–У меня нет другой возможности, если вас не затруднит, то я остановлюсь у вас, -смущению не было предела, но это был самый оптимальный вариант.
–Можно на «ты», я понимаю, что я уже не молод, но все таки.
–Хорошо, я не против .
–Пойдём, я покажу твою комнату.
Этот день действительно был хорошим, даже нет, это был лучшим за всю мою жизнь. Впервые за долгое время я улыбалась, ещё и родственная душа была рядом, он меня вёл в мир, в новый мир, который будет жить во мне ещё очень долго. В его мастерской было очень много самых разных картин: портреты, пейзажи, натюрморты. Мебели было не много: один шкаф забитый красками, палитрами и кистями до верху, мольберт и тумбочка. Картины занимали подбавляющие большинство пространства в комнате. Красивые маки, молодые лица, застывшие в игре дети, фрукты в вазе… много всего. Но почему-то особое место на стене занимало абсолютно белое полотно. Там не было ничего. Просто пусто. Но оно висело на самом видном месте, вместе с готовыми работами.
–Это картина?
–Что ты, конечно, нет. Я не знаю, что нарисовать, но чувствую, что это будет что-то грандиозное. Туда я вложу всю свою душу и умение. Но пока не было вдохновение. Пойдём дальше, комнаты там. Раньше это был магазин, но я поставил перегородки, и теперь живу здесь. Вот, твои скромные апартаменты.
Комната была маленькая, но уютная. Все, что нужно для жизни: кровать, шкаф, стол со стулом и окно. Я была счастлива, что теперь не нужно беспокоиться о ночлеге, оставалась только одна проблема: на сколько я здесь.
–Я постараюсь найти работу как можно скорее, чтобы не стеснять вас…
–Что ты, что ты. Все в порядке. Оставайся, сколько хочешь. Все мои родственники далеко отсюда, я одинок. Так что, твоя компания мне только в радость. Если что-то нужно, я в мастерской.
–Спасибо.
Он просто улыбнулся и пошёл что-то творить. Я присела на кровать и вдохнула запах этих стен. Они были насквозь пропитаны краской, но мне это так нравилось. Я как будто всю жизнь мечтала об этом, хотя все мои отношения с искусством ограничивались написанием картин на берегу в далеком детстве. А может, это было первое знакомство? Ведь тогда, когда я выходила на берег и брала кисть мной овладевало необъяснимое чувство, я представляла себя богом, который создаёт мир. А сейчас это снова так близко. Я даже немного боялась это потерять. Хотелось схватиться за это все и долго держать. Солнце полностью освещало комнату… день был таким светлым…»
Она утонула в воспоминаниях о том дне, а Свену было страшно возвращать ее обратно в реальность. Она улыбалась и была счастлива. За три недели это было всего несколько раз. Но не так. Видимо, ее жизнь действительно сильно изменилась тогда, в 22. Фрида повернулась к кровати и полезла искать что-то под ней. Она долго копалась там, пока не достала три рамы разных размеров. Женщина положила из на стол и сдула с них толстый слой пыли.
–Я очень давно их не доставала. Вот, кстати, и он.
На первой картине был художник в своей мастерской. Тёплые оттенки создавали очень уютную атмосферу на картине. Художник стоял за работой, и было видно, что ему это нравится. Он писал какой-то пейзаж, а вся комната была увешана картинами. Но больше всего занимало белое полотно. Легко узнавалась мастерская из рассказа Фриды. Бьорн был действительно светлым и добрым человеком, даже не зная его, а просто увидев на полотне, создавалось впечатление, что свет из этого человека не сможет выбить ни одна трагедия.
–Это было почти сразу, как я поселилась у него. Он рассказывал мне про живопись, про какие-то там правила и так далее. Но мне было все равно, я рисовала так, как чувствовала. Тайком его нарисовала. Он писал очередной пейзаж, а я только проснулась, и мне показалось, что это тот момент, который надо запечатлеть. Он потом хотел ее повесить на самое видное место. С собой забрала зачем-то.
Фрида отложила картину в сторону и стала рассматривать следующую. На ней была та самая лавочка из ее воспоминаний и, действительно, красивое дерево: то ли груша, то ли вишня.
–Это место навсегда останется со мной. Такого красивого место я больше не встречала. Там можно просто сидеть размышлять о чём-то выше нас. Или прятаться в тени от зноя, слушая птиц и наблюдая, как вода быстро бежит со склонов города, а потом скрывается где-то в зелёных лесах. А можно выйти с мольбертом и красками, зарисовать редко проходящих людей, а потом вспоминать об этом никогда не повторяющемся дне. Вернутся бы туда, хоть на секунду…
