.
Радио. Группа The Killers, песня «Change your mind». Врубаю погромче, лишь бы не слышать ее эти капризные ахи-вздохи.
– На вот, возьми, – подаю ей ножницы. – Бери, говорю, ну.
– Зачем? – подозрительно смотрит, протирая раскрасневшийся от плача нос.
– Догадайся с трех раз, – ухмыляюсь.
– Ты что? Не стану! Только не это, прошу! – пищит, явно не веря своим ушам.
– Режь, говорю, да живее. До вылета час с небольшим.
– Божечки! – отрицательно мотает головой. – Нет, нет!
– Слушай сюда: тебе важнее выбраться из задницы или сберечь дурацкие волосы?
– Иди сам в задницу! – ее глаза снова наполняются слезами, а губы трясутся.
