Вот и сейчас мне показалось, что все вокруг замерли. Даже струя пива, льющаяся из крана в кружку одного из посетителей. Все остановилось, потому что нужно было дать дорогу мысли. Всего одной, отвечающей на вопрос, что же такое знакомое было в постоянно встречающейся музыкальной фразе из произведений Александрова.
Это был тот самый номер, который Андрей сейчас набрал на своем кнопочном телефоне. Даже мой немузыкальный слух разобрал, что это были те же самые ноты в том же самом порядке, которые каждый раз вызывали у меня чувство дежавю, когда я слушала альбомы Марата.
Откуда я их помнила? Андрей набирал этот же самый номер, когда я была у него в офисе. Помню, как меня привлек звук нажимаемых клавиш, от которого я отвыкла на современных смартфонах. Но тогда я не ставила себе задачи запомнить мелодию – мозг сделал это сам, без моего участия. А потом раз за разом напоминал мне, что музыкальная фраза, которую я слышала, мне уже известна. И вот сейчас наконец-то в моей голове эта информация склеилась воедино.
Значит, Андрей набирал тот же самый номер, который Марат зашифровал в своих произведениях. Кому он звонил? Интуиция подсказывала мне, что это мог быть номер той самой девушки. Едва ли в красивой музыке композитор мог использовать телефонный номер какого-то неблизкого себе человека. Нужно было выяснить точные цифры.
Я торопливо встала, набрасывая пальто. В этот момент к столу как раз вернулся Андрей. Он остановился, увидев, что я оделась.
– Татьяна, вы уже уходите? Ведь концерт еще не закончен. Я думал, мы с вами потом сможем обсудить услышанное, – сказал он расстроенно.
– Да, мне очень жаль, но работа зовет, – пожала я плечами. – Я вам позвоню на днях. Еще раз простите.
Не оборачиваясь, я пошла к выходу и, уже оказавшись на улице, сначала вызвала такси, а потом сразу набрала Кирьянову. На часах, я заметила, было уже девять вечера.
Телефон подполковника долго не отвечал, а потом в трубке сначала раздался детский смех, а спустя несколько секунд – голос моего друга:
– Тань, и находишь же ты время звонить! – Он звучал весело. – Что-то случилось?
– Мне срочно нужно приехать к тебе, – торопливо ответила я, высматривая в потоке машин приближающееся такси.
– Адрес ты знаешь. Жду, – мгновенно посерьезнел полицейский.
– У тебя есть проигрыватель компакт-дисков или компьютер, Кирь?
– Эм… Это неожиданный вопрос, но да. Предстоит музыкальный вечер?
– В некотором роде. – Я прыгнула в подъехавшее такси. – Я сейчас к себе. Буду у тебя минут через двадцать.
– Принял.
Кирьянов никогда не задавал лишних вопросов, когда понимал, что дело касается работы, – за это я его очень уважала.
Огни за стеклом бежали, как электроны в адронном коллайдере, пока такси мчалось по вечерним улицам.
Вот мой дом. Бегом в подъезд. Лифт. Квартира. Я схватила со стола на кухне три компакт-диска Александрова и так же бегом спустилась вниз к ожидавшему меня такси. Мелодия номера звучала в голове не очень стройно, но я не сомневалась, что снова легко распознаю ее внутри произведения. Ведь они были прослушаны уже столько раз, что, будь я музыкантом, я бы, наверное, смогла сыграть все наизусть.
Но я была частным детективом, жаждущим понять, кто и почему убил Марата Александрова. И разгадка маячила уже совсем близко.
Такси затормозило рядом с домом Кирьянова. Во всех окнах его квартиры горел свет. Значит, дети, чей смех я слышала по телефону, еще не спали. Наверное, полицейский был рад, что застал их бодрствующими, придя с работы, и теперь никто из них не хотел прекращать веселье.
Домофон мне открыли без вопросов, и уже через минуту я входила в квартиру.
– Неси свой телефон, – с порога бросила я Кирьянову.
– Так вот он. – Подполковник достал его из кармана джинсов, ничуть не удивившись моей просьбе, и протянул мне.
Я скинула туфли и проследовала за полицейским в его комнату, на ходу нажимая кнопки на телефоне – тембр был очень похож. Значит, подобрать необходимый номер будет проще.
– Так, собственно, что мы ищем? – спросил Кирьянов, когда я протянула ему один из альбомов Марата.
– Телефонный номер, – бросила я.
Полицейский посмотрел на меня, потом на диск, потом снова на меня.
– Ставь его в проигрыватель, Кирь. Хватит изображать из себя пропавший сигнал интернета.
Кирьянов пожал плечами, мол, не больно-то и хотелось, и включил воспроизведение.
Ждать нужного отрывка мне пришло не более минуты. Как я и предполагала, мозг сразу выхватил из потока нот интересующую меня последовательность. Может, у меня были скрытые музыкальные таланты? Не знаю. Я перемотала отрывок и прослушала его еще пару раз, чтобы он точно отложился в моей голове. Потом, взяв в руки кнопочный телефон, я стала одну за одной подбирать звучание кнопок.
– То есть ты хочешь сказать… – начал Кирьянов после минутного молчания.
– Да.
– Что Марат в своем произведении зашифровал номер телефона?
– Да.
– Чей?
Я подняла на него глаза.
– Понял, – кивнул он. – Как догадалась?
– Долгая история.
Пальцы снова и снова пробовали разные кнопки.
