«Знаешь, писатель из меня фиговый, я и писем не писал никогда... Я не знаю, что писать. Я знаю, ЧТО хочу сказать, но как это выразить, чтобы ты меня понял и поверил, я даже не представляю. Уже двое суток голову ломаю, что и как, и все равно чувствую, что хрен нормально напишу... В мозгах такой бедлам, как после ядерного взрыва. Я еще толком в себя не пришел после таблички «Сдается» возле твоего дома... Теперь уже - бывшего. Да? Но я, наивный, тогда еще надеялся, что смогу дозвониться, узнать, где ты... А ты и там все концы оборвал... Я чуть не чокнулся, Билл».
Томас выдохнул и остановился, перечитывая текст.
«Чуть не чокнулся... Ага... Да, чокнулся ты, Трюмпер. Давно уже».
«Боюсь думать о том, что больше не смогу тебя увидеть. Меня это пугает до смерти. Я не помню, когда нормально спал и ел. Живу по инерции, как робот... Никогда и не из-за кого так себя не чувствовал. И я не могу с собой справиться. Наоборот, я как будто с каждым днем что-то теряю... Перестаю понимать - нахера мне вообще все это без тебя? Эта суета, работа, учеба... Какие-то планы строить, куда-то ходить, о чем-то мечтать, на что-то надеяться... Если тебя рядом нет, зачем мне все это? Если все, о чем я сейчас брежу, связано только с тобой...
Я без тебя не могу. Нет, ты не думай, я не пытаюсь давить на жалость или что-то в этом роде. И я не шизофреник, чтобы сводить счеты с жизнью. Жить-то я буду. Только нормально - не смогу...»
Вцепившись в плед, Том завернулся в него, испытывая такую тоску, что стискивал зубы, боясь завыть.
«Вот так вот, Билли... Я не стану писать, что знаю, как тебе хреново без меня, не буду писать, что ты любишь меня не меньше, и это не просто мои догадки. Не буду играть на этом. Все это ты знаешь и без меня. Я просто хочу, чтобы ты подумал еще раз. Чтобы понял, что так, как люблю тебя я, любить не будет никто. Встретив тебя, я изменился, но я не гей, просто ты заставил влюбиться в себя до потери памяти. И никто бы этого не смог... я уверен, что мне не нужно такое с кем-то другим. Зачем мне парни? Мне нужен ты, только ты. Пойми это. И вернись, если можешь. Пожалуйста...»
Том поднес ко рту холодные пальцы, согревая их дыханием.
«Блядь... Ну, дома же, вроде, не холодно, а руки ледяные... Что за хрень?»
И допечатал несколько последних строк, надеясь, что все это заставит Уильяма выйти на связь.
«Ты дай о себе знать, Билли. Я в курсе, что ты уехал до Рождества, и не прошу тут же бросить все и кинуться мне на шею, понимаю, что это нереально - так быстро ждать от тебя прощения, учитывая, что я наворотил… Просто прошу, чтобы ты не молчал. Позвони мне или скинь свой номер. Нам нужно поговорить, Билл.
Том».
«Я буду ждать. Тебя, Билли…»
Он еще долго не мог решиться отослать письмо, перечитывая его сто раз вдоль и поперек. Кусая губы, зябко кутаясь в плед.
А когда все-таки ткнул в кнопку отправки, то не дышал несколько секунд, как будто Билли вот сразу же и увидит написанное.
Наконец, выдохнул.
«Трюмпер, ты идиот! Вообще неизвестно, когда он проверит почту. Может, через неделю...»
***
Но Биллу даже в поездке приходилось заглядывать в свой рабочий ящик, принимать заказы, хотя он вежливо просил клиентов отложить обсуждения новых проектов до окончания рождественских каникул, но по работе все же периодически отписывался. Почту с личного мейла он снимал автоматом, но пробегал глазами, особенно не задерживаясь – подписки с блоггера, несколько сообщений от знакомых, спам - и когда среди них появилось письмо с незнакомым, но явно немецким адресом, это хоть и немного напрягло, но не удивило. До тех пор пока он его не открыл.
Билл все-таки кликнул на маленький значок конвертика и, вместе с этим, открыл рот – письмо было от Тома.
Его словно ледяной водой окатило. Он захлопнул ноут и отдернул руки, как будто получил удар током.
- О, нет, – сглотнул и медленно сполз с кровати, хватаясь за пачку сигарет, роняя ее, поднимая с пола, чувствуя, как его реально штормит от головокружения. Забрел в ванную и, открыв кран, напился прямо из него. Потом вытер тыльной стороной ладони рот и поднял взгляд на зеркало, откуда на него смотрела донельзя бледная физиономия.
- Трюмпер... Что ж ты, сволочь, творишь?
Уильям уселся прямо на мягкий коврик на полу и закурил, опершись о стену. Он дымил, как паровоз, тихо радуясь, что это письмо по счастливой случайности не обнаружил при всех в автобусе – они с группой только час как приехали в гостиницу с очередной экскурсии.
«Вот был бы номер! Народ бы там распугал тихой истерикой... Том, тебе мало? Или ты думаешь, что мне мало? Бог мой... Ты же убиваешь меня! Или потому, что я ЕЩЕ жив, ты никак не угомонишься? Что нового ты мне хочешь сообщить? Может, мне лучше не читать ЭТО?»
Уильям лихорадочно размышлял, где Томас мог добыть его адрес. Так и не додумавшись до истинной причины, просидел без сигареты еще минут десять, пока не нашел в себе силы подняться и снова открыть ноутбук.
- Чтоб тебя-я-я! – проскулил он, прочтя первые строчки и поняв, ГДЕ Том обнаружил его мейл. – Бля!!!
