Я немного успокаиваюсь, когда в следующий раз звонит звонок. В этот раз проверяю кто стоит по ту сторону двери. Открываю и передо мной появляется Демьян. На нём чёрная куртка, тёмные джинсы и усталый взгляд, который сразу смягчается, как только его глаза встречаются с моими. Но уже через секунду он хмурится, замечая моё состояние.
— Что случилось? — спрашивает он, не переступая порог, будто боится вторгнуться в моё личное пространство, если я не готова его впустить.
Я сжимаю пальцы, стараюсь не показать, как сильно дрожат руки. Боже, как же сложно сейчас притвориться, что всё нормально. Что я не готова разрыдаться прямо у него на груди. Что меня не раздирают страх и чувство вины. Но я должна. Ради него.
— Ничего, — выдавливаю я, не глядя ему в глаза. — Просто... у меня не получился ужин. Я так старалась что-то приготовить для нас, а всё сгорело. Квартира еще до конца не проветрилась. Ну и, как видишь, я немного... на взводе.
Его напряжение спадает, и он облегчённо выдыхает. На мгновение я ловлю в его глазах искру тёплого понимания, и это чуть не ломает меня окончательно.
— Это всё? — говорит он, чуть наклоняя голову, и в его голосе звучит лёгкое веселье. — Ты расстроилась из-за неудачного ужина?
Он делает шаг вперёд, закрывает за собой дверь и вдруг поднимает руку, щёлкает меня по носу, как ребёнка.
— Не беда, малышка, — усмехается он, поднимая бумажный пакет, который до сих пор держал в руке. — Я по пути домой заехал в ресторан и заказал для нас что-то вкусное. Так что расслабься, не нужно так расстраиваться. Сегодня мы не умрём от голода.
И я не выдерживаю. Всё напряжение, весь страх, который я пыталась подавить, вырывается наружу. Я делаю шаг вперёд, хватаю его за куртку и бросаюсь ему на шею. Впечатываюсь в него так, будто только его объятия могут удержать меня на поверхности, не дать утонуть в этом хаосе. Его руки тут же крепко обнимают меня, и я чувствую, как его тепло проникает в моё тело, как его запах заполняет мои лёгкие.
— Ты вообще настоящий? — шепчу я ему в шею, крепче вцепляясь в его куртку. — Ты вообще реальный?
Он мягко смеётся, его руки скользят по моей спине, одна ладонь ложится на затылок, а другая крепко держит меня за талию.
— Не знаю, Лена, — шепчет он, утыкаясь носом в мои волосы. — Но если ты готова меня таким терпеть, то, наверное, да.
Я прижимаю его к себе ещё сильнее, закрываю глаза, позволяя себе на мгновение забыть обо всех проблемах. Его тепло становится для меня якорем, который не даёт мне сорваться в пропасть.
— Никогда не отпускай меня, — шепчу я, чувствуя, как слёзы всё-таки начинают собираться в уголках глаз.
— Не отпущу, — тихо отвечает он, крепче сжимая меня в своих объятиях. — Никогда. А теперь давай поужинаем, пока еда не остыла.
Он отстраняется от меня, протягивает мне пакет с логотипом ресторана.
Демьян наклоняется, чтобы снять ботинки, и тут его взгляд цепляется за смятый клочок бумаги, лежащий у порога. Он прищуривается, медленно поднимает его, разворачивает и начинает читать. Я мгновенно бледнею, сердце сжимается в ужасе, а ладони мгновенно покрываются холодным потом.
Его взгляд медленно скользит по строчкам, и я вижу, как меняется выражение его лица. От прежней мягкости не остаётся и следа. Губы сжаты в тонкую линию, челюсть напряжена. Его глаза становятся холодными, острыми, как клинки.
— Что это? — его голос звучит глухо, но в каждой ноте я чувствую нарастающую ярость.
Я машинально отступаю на шаг, словно он сейчас сорвётся с места и бросится на меня, как загнанный зверь.
— Я же говорила, что ничего не получится, — выдавливаю я, чувствуя, как ноги становятся ватными. — Это мое заявление... его отдали Олегу.
Демьян выпрямляется, лицо его темнеет, взгляд становится ещё жёстче.
— Он был здесь? — спрашивает он, делая шаг ко мне. Его голос уже не такой спокойный, как минуту назад. В нём слышится угроза, как будто он готов разорвать Олега голыми руками. Ну, или меня, за то что не сказала.
Я киваю, чувствуя, как горло сжимается, как будто меня вот-вот задушат. Почему я боюсь его реакции? Почему мне так страшно сейчас? Он должен был бы меня защитить, поддержать... но почему-то в его взгляде я вижу не только злость на Олега, но и разочарование во мне.
— Ты поэтому плакала? — резко бросает он. — Не из-за ужина, да?
Я отчаянно качаю головой, пытаясь удержаться на грани. Не сейчас. Не сейчас, когда он стоит так близко, когда его дыхание обжигает мою кожу.
— Нет, — шепчу я, опуская глаза. — Я... я просто... ужин сгорел, я так старалась, а всё пошло наперекосяк...
— Лена, не надо, — его голос становится жёстче, и я вижу, как он сжимает заявление ещё сильнее. — Не ври мне. Это не из-за ужина.
И тут я не выдерживаю. Я опускаю голову, закрываю лицо ладонями и тихо признаюсь:
— Это из-за меня у тебя на работе проблемы. Это всё он устроил. Прости.