— Я сделала несколько вариантов, но так привыкла давать заказчику право выбора, что теперь не могу решить, какую из идей отправить на конкурс. Для меня обе кажутся подходящими, и я просто не в состоянии выбрать одну, — растерянно продолжаю я, не в силах отвести взгляд от его упрямых глаз.
— Если вы не против, могу взглянуть. У меня глаз на такое наметан, — он пожимает плечами с показным безразличием, но в голосе слышится лёгкий интерес.
— Я даже не знаю… У вас ведь наверняка много дел, чтобы тратить время на меня, — произношу я, осознавая, что его помощь не помешала бы, но одновременно сжимаясь от мысли, что мы снова останемся наедине, слишком близко друг к другу.
— Вам не стоит так переживать. Я достаточно поработал за последние пять лет, чтобы теперь позволять себе уделять пару часов своим прихотям.
— Но это не ваши прихоти, а мои, — возражаю, ощущая противоречивое желание и волнение.
— Для меня это не имеет никакой разницы.
Эти слова бьют, словно молотком по голове. Что это вообще значит? Я застываю на месте, не в силах собрать мысли воедино.
— Так мы идём? Или вы уже не торопитесь? — приподнимаясь со стула, он смотрит на меня сверху вниз. Едва заметное подёргивание его скул выдаёт внутреннее напряжение. Я буквально кожей ощущаю, как воздух между нами искрит, заставляя меня чувствовать себя ещё более уязвимой под его тяжёлым, почти требовательным взглядом.
— Хорошо, — лишь это я могу выговорить, хотя внутри меня всё кипит. Я поднимаюсь и почти бегом направляюсь к лифту. Он шагает за мной медленным, уверенным шагом.
Забегая в кабинет, я быстро усаживаюсь за стол, поворачиваю экран, надеясь, что он поймёт намёк и останется по ту сторону стола, сохраняя между нами дистанцию. Но он устраивается позади, и воздух вокруг мгновенно наполняется его ароматом — смесью духов и естественного запаха его кожи. Этот аромат словно проникает в меня, обволакивает, лишая возможности дышать ровно и сосредоточиться на эскизах. Его присутствие действует на меня настолько сильно, что весь мой тщательно выстроенный контроль рушится в один миг.
Я изо всех сил стараюсь сдержать волнение, впиваясь взглядом в экран и двигаясь ближе к столу, так сильно, что буквально вжимаюсь в его край. Может быть, если я немного увеличу расстояние между нами, то смогу не вдыхать его запах, который так сбивает с толку и затуманивает мой рассудок.
— Я только сделала наброски, возможно, что-то будет непонятно. Вот три варианта, — произношу я, поспешно открывая свои утренние скетчи, ощущая, как волнение расползается по телу и проявляется в лёгкой дрожи пальцев. Молчание затягивается, и я невольно начинаю делать короткие, рваные вдохи, отчаянно пытаясь успокоить бешеный ритм своего сердца. Осознание, как мне важно его мнение, накрывает, словно ушат ледяной воды. Неужели всё так плохо, что он не решается сказать это вслух?
Я почти физически ощущаю тяжесть тишины, словно что-то давит на грудь.
— Это всего лишь скетчи, — пытаюсь оправдаться, чувствуя, как взгляд невольно опускается вниз. — Я понимаю, что идея может быть неясна. Вероятно, мне не стоило показывать их, пока не доведу до завершения.
Слова льются, и с ними нарастает ощущение разочарования в себе, постепенно поглощающее меня. Как же легко заставить меня усомниться в своём таланте.
— Теперь понятно, почему вам так сложно выбрать, — мягко говорит он, положив свою руку на мою.
Его прикосновение заставляет меня вздрогнуть, но я не убираю руку. Тёплая волна от его касания разливается по телу, и я молча жду, что он скажет, наслаждаясь этим мгновением.
— Все идеи… они настолько… — его слова прерываются, и я чувствую, как сердце готово выпрыгнуть из груди. — Они просто великолепны! — вдруг продолжает он. — Ваш талант… Я такое видел только один раз в жизни. Всё так просто, лаконично и, уж простите, но это действительно гениально.
Его слова пронизывают меня, разбивая сердце на мелкие осколки, но почему-то это не больно. Напротив, это чувство переполняет меня, и я резко вскакиваю со стула, поворачиваясь к нему. Наши лица оказываются друг напротив друга, на таком близком расстоянии, что я могу почувствовать его дыхание. Он смотрит на меня сверху вниз, и мне приходится задирать голову, чтобы встретиться с его взглядом. Кажется, в этот миг вокруг нас не существует ничего, кроме этого напряжённого молчания и его сияющих глаз, от которых я не могу отвести взгляд.
— Я думала, что вам не понравилось, и поэтому вы не находите слов, чтобы это сказать, — задыхаясь, произношу я, чувствуя, как стук сердца отдаётся в висках.
— Как это может не понравиться? — его взгляд то опускается на мои губы, то снова поднимается к глазам. В его голосе слышится изумление, как будто он не может понять, как я вообще могу сомневаться в себе.
— Это просто недоделанные идеи… Да и я не уверена. Мне кажется… — слова звучат бессвязно, будто весь мир вокруг меня рушится под его пристальным взглядом.
Он внезапно берёт моё лицо в свои тёплые ладони, заставляя меня сосредоточиться только на нём, замереть и прекратить это внутреннее метание.