“Это очень вкусно”, — сказала она вдруг. “Спасибо”.
“Правда? Рад, что тебе понравилось”.
“Кажется, ты не удивлен, увидев здесь кого-то вроде меня”.
“На самом деле, я на взводе”, — сказал он. “Но прямо перед встречей с тобой я встретил Смерть, в чем я почти уверен. Так что, знаешь, эффект не так велик”.
“Смерть? Правда? На что это похоже?”
“Странно”.
“Как странно?”
“Кто ты?” спросил Сайлас.
“Маленькая потерянная девочка”.
“Ничто в этом предложении не было правдой”.
“Ты только что назвал меня толстой?” — спросила она, хотя тон ее голоса оставался беспристрастным.
“Учитывая, с какой силой ты набрасываешься на кролика”, — сказал он. “Я удивлен, что ты не удивлена”.
“Это подло”.
“О, мои извинения. Я потерял свою деликатную сторону из-за оцепенения времени”.
“Не хочешь поделиться вином?” — взглянув на него, спросила она.
“Вот, — протянул он ей один из двух последних кувшинов, поскольку не собирался идти дальше. Во всяком случае, не в этой петле.
“Спасибо.”
“Без проблем”.
“Итак, что ты здесь делаешь?” — спросила она, доедая мясо и откидываясь на камень, чтобы открыть кувшин.
“Исследую. А ты?”
“Следую за тобой”.
“А?”
“Я была удивлена”, — добавила она. “Увидеть, как обычный человек топает через Холодную Волну”.
“… как долго ты следишь за мной?”
“Недолго”, — ответила она.
“Хотя мне льстит, что меня преследует красивая женщина”, — сказал он. “Я в равной степени напуган. Кто ты?”
“Маленькая потерянная девочка”.
“Ложь порождает ложь”.
“Я не лгу”, — сказала она. “Я действительно маленькая. Я действительно потерялась. И я девочка. Как я могу лгать?”
“… как же так”, — пробормотал он, делая глоток вина. “Ладно, тогда почему ты не умираешь прямо сейчас?”
“Почему я должен умирать?”
“Потому что у тебя почти нет защиты, и она равна отрицательному миллиарду”.
“Ты также не приспособлен к тому, чтобы переносить холод”, — спросила она. “Так почему же ты не умираешь?”
“Магия”.
“Вот так.”
“Значит, ты тоже используешь магию?”
“Это странно?”
“Это так”, — кивнул он. “Не так много людей, которые могут использовать магию так деликатно”.
“И все же ты стоишь”.
“Боюсь, я не лучший пример этого”.
“… среди моего народа есть одна история”.
“Кто твой народ?”
Она продолжила, сделав глоток вина, не обращая на него внимания и устремив свой взгляд к горизонту. “Люди, которые видели Смерть, видели ее только потому, что пережили Жизнь. А те, кто не сопровождают Смерть при виде ее и продолжают Жить… являются призраками вины мира. Ты должен был умереть, — она взглянула на него. “Но не умер”.
“… Я делал это”, — сказал он. “Много раз”.
“Сколько?”
“Бесчисленное множество”.
“Все поддается исчислению”.
“Даже время?”
“Особенно время”, — сказала она.
“Сколько же тебе лет?”
“Тридцать один”, — ответила она, улыбнувшись. “Что? Ты ожидал, что мне сотни лет?”.
“В основном, да”.
“Сколько тебе лет?”
“Ха”, — выдохнул он. “Где-то в середине сотни, я думаю. Я сбился со счета”.
“Ты не похож ни на одного из тех, кого я встречала в середине сотни”, — сказала она. “Тебе не хватает… этого проницательного взгляда”.
“Это потому, что я идиот”.
“Жизнь не настолько милостива, чтобы позволять идиотам жить до ста лет”, — сказала она.
“Из всего есть исключение”, — сказал он, сделав глоток вина.
“Однако твои кости говорят о том, что тебе тридцать пять”, — добавила она.
“Разве не невежливо задавать парню вопросы, прежде чем угостить его хотя бы ужином?”.
“Расскажи мне историю”, — неожиданно сказала она.
“Что?”
“Мне нравится слушать истории”, — уточнила она.
“Я начинаю думать, что ты тоже Смерть”.
“Почему?”
“Потому что эти твари, похоже, тоже любят истории”.
“Кто не любит истории?” — спросила она. “Мы рождаемся, формируемся и погибаем под влиянием историй. Каждая жизнь — это отдельная история. Каждый день, каждый час. Каждая встреча. Каждое слово. Сам мир — это просто череда историй. Тканный гобелен признаний”.
“… хочешь послушать историю?”
“Я бы хотела услышать историю, да”.
“Это история о скучном человеке”, — сказал он, сделав глоток вина. “Он прожил скучную жизнь и умер скучной смертью. Но вместо того, чтобы действительно умереть, как ему следовало, он проснулся в странном мире, которого никогда не видел, в теле незнакомого ему человека, в окружении незнакомцев, в стране застывшей смерти.”
“…”
“И скучный человек провел годы, пытаясь пробить головой дыру в стене. Он умер. Снова и снова. Некоторые смерти были безболезненными, некоторые — душераздирающими. Он смотрел, как умирают другие. Сначала он был холоден к их смерти. Но каждая новая жизнь была очередным погружением в их души. Постепенно скучный человек начал беспокоиться. Но не настолько, чтобы думать дальше себя. Скучный человек продолжал умирать, и скучному человеку становилось скучно. Устал. Он хотел перестать умирать той же смертью. И он так и сделал, обрекая других на ту участь, которой избежал сам. И тогда скучный человек страдал вечно. Конец”.
“Какая скучная история”, — гоготнула она.
“Подходит для скучного человека”.
“Однажды я чуть не умерла”, — сказала она мягким тоном. “Это было… ужасно”.
“…”
