Почему она так поступила? Вряд ли привыкшая обрывать ненужные разговоры сразу ожидала от себя такого. До этой самой чертовой ночи. Что-то происходило за стенами бывшего учебного центра, что-то происходило в ней самой.
— А вы и правда хотите послушать? — Саша обрадованно подпрыгнул на месте. Странно так, будто с головой у него не все в порядке. — Правда?!
— Не томи, Шура, — одноглазый придвинулся к перилам, так, чтобы смотреть вокруг и ничего не упустить, — давай, ври, да складнее.
Все казалось простым и доступным. Жизнь ложилась под ноги удобной и новой асфальтовой дорожкой. Топчи сколько хочешь, даже грязь не пристанет. На Западе говорили: родился с серебряной ложкой во рту. Серебра у них хватало. Настоящего столового. Разве что не старого. Совершенно. Дорогого, купленного в каком-то модном магазине, блестящего зеркалом. Но не старого.
Мобильный ему купили, когда еще не у каждого родителя его одноклассников таковые имелись. Приставка? Пожалуйста. Комп? Пожалуйста. Аудиокарту? Да всегда пожалуйста.
Вот только характера не купить. И не получить в подарок от Деда Мороза. Да даже и от Санта-Клауса. И в какой-то момент даже самые упертые родственники отходят, машут руками, мол, да и хрен с ним. И вот тут все. Дно, не дно, но хорошего мало. Да и чего хорошего-то?
Девочки, конечно, любят ушами. Ну, а некоторые и мозгами. Только вот в юности этим страдает крайне ограниченное количество девушек. Им подавай крутость, бицепсы и пресс. Ну, или какие-то клевые увлечения. В общем, все женщины любят плохих парней. А он был… не плохим и не хорошим. Никаким.
Друзьям нужно внимание. Друзья требуют ответственности, честности и надежности. Если, конечно, это друзья. А не шобла-ебла, что хочет от тебя только папиных денег, не больше. И тут Саша похвастаться тоже особо не мог. Не складывалось. Так, ерунда.
Вот и сложилось, что к двадцати годам, обладая собственной небольшой квартирой и учась на третьем курсе, Сашка имел стипендию от родителей, купленный военный билет, гастрит, хороший комп, пиратскую аудио, видео и просто библиотеку и много друзей. В Сети. Ну, или знакомых. И проводил в ней, рубясь в сетевки, трепясь на форумах, тролля и строя самого себя с помощью набора единичек и нолей электронного кода, всё свое время. Пока не познакомился с Эльзой Лисой.
Эльза Лиса казалась таинственно-красивой и какой-то недосягаемой. И смотрела на мир куда серьезнее. И как-то, пропав из Сети где-то на месяц, вернулась и скинула ему ссылку на какой-то немыслимый стеб.
Сашка плохо его помнил, но как бы общение в память врезалось сильнее некуда.
— Приветики мои мняффки.
— Мну тебе рада!
— Как дела?
— А давай трахаться… Ой, не тебе.
— Не поверишь, я здесь вся из себя неприличная.
— Мну эля!
— Эля нету, есть монзоберранзановский грог.
— Я эльф.
— Ой, я тоже и у меня уши остренькие!!!
— А есть восемнадцатая книжка про играть и жить?
— Я такая горячая, такая пылкая… прям как зажигалка.
— Да че трешь про заговоры?
— Да я знаю, они специально, заманивают людей из нашей группы!
— Точно, создали тему, прям как у нас…
— Мну рыдаль!
— Сцуко, она это он…
— Кто он?
— Ну которая знойная валькирия!
— Хорошо, что не Мастер.
— А ты уверен, что не он?
— А у нас 157 участников!
— А я Балду растираю!
— лол!
— Прям так?
— Да на плакате растираю, про сказку…
— … уровень человеческих эмоций. Вложенных в мое творчество…
— Ой… как хочется как в книжке, парня-вампира-дракона…
— да! Они такие классные, не то что Сашка. Он такой дурак. Спортом занимается.
— Дебилоид, нет бы в чате появиться…
Багира нахмурилась.
— Чего ты нам ерунду какую-то порешь?
Мягкий Саша зачмокал и, скорее всего, обиделся.
— Рассказываю же…
— Тьфу ты, — женщина разозлилась, — чушь ты несешь, а не рассказываешь.
— Да я…
Он встал и ушел.
— И что это было?
Багира посмотрела на одноглазого. Тот хмыкнул:
— А вот именно то, что на самом деле тогда и творилось. Порой вместо самой жизни. Разве что рассказал он как-то глупо и нудно.
— Как дети, честное слово… — она возникла сзади, встала, тонко вздохнув. — Димочка, убери пукалку. Этот человек не будет с тебя ничего просить, а тем более требовать.
Кликман икнул, уставившись на нее глазами, разом обретшими жизнь и смысл.
— Ди? Привет!
— Привет, привет. Пушку убери, Димулька, слышишь?
Кликман широко и пьяно улыбнулся. Курки щелкнули, возвращаясь в мирное положение. Морхольд шмыгнул носом и подвинул летуну его порцию ирландского. И посмотрел на серьезную и красивую буратину по имени Ди.
— Нехорошо не слушаться умных взрослых теть, да? — она села рядом. — Плохой мальчик, фу-фу.
Морхольд усмехнулся. Что-что, а иронии ей не занимать.
Кликман, явно трезвея, прищурился, рассматривая его. Потом взял виски, понюхал и ухнул его внутрь. Не чокаясь. Морхольд пожал плечами и не отстал.
— Ты кто? — Крайне серьезно, как любой уважающий себя пьяный человек, поинтересовался летун. — Я тебя знаю?
