Сворачиваюсь калачиком, обнимая небольшой холмик. Мамин образ глядит с памятника. Контраст белых и жгуче-черных тонов бьет в глаза, жестоко напоминая о том, что… это не мама. Всего лишь фотография, высеченная на камне. А моей родной, любимой мамочки больше нет…
Легкий ветерок щекочет щеку. С трудом разлепляю глаза, не без удивления замечая почерневшее ночное небо. Хотя сейчас мне бы хотелось остаться в таком же положении. Навсегда…
Сажусь на колени перед памятником, снова устремляя взгляд на портрет. Почти как живая. Почти…
— Мам, забери меня к себе, пожалуйста. Тебе ведь это ничего не стоит, а я не хочу с ним быть, не бу… ду… — слова прерывают всхлипы. — Я… не смогу сама прийти. В память о тебе.
— Что за мысли?! После всего, что ты пережила и ВЫЖИЛА, просто возьмешь и сдашься перед каким-то там Артемом?
А вот правда. Сдаться? Перед ним?! Ага, щас, разбежалась! Да назло ему!..
Шелест за спиной прерывает мысли. В идеально отполированной поверхности гранита, словно в зеркале, вижу чей-то силуэт. Кому приспичило залезть на кладбище? Ночью. Прямо сюда…
Внутренне готовясь к самому худшему, разворачиваюсь к незваному гостью и вскрикиваю, пятясь назад.
Мне б высказать свое возмущение, но воздух застрял от шока. В голове с бешеной скоростью вертится всего один вопрос: КАК?!
Артем переводит взгляд с моего лица на памятник. И снова на меня.
— Ты очень похожа на мать, — тянет задумчиво.
Отлично, добавляется еще один вопрос: откуда он знает, кто это?
Словно отмерев, делает шаг навстречу, протягивая руку:
— Пойдем, я…
— Не подходи! — взвизгиваю, отползая еще дальше.
Он лишь тяжело вздыхает, опускаясь на корточки там же, где стоял.
— Послушай, я не хочу причинять тебе вреда…
— Не хочешь, так захочешь! — тут же проносится в голове.
— …не буду тебя унижать, избивать, принуждать к чему-то или что там еще наговорил твой братец на пару со своим папашей, — с пренебрежением выделяет последние слова.
Тогда зачем ему было покупать меня, если он терпеть их не может?
Да что ж такое, с каждым его словом вопросов только больше становится!
— Насилие, в любой его форме: моральной, физической или… гхм… — запинается, кашлянув в кулак, а я цепенею от ужаса разгулявшихся в голове картинок.
Он справился с четырьмя уродами, пусть и пьяными, двое убежали «без боя». Один! На четверых! Мое сопротивление ему даже не комариный писк…
— …ну, в общем, ты поняла… применяться к тебе не будет.
— Чего ты хочешь от меня? — шепчу, а слезы обжигают щеки.
Так, надо взять себя в руки, это никуда не годиться. Еще не хватало ему показывать свои слабости!
— Я всего лишь подвезу тебя до дома.
— То есть ты хочешь сказать, что просто проезжал мимо?
— Почти, — отвечает уклончиво.
Ага, как же! Да весь город перелопатил, как только узнал, что я ушла!
— Решил поиграть в джентльмена? — не удерживаюсь от язвости, которую он пропускает мимо ушей.
— Ань, уже холодно, ты легко одета: можешь простыть.
— Шел бы ты со своими советами! — думаю про себя, но вслух говорю другое.
— Что ты имеешь в виду под словом «дом»?
Слегка изгибает бровь:
— «Волну».
— Дом — это место, где тебя ждут, где тебе рады. «Волна» под данное определение как-то не подходит.
Звучит, как лекция по философии, однако я вовсе не собиралась читать ему нотации. Просто мысли вслух.
— В моем доме тебя ждут и тебе рады, — говорит осторожно.
Он издевается?!
— И еще дом — это место, куда тебе хочется вернуться, — зло бросаю в ответ, растирая припухшие от слез веки.
Молчит. Конечно, я ведь практически прямым текстом обозвала своих родственничков, поставив Артема с ними в один ряд.
— Я всего лишь предлагаю помощь.
— А я всего лишь ее не просила! Знаешь, есть такая замечательная вещь, как автобус, простые смертные ею часто пользуются!
— Уже слишком поздно, — от этой фразы я невольно вздрагиваю. — Последняя маршрутка ушла час назад.
О, Господи, он всего лишь это имел в виду…
— Значит, вызову такси. За свои деньги.
На самом деле, я не собиралась тратить лишние купюры на такую роскошь, но раз уж на то пошло… Можно и приврать.
— Считай, что оно к тебе уже приехало.
— Пф, в таком случае я лучше пешком пройдусь.
— Не смей! — шиплю, когда он тянется к холмику. Рука замирает в полуметре от земли.
— Я готов прямо здесь сказать, что не желаю тебе ничего плохого, — говорит тихо.
— Ах ты… — слова встают поперек горла, заставляя захлебнуться от горечи и вощмущения. — Ты знаешь, насколько важна для меня будет такая клятва, но для тебя она не значит ровным счетом ни-че-го! Для тебя здесь ничего ценного: просто земля, могила, цветы… Тем не менее ты прекрасно понимаешь, насколько ценно это для меня и специально давишь на больное место! Как… гнусно!
— Ань…
— Хорошо, предположим, я тебе поверила, — перебиваю. — Но если я откажусь? Ты ведь применишь силу.
— Я сказал, ты не буду это делать. С одной оговоркой: если ничего не грозит твоей жизни и здоровью.
Хмыкаю.
— Это единственное «но»?
— Да.
— Надеюсь, — цежу сквозь зубы, вставая.
