Победителем сорок второй игры на выживание в «Game Over» стал Тэру Дэн. Игра закончилась на пятьдесят девятом часу сороковой минуте, иначе говоря — в половину восьмого вечера. Подростка, как и обещали, встретили на посту. Грэй удовлетворённо улыбался, приобняв разбитого этой игрой парня за плечо, и провёл через ограждение. Тэру сразу отправили в медпункт. После — отогрели, дали поесть, помыться и выдали новую одежду. Он, будто робот, делал столь привычные дела, словно механически, смотря пустым взглядом себе под ноги и отвечая на вопросы редкими кивками головы. Затем его запихнули в джип и отвезли обратно в город.
По приезду у него сразу взяли интервью. Его заваливали таким количеством вопросов, что парень не смог сосредоточиться — да и не хотел, — а потому пропускал большую часть мимо ушей. Тогда же, на глазах у сотен тысяч телезрителей, ему вручили денежный приз. Тех денег хватило бы на всю жизнь, но вот нужна ли она была Тэру теперь — совершенно другой вопрос.
***
Спустя полгода
Суицид? Я и не думал об этом. Раньше я и не задумывался, был ли в моей жизни хоть какой-то смысл. Я просто жил и жил. Плыл по течению; поступал, как мне казалось, правильно; всегда был за справедливость, но не имел какой-либо чёткой цели и не знал, чего хочу добиться в будущем. Жизнь такого подростка пустая, как коробка из-под новенького телевизора. Во время игры в «Game Over», я начал ценить свою жизнь независимо от того, был ли в ней какой-либо смысл или нет. Когда же наступил конец, то, что могло стать этим самым смыслом, растворилось. Исчезло вместе со всей той игрой, которую я прошёл. Зачем это было? Чтобы повеселить тысячи зевающих зрителей? Так им со временем и «GO» надоест, придётся придумывать нечто более изощрённое. Или это было для того, чтобы я понял, как ценна моя собственная жизнь? На что готовы люди ради выживания? Так я понял. Теперь я знаю. Но если я однажды всё равно умру, зачем мне это знание?
Впрочем, всё шло своим чередом. Я закончил среднюю школу, два месяца назад мне исполнилось семнадцать. Мой единственный друг среди людей старше меня — ему двадцать два — женился, а одноклассник попал в новую игру GO. Я мысленно пожелал ему Неудачи. А пусть не расслабляется.
Первое время меня часто узнавали на улице, подходили ко мне, чего-то там хотели от меня. Я делал вид, что глухонемой, и проходил мимо. На автобусах больше не катался. Город этот огромен, поэтому без общественного транспорта передвигаться достаточно затруднительно. Но я как-то привык. Одного билета на «Game Over» мне хватило по горло.
Сейчас у меня было лишь несколько… м-м-м… почитателей? Фанатов? Им казалось, что я очень продуманный, что рассчитывал каждый свой ход, что у меня всё было гениальнейшим образом спланировано. Придурки.
И даже почта всё ещё приходила по расписанию. Я сразу повыбрасывал фанатские письма (да, после игры бывает и такое), заострив внимание на одном из последних. У него не был указан обратный адрес, зато на месте печати красовался рисунок ножа. Это смогло привлечь моё внимание, а потому я вскрыл конверт, достал из него листок, сложенный вдвое, и пробежался по тексту.
«Привет! Пишет тебе Грэй Тсуметай, надеюсь, ты всё ещё помнишь меня, Тэру. Сейчас я хочу рассказать тебе одну важную вещь, о которой знает лишь узкий круг людей. Ты ведь помнишь Уду Тсуметая? Вы играли в «Game Over». Конечно, помнишь.
Он всегда был таким хамоватым, чуть что — распускал руки, даже отца своего убил. Но здесь он на самом деле не поэтому. Здесь он родился. Я знаю, что он рассказал тебе ложный вариант того, как оказался в этом городе. Всё это записывалось на камеры и микрофоны — ты же знаешь, это не просто игра, это ещё и развлекательное телешоу. Так вот.
В какой-то момент ты предположил, что Подкидышам пообещали, что они переедут в любой другой город, если выиграют. Ты был прав, ты знал? И это вовсе не враньё.
Но Уда не был Подкидышем, это тебе тоже известно. Он, во-первых, мой любимый племянничек, который в своё время пребывал в, так сказать, депрессии. Как только ему исполнилось восемнадцать, он начал очень много пить. И как-то раз он в пьяном угаре сказал мне, что его жизнь — череда добротного дерьма, потому что он не знал своей матери, а отца, морального урода, убил. Там был очень длинный монолог, в детали которого мне не обязательно тебя посвящать. Он поливал помоями эту страну, этот город, этих людей; потрошил всё то, о чём люди привыкли молчать. Затем он добавил, что его дядя, то бишь я, псих, влюблённый в человеческие страдания и смерть. Закончил он всё это разочарованно-гневной фразой: «Да лучше бы я умер, чем жил среди таких отбросов».
И ты знаешь, Тэру, среди подростков подобное поведение — совсем не новость. Но я, как хороший дядя, опекун и вообще его единственный родственник, должен был его проучить за подобное поведение.
Я не оправдываюсь перед тобой — кто ты такой? А просто рассказываю, чтобы ты знал. Вы, кажется, с Удой даже подружились, кхм.
