«Мир пойман сетями, только мы сами попали в ловушку. Нам важно набросить сети на образ. Ведь какое нам дело до мира, если мы его даже не видим, а образ его нас не покидает. Для тех, кто пришёл в этот мир, желая словить, удержать, едва проявившееся чудо размечают и режут, кладут в заготовленный гробик, да второпях и не видят всё в целом. Тем же, кто не спешит хоронить, вещь предстаёт своим назреванием, будто рассвет нового дня, ранее утро. Мы забавляемся этой игрой, мы наслаждаемся ей до конца, и отходим с полной душой. Но к тому, что надолго остаётся перед лицом, мы продолжаем тянуться, перерождаясь, вбираем. И природа роднится.
… И кто не мудрит с миром излишне, может найти в нём всё это чудо. Мёртв, кто не чует, кто в зеркало смотрит. И живы хранящие в памяти фото, картинки, осколки и пазлы. Детали… Многообразие мира – образ простой и бездонный».
Вы правы.
Мерцает.
Закрываю страницу…
Я – это строчка «чёрного списка».
…Я – это чёрная строчка контактов…
7.
Занимаюсь колдовством. Творю их один за другим и зачарованно наблюдаю, как прочно вплетаются эманации в ткань… Я и сама не знаю, верю ли в это. Вот такая теория самосоздания. Моего воплощения. Может быть, так и бывает…
Или опять только иллюзии?.. Иногда проще смотреть. Но колдуя, я прозреваю. Вижу и пропускаю через себя, преображая.
Вижу и отпускаю. С ясной душой, по светлому так, свободно. В окно, а там вечер. Он тоже колдует завтрашний день. Он зарождает. Я отдаю ему свою силу, надежду, и веру, что теплится на ладошке, мерцает крупинкой.
А если слепа я? Быть может, иссякли волшебные силы, и гаснет мерцание. Мы не успели? А я так устала. И мне лишь осталось смотреть и не видеть… Сплетать в заклинание боль, наслаждение, стягивать, складывать воедино ту вязь ощущений, кроя незаметно. Неслышно для мира, чтоб он не опомнясь, всецело поверил и принял, вобрал по крупицам, сделав собою…
Иду и сплетаю. Строчку за строчкой, наделяя слова неведомым даром, невидимым пульсом, правдой своею. А, может быть, просто теша надеждой, я только рисую и режу картинку, любуясь мозаикой лишь мне и понятной…
По скользким ступеням спускаюсь – прошла над путями. А впереди – гаражи и дорога, бараки, дворы, силуэты прохожих, давно уж знакомых. И, кажется, тропка также знакома. Но нет, сейчас позже светает, меняются тени. Тени и блики.
Дремлет чуть дальше старенький домик. Свет его окон – мягок и цветен. Розово-жёлтый. В сумерках утра я вижу те окна. Пусть и чужие – особая сладость. Как там у них – с изнанки, с другой стороны нарисованных стёкол?
Мне страшно узнать. Узнать и разрушить.
Пусть он живёт мне пятнами окон. Тёплыми. Яркими в чёрных тенях. Осеннее утро… Пусть там пьют чай с молоком, и на кухне тепло, там доброе утро, красные кружки в белый горошек, скатерть-клеёнка, хрустальная ваза с обычным печеньем, любимые тапки, пижама в полоску – день зародился и вытек в улыбку «доброе утро», нет одиноких…
Им прошепчу «Доброе утро», остановившись на перекрёстке. Дорогу перехожу, и дальше – дворы.
Зябнут кустики вишни. Ещё в сентябре я, сорвав пару гроздей, их засушила. Зимними днями люблю собирать плодовые бусы и браслеты из ягод. Как ведьма.
Всё дальше, дворами и дикими клумбами. Мне особенно нравились летом жёлтые шапки соцветий, что торчат сейчас в небо бесцветностью веткок и дрожат в порывах ноябрьских ветров ошмётками листьев.
Я никогда не рвала их букетов, все цветы вянут, и отчего-то особенно быстро лишь те, что любимы. Я, видимо, проклята кем-то незримым…
Глаза опускаю, мёрзнет земля, снег под грязной подтаявшей коркой.
И снова ступени. Ступени в подземку, туда, где вздыхают забытые письма немых объявлений и мусор. Сквозняк и прохожие – как будто бы жители, особые обитатели этой реальности. И я тут такая же – как будто случайная путница.
Путница-спутница. И не более…
Иду и сплетаю эскиз предстоящего. Но день уже нарисован был вечером.
Листовки… Листовки. Тона и оттенки, игры нюансов, пропорций. Соотношения формы и цвета. Прочувствовать гамму. Но…
«Нужно что-то другое…»
К чему эта чуткость? Да будет вам. Будет… И я умираю.
Я главного лишена здесь. Самого важного…
Всё вижу тот дом силуэтом на фоне рассвета. И в небе, зевают последние звёзды этой холодной ночи осенней. Я вижу его милые окна, вижу мансарду, черепичную крышу, что протекает. Я это знаю. Ну, да и ладно… Господь с ней, с той крышей. Я ощущаю паутину из веток, что свили гнездо у подъезда так робко…
Карандашами. И непременно цветными. Я нарисую эту картинку – тот дом и деревья, звёзды и окна, рассвет. Иллюстрация утра…
Раскрась себя сам. «Milky Way» назову.
Мгновения детства. Мгновения детства с шоколадкой в ладонях…
8.
Утро. Мы друг перед другом.
«Ждала вас в субботу».
Вы тогда не пришли и не позвонили.
«Простите меня».
Я ждала вас. В субботу. И в воскресение тоже… А вы не пришли. Десерт был не нужен, и тайной остался не сваренный кофе. Какой предпочли бы? С корицей? С лимоном? Без сахара? Сладкий? На сливках? С пенкой ванильной? Или молочный? Пряный? Имбирный? С мятой и перцем? Солёный? Чёрный с конфетой?.. Не знаю.
«Я не нашёл ваш номер и имя»…
