Хижина на самом деле представляет собой старый летний домик на берегу озера. Он шаткий и продуваемый сквозняками, с дребезжащими старинными стеклянными оконными стеклами и скрипучим полом. Вся мебель разнобойная и в основном самодельная, и все же она такая уютная и очаровательная. Я люблю это. А там водопровод! Я визжу от восторга перед раковиной, где мне не нужно носить воду из колодца, и, боже, никаких полуночных походов в уборную! Здесь даже есть душ, и ни с кем не нужно им делиться! Злая мысль приходит мне в голову, и я поворачиваю голову, чтобы сдержать улыбку. Ни с кем не делиться... если только я не захочу.
Заселение происходит быстро. Я ничего с собой не взяла. Ничего, кроме одежды, которая на мне, и я бы с радостью ее сожгла.
— Это кровать? — спрашиваю я, указывая на голую деревянную платформу в углу, слишком низкую для стола.
— Выглядит примерно так же удобно, как и то, к чему я привыкла.
— У меня в кузове есть надувной матрас и несколько спальных мешков. — Шон смеется. — Тебе будет удобно, поверь мне. Я мог бы высыпать на эту платформу целый мешок гороха, и ты бы ничего не почувствовала, принцесса.
Рядом с кроватью стоит тумбочка с книгой. Пока Шон заносит последние вещи из Блейзера, я заглядываю в книгу. Довольно неожиданно, это поэзия. Выбор стихов Киплинга, отредактированных и аннотированных Т. С. Элиотом. Она довольно старая, поношенная, с загнутыми уголками и на ней нацарапаны пометки. На обложке и по краям страниц красновато-коричневое пятно.
— Это твоего отца,— уточняет Шон, опуская свою ношу.
— Поэзия? Я не помню, чтобы мой отец был большим читателем, но когда он вытаскивал книгу, это был Том Клэнси или что-то в этом роде.
Шон слабо улыбается моему вопросу.
— Большинство людей, когда они думают о Редьярде Киплинге, вспоминают только "Книгу джунглей" и мультфильм, или, если бы они посещали курсы литературы в колледже, они могли бы прочитать некоторые из наиболее спорных вещей о колониализме, империализме и тому подобных вещах. Но он написал много стихов о войне, в частности о войне в Афганистане, и о солдатах. Многие военные читают его работы.
— Он никогда не говорил об этом. Я никогда не видел его ни с чем подобным.
— Он бы этого не сделал. Шон осторожно берет книгу из моих рук, держа ее благоговейно, как святыню.
— Для него это очень личное дело. Эти пятна? В тот день у него была с собой эта книга. В Фаллудже.
— Откуда ты знаешь?” — спрашиваю я. — Он говорил об этом с тобой?
— Нет, — отвечает Шон, качая головой.
— У меня есть предположения, но я не думаю, что ошибаюсь. У моего отца была такая же книга, он повсюду носил ее с собой, когда был на войне. После его смерти книга вернулась к нам вместе с его личными вещами после. Медики хотели уничтожить ее как биологическую опасность, но командир взвода отца знал, как это было важно для него, и он позаботился о том, чтобы она вернулась домой.
— Где она сейчас?
— В моей морской сумке. Шон кивает в сторону зеленой холщовой сумки, толстой овальной формы с плечевыми ремнями.
— Книга в довольно плохом состоянии. Пятна хуже, чем у твоего отца. Некоторые страницы почти не читаемы, и... я тоже добавила несколько пятен. Взгляд Шона где-то далеко, затуманенные каким-то воспоминанием о боли и крови, но он стряхивает это посмотрев на меня нежными глазами. Заботливые взгляд, так не похожий на жестокие шрамы, о которых у меня пока не хватает смелости спросить, или очевидные, ярко раскрашенные татуировки, которые обвивают его руки и плечи.
— Расскажи мне о моем отце? — тихо спрашиваю я. — Пожалуйста?
Шон рассказывает мне все, что знает о человеке, которым сегодня является мой отец. Как он переехал к матери Шона, даже женился на ней, и я так рада за них обоих. В отличие от моей матери, которая так одержима чистотой и грехом и большую часть времени проводила в воображаемом мире, созданном ею самой, мама Шона заботливая и приземленная женщина. Даже в глубокой скорби по своему погибшему мужу она была доброй ко мне.
Шон надул надувную кровать, и мы лежим бок о бок, пока я рассказываю ему о своей жизни в общине. Несмотря на то, что он пытается это скрыть, я вижу, как в нем закипает ярость. Его кулаки сжаты, а плечи напряжены, когда я рассказываю ему о побеге.
О том, как полиция штата нашла меня, шестнадцатилетнюю беглянку. Я никак не могу сказать правду о злоупотреблениях, которые я видела и перенесла, и возвращена прямо домой. Они сказали, что я говорила неправду.
Я рассказываю ему об избиении, синяках, которые полностью исчезли через несколько недель, и от них не осталось необратимых повреждений, и о неделе, которую я провела в ящике для покаяния.
После этого я замолкаю, не желая, возможно, не в силах рассказать больше; рассказать ему о моей второй побеге. Рука Шона на моем колене придает мне сил. Тепло и забота в его глазах придают мне смелости.
— В тот раз я передвигалась пешком, — начинаю я таким ровным и мертвым голосом, что кажется, будто он доносится из могилы.
