Нас здесь, живых, всегда только двое, друг перед другом на узких скамейках. Руку протянете, решивши коснуться… Границы свои вы нарушить пытаетесь, явив соучастие, вздрогнув, быть может…
Вздрогнув украдкой…
Позвольте ж себе, а время расставит – точки той силы видимы станут…
Точка – конец, или точка – начало…
Не знаю теперь…
Было уж это, где-то вас видела. Было и есть – мы сейчас в этих сумерках. В ворохе старой бумаги. На узких скамейках. Мы друг перед другом… Будет ещё – это плетение, это и есть бесконечный тот промысл… Друг перед другом. Мы – соучастники. Руку протянете, будто касаясь на расстоянии. Но… Длинный перрон. Толчок. Остановка…
Прибыли. Станция…
К неназванной цели всё той же дорогой. Всё по касательной, и не касаясь… Позвольте себе поверить, увидеть, как проявляется с трепетом новое.
Я здесь, совсем близко… Меня вы не видите, вы меня смотрите будто картиночку. С одной стороны, но я не картонка. Вы не устали?
Пока вам не скучно?
Будто не видим единого целого – кусочки цветные, мозаика, стёклышки – всё нам орнаметы калейдоскопов. Прищурившись, смотрим в волшебные трубки. Что там? Узор повторившихся пятен. Замкнутый зеркалом сектор окружности…
Зеркало, зеркало…
Вам ли сейчас говорить мне о промысле? Да если б не знала – живая была бы? Здесь и сейчас, на этой скамейке с вами в вагоне, среди пассажиров-картонок на фоне квадрата чёрного утра?
Один из фрагментов в калейдоскопе, что повторился из сектора в сектор, день ото дня и каждое утро… Утро на станции волею промысла, силой своих потаённых намерений.
Ссыпались в угол все наши стёклышки, узор повторился. Всё – провидение.
Промысл – зеркало… Становятся мыслями все ощущения.
Мыслями вашими. Я отражаю, вы принимаете, не понимая. Я – провидение. Я ведь художница. Левой рукой мне было написано искать вашу суть на правой ладони…
Искать вашу суть, да найти свою цель…
Той же дорогой, по рельсам, сквозь шпалы. Мы не доедем туда, не увидим. Путь не меняется. Цель не изменишь. Мы – свои жертвы. Мы лишь обманы.
По рельсам, путями, дорогой вчерашней. Вчерашней – не прибыли. Что же сегодня ожидаем увидеть? Станцию-призрака линий неведомых…
Утро…
Нам собирать цветные осколки некогда целой странной картины – мгновения рассыпаны. И не найти уж, наверное… Втоптаны стёклышки.
Мы говорим это утро…
Сны не рассеялись, но еле заметной глазу занозой в нас поселилась смутность догадки… Мы только к вечеру раскроем секреты, тайны этой глупой вселенной, сил накопив для самопризнания.
Утро. Мы грезим. А время покажет…
Время покажет нам ту же дорогу. Всё по накатанной, всё по касательной пройденной линии.
Утро. Мы грезим.
Мы верим в обманы. Обманы и правды. Мы не спешим – сонные рыбы, скалярии в банке. И только увидев, что солнце заходит, будет понятно, что день на исходе. Впереди – только вечер. Мало ли что ещё будет, конечно, но… Той же тропинкой крадёмся обратно…
Той же тропинкой, той самой дорогой, что не приводит. Прибудем туда же, куда прибывали. Вчера и во вторник, на прошлой неделе, и в сентябре позапрошлого года…
Ступаем тропинкой. Ступаем, надеясь…
Пустое…
Мы – пребывание.
Мы же – отчаяние.
Мы – лишь попытка. Попытка менять.
Нам дарить лишь надежды друг другу – мы воры.
А вечером вы говорите о звёздах… Признание… Слышится? Смотрим на счастье своё однобокое, и сходятся точки, точки и линии, что были нами когда-то написаны. Нами заложены.
Плетение мыслей. Плетения веры. Магия смысла невидимых линий…
Видите суслика?
Суслика нету.
Но есть сторона у луны, что неведома, есть совсем близко спутник невидимый.
Мне улыбаться сегодня загадкой. И наблюдать…
«Мне в инее звёзды…» И дальше идти по той же дороге…
12.
Промысл.
Рок наш…
Наш рок-н-ролл… За стеной филармонии – джаз и блюз.
В этой однобокой реальности истиной становится целое. Нечто многостороннее. И я становлюсь реальностью, меняя углы обозрения, все свои точки и линии.
А вы всё молчите и смотрите. Я рядом, мне досталось разгадывать луны, руны, кофейную гущу. И карты звёздного неба…
Нарушьте молчание, беседуйте.
Но вы всё молчите, я слушаю. Говорить – разучилась, и знаки рисую на ваших ладонях. Слова становятся образом. Слушая, слышу – Луна апельсином забралась в окошко, осеннее небо и мёрзлые рельсы, толпа пассажиров, дрожащие звёзды, меркнущий свет фонарей-невидимок, чёрные ветви мёртвых деревьев, ноябрь… Безликость картинок исчезла, и задышало, вспыхнувши, нечто. Нечто в реальности…
Чернилами писано на бумаге прозрачной слово «любовь», что обронили как будто случайно. «Любовь» остаётся перед глазами, оно так красиво вами написано. Я и не знаю, как увидеть иначе – лишь строчка. Раскройте мне тайну этого слова. Пауза…
Пауза…Diminuendo…
Строчкой клубится, не тая, в пространстве. Смотрите мимо…
«Вы любовь здесь не видели?»
Я наблюдаю, как по вагону плавает призраком смутное чаяние. Мне начинает казаться, что и вы их увидели…
«Не просто случайность, не игры стечения всех обстоятельств. Не разукрашка…» - твержу как молитву…
Я как обычно ловлю ваши взгляды, кладу их в карманы. Битые льдинки, они там хрустят, рассыпаясь и тая.
Наверно, улыбка мне только казалась.
