На каменном когда-то лице Ткача промелькнула тень смятения. Да, потрепала его жизнь в последний год, поломала хребет. Что ж, тем лучше. На самом деле платить за содержимое ткачёвской головы я не собирался. Зачем? Чтобы обнаружить в ста пятидесяти километрах он неё, что циферки не те. Нет. Голова должна быть при мне, рядом, чтобы, в случае чего, можно было потыкать в неё ножиком, освежая память.
- Слушай, - продолжил я, обращаясь к закручинившемуся собеседнику, - это честная сделка. По крайней мере, с моей стороны. Но, если тебе этого мало... ты всегда можешь повысить стоимость своих кодов.
- Пойдя с тобой? - невесело усмехнулся Ткач.
- Да. Нужно только сперва отыскать твои яйца и вернуть их на место. Если, конечно, ты их не с концами проебал.
- Этого не будет.
- Что, без яиц уже привычнее?
- Ты не понимаешь, о чём просишь.
- Отлично понимаю. Пойдёшь со мной к Камню, мы вскроем его и вернёмся богатыми, счастливыми героями. В старости будешь, сидя у камина в роскошном зале своего особняка, травить внукам охуенные байки про то, как обчистил в паре с величайшим охотником за головами неприступное хранилище, чем обеспечил безбедную жизнь им, их детям, внукам и правнукам. Хотя, с другой стороны, ты можешь отказаться и встретить старость здесь, годам к сорока, один, нищий, больной, всеми забытый. Решать тебе, Алексей. Ведь ты и без меня осознаёшь собственные перспективы. Верно?
- Верно. Идя с тобой, я поимею одну перспективу - замёрзнуть нахуй, кружа по тайге. Я летом не смог, а ты в холода предлагаешь?! Это же самоубийство! Нет, - Ткач откинулся на спинку стула и налил себе водки, - уж лучше сдохнуть здесь.
Компания из четверых бородачей в кожанках за соседним столом, выхватывая обрывки фраз из нашего не слишком приятного их ушам разговора, начала подозрительно коситься.
- Скажи, Алексей, ты когда-нибудь травил тут истории о своём неудачном походе в горы? - поинтересовался я, наблюдая, как четвёрка медленно встаёт из-за стола, не сводя с меня глаз.
- Шутишь? Здесь это непопулярная тема.
- Вот и я так подумал.
- А ну-ка подняли жопы и пошли вон, - поделился советом рослый бородач с болтающимся на плече собольим хвостом.
- Мы чем-то нарушили ваш отдых? - осведомился я, соображая в каком порядке резать обступивших меня советчиков, если беседа зайдёт в тупик.
- В чём дело, Джо? - обернулся Ткач к хвостатому.
- Кто это? - кивнул тот в мою сторону.
- Мой друг. Давно не виделись, решили выпить. А что не так?
О, лестно.
- Капюшон скинь, - потребовал от меня хвостатый. - Чего за столом в капюшоне сидишь?
Я медленно обнажил голову и посмотрел любопытствующему аборигену в глаза.
Должно быть, ему что-то не понравилось в увиденном, потому как лицо хвостатого ксенофоба исказилось гримасой отвращения:
- Бери своего друга и уёбывай отсюда подобру-поздорову, - процедил он, обращаясь к Ткачу.
- Мы уйдём после того, как доедим, - отрезал я буженины, чувствуя, как первые всполохи ража подогревают кровь. - Что оплочено, должно быть проглочено. Не слыхал?
Большой палец хвостатого скользнул по застёжке набедренной кобуры. Стоявший справа от меня мордоворот запустил руку под куртку. Левый прилаживал пальцы в кастет, пряча пятерню в кармане. Четвёртый встал Ткачу за спину, намереваясь вывести того из игры первым делом.
Пока остро отточенный столовый нож резал кусок запеченной телятины, раж стремительно набирал силу. Я отчётливо слышал, как всё чаще и чаще стучат пять сердец вокруг меня, как хлюпает сглатываемая слюна в горле громилы с собольим хвостом, как шуршит вытягиваемая Ткачом из рукава заточка. Я уже парил над столом, видя каждое своё действие, что произойдёт в ближайшие секунды, каждое движение стоявших вокруг ублюдков, блеск ножа, сменившего холодную буженину на живое тёплое мясо, рассекаемое так быстро, что кровь не успевала замарать клинок...
Всё испортил сука бармен, с лязгом передёрнув цевьё.
- А ну прекратили! - нацелил он в нашу славную компанию вытащенный из-под стойки дробовик. - Никаких разборок здесь.
- Ты чего, старый? - усмехнулся виновник ссоры, чуть повернув голову - Убери пушку. Мы просто разговариваем.
- Знаю я ваши разговоры, - бармен тряхнул стволом в сторону выхода. - Катитесь на улицу и там решайте свои проблемы.
- Да не кипятись...
- Больше повторять не буду, Джо, - на дробовике щёлкнул снятый предохранитель. - Выметайтесь из моего бара. Босс уже достаточно выслушал из-за тебя. И, думаю, не сильно расстроится, когда узнает, что на сей раз тебе не повезло.
Бузотёр убрал с рожи усмешку и повернулся ко мне:
- Мы ещё не закончили.
После чего гордо проследовал на выход в сопровождении свиты.
- А вам что, особое приглашение требуется?! - рявкнул воодушевлённый триумфом бармен.
- Ещё раз повторяю, - возобновил я нарезание буженины, - мы уйдём после того, как доедим. Или хочешь вернуть мне деньги?
- Жри и убирайся, - опустил он дробовик.
- Джо? - обратился я с мучающим меня последние десять секунд вопросом к хлопнувшему рюмашку Ткачу.
