Мне пасмурный характер мужа даже нравится. С грубым налётом сексуальности. А если к этому прибавить чрезвычайно привлекательную внешность и тело полубога, то невыносимый нрав кажется… так, сущей мелочью.
Стоп. СТОП!
Я одёргиваю себя, когда понимаю, что снова и по кругу о нём. Неуместно.
Делаю глубокий вдох.
Закон подлости – закон Вселенной. Запрети себе думать о белом слоне, и все мысли будут сосредоточены именно на нём!
Я не сбегаю, а только беру под контроль собственное тело.
Мне совсем не Бессонов нужен – срочно необходим «мужчина для здоровья», чтобы всё «там» починить, что работает неисправно. Признание проблемы – это уже половина решения. Бабочки у меня в животе уже некоторое время махают с двойной нагрузкой на крылья.
***
Четырнадцать незабываемых часов рядом с Генеральным я провожу будто наедине с мужем. Подумать в полёте даже полезно.
Пока Трас получает багаж, я снова проверяю последнее полученное сообщение:
«Найду. Тебя. Везде.»
В этом коротком смс от Игоря нет ничего романтичного, но живот всё равно сводит, а в голову бьет эйфорическая слабость. Списываю это на усталость.
Отключаю телефон и коплю силы. Если судить по заметкам нашего расписания, то день у нас с Генеральным предстоит просто сумасшедший.
В шикарный пятизвёздочный отель на Марина Бэй мы заезжаем «набегом». Только для того, чтобы быстро принять холодный душ и переодеться. Почти 100% влажность и жара за +40 служат косвенной причиной, основной – нам требуется время подготовиться к встрече с мистером Вонгом. Стася высылает чистовой вариант договора, скорректированный юристами компании VMware, уже вдогонку.
Быстренько распахнув чемодан, я даю себе три минуты на выбор… трусиков. Раскидываю их все по кровати и, впрямь, задумываюсь. А когда все-таки останавливаю свой выбор на пульсирующем красном, то собирать остальные уже некогда. Оставляю всё как есть – вопиющим беспорядком. Кружевным и пикантным.
Остаток дня выдаётся продуктивным, но я работаю на чистом автопилоте.
Если кто-нибудь потом спросит меня, о чём идёт речь на встрече с сингапурскими инвесторами, мне понадобится немало времени, чтобы припомнить детали. И до и после обязательного ужина я успеваю «раздать» столько приветливых улыбок, сколько Тарас – традиционно пожать рук. Устаём оба.
Мне кажется, что я способна лишь на то, чтобы дотащиться до номера и заползти на кровать. Так… А как же моя решимость? Вот что-что, а она точно до утра не доживёт!
Поэтому, соглашаюсь с Генеральным ещё на пару бокалов холодного шампанского. Тем более, что повод имеется.
Спустя час, на этаже отеля мы оказываемся изрядно навеселе. Смеёмся. Шумим. Замираем напротив закрытой двери моего номера, и Тарас делает шаг, прижимая меня к ней.
– Смотрю на тебя и думаю: может, выпьем ещё? – Он замолкает, легонько так толкает меня к двери своим внушительным стояком, и добавляет: – На самом деле я смотрю на тебя и рассчитываю… Может быть?
Делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться.
Почти уверена, что влипла по уши…
Тогда как объяснить, что я намеренно ухожу от поцелуя, и его губы «мажут» по щеке, вместо того, чтобы коснуться моих? Разберусь завтра.
«Ныряю» под рукой, захлопываю дверь прямо перед носом Генерального и подпираю её спиной. Не успеваю даже выдохнуть, потому что сразу натыкаюсь на неподвижный взгляд Бессонова.
– Я вовремя.
– Как ты сюда…?
«Как долго он здесь?» – можно не спрашивать. Давно. Терпкий аромат вишни вперемешку с табачным дымом буквально стоит между нами.
Стараюсь не смотреть, на то, как он сжимает в своих пальцах одни из моих трусиков (те самые, которые я в спешке раскидала по кровати). Подхожу и выдёргиваю из его рук тонкое кружево, которое тут же отправляется в чемодан под замок, вместе с остальным нижним бельём.
Вовремя он! Ну надо же! Без него бы мне никак в своих трусах не удержаться!
В этот момент, совсем кстати, вспоминается потешная считалочка про сороку-белобоку. Как она этому дала (загибаем пальцы), этому дала, этому дала… Вразнос. Легкомысленно. Без чувств. И я? Также?
Думать об этом одно, решиться – совсем другое!
Свой взгляд от его глаз не отрываю. Берусь за трубку гостиничного телефона и звоню на ресепшн. На том конце приятный женский голос дежурно информирует меня о том, что Бессонов заселился ко мне согласно его документам. А интуиция бесяче шепчет: свободных номеров тоже нет.
– Почему ты здесь? – Внутри всё горит огнём. Голова гудит. Больше не вижу смысла скрывать своё негодование. – Зачем?
– Моя жена не будет скакать по хуям!
Уж как-то слишком безапелляционно, чтобы не задуматься о грандиозной провокации!
Несмотря на то что на его непроницаемом лице не проскальзывает ни единой эмоции, от одного тона его голоса мне становится не по себе. Он достаёт уцелевшую сигарету из смятой пачки и прикуривает, – в каждом рваном движении сквозит сильнейшее напряжение. Глубоко затягивается. Выдыхает.
Злится. Но тут-то уж я ему не уступаю, выбор причин у меня имеется куда богаче! Перечислять замучаешься.
– Не преувеличивай, – пока ещё терплю.
– Я пиздец, как преуменьшаю!