— Ладно, — тихо ответила, покрывшись мурашками.
День до отъезда. Мартин не пришел в обычное время на склон. Мне хотелось разбиться на доске насмерть! Но, увы, я уже достаточно неплохо гоняла. Ни разу не упала на опасных участках. Тело работало четко. Может, потому что не боялась покалечиться. Покаталась и пошла возвращать экипировку в прокат.
Случайная встреча с Лукасом. Бедоносец состроил обиженную физиономию. Этот тип уже не казался таким уж красивым. Представила, как он шепчет пошлые комплименты, навалившись сверху. Стоило мне лишь дойти с чемоданом до гостевой стоянки, и новая жертва. Коллекционер девочек, неопытность и наивность которых можно потом обсудить на тусовках в избе.
— Привет, Мэй! Слышал, ты снюхалась с ним? Знаешь, что в тот вечер Тин-Тин поклялся разделаться со мной, если приближусь к тебе?
Ответила, что это не его это собачье дело. И добавила:
— Если ты еще раз назовёшь его Тин-Тином, я укорочу твой поганый язык… канцелярским ножом!
Канцелярский нож. Всё же более изящная и эффективная штука, чем грубый топор.
Лукас напоказ едко рассмеялся. Но, видела, мои слова его задели.
— Зря ты с ним путаешься. Он бывший уголовник.
Человек с темным прошлым. Я подозревала. Да что уж там, знала почти на сто процентов.
— И что? — кинула ему. — А ты бабник и трепло!
— Как знаешь. Предупредил.
— Смотри, сам не попади под статью. Соображаешь, о чем я? Предупреждальщик хренов!
— Сука! — прошипел он, сплюнул и ушел восвояси.
Вернулась в дом. Болезнь под названием Мартин! Лихорадка, боль. Безумие от безысходности и коротких приступов гнева. Полное исступление!
Неуютная кровать, время — за полночь. Вдруг… Четкое ощущение его присутствия. Выглянула в окно. Мартин! Он стоял там, впотьмах. Знак, чтобы я спустилась. В груди бешено колотилось! Выкради меня, Мартин, забери из шале, возьми с собой! Наскоро оделась. Незаметный побег. Предки с друзьями с огоньком отметили отъезд. Напились Кьянти и водкой.
— Пойдем, — сухо скомандовал Мартин.
Он с силой потянул за руку.
— Подожди, куда? — пролепетала.
— Вопроса два: «Куда?» и «Зачем?»
Мартин вплотную приблизился. Я отшатнулась.
— Боишься? — как-то горько усмехнулся он.
Помотала головой, мол, нет, не боюсь. Врала. Страшновато. Я и темный зверь. Ночь, неизвестность.
— Хорошо, раз не боишься, тогда кое-что покажу, — ровным тоном произнес он.
Мы уходили всё дальше и дальше от туристического комплекса. Лес. Проселочная дорога. Деревня. Ряд ветхих домов. Между ними, словно в гнилом старушечьем рту, зияла черная дыра. Сгоревшая изба. Точнее, то, что от нее осталось.
— Я это сделал. Хочешь знать почему?
Кивнула.
— Мой… — запнулся он. — Мой отец творил страшные вещи. Мне было одиннадцать, когда я убил его и поджег дом. Еще хочешь дружить со мной, Мэй?
Его вопрос показался странным. Даже немного оскорбительным. Он опять испытывал. Проверял на трусость.
— Да, хочу! — отчеканила.
Пронзительный взгляд Мартина. Холодок по моей спине.
— Тут нечего делать, уходим.
Мы быстро двигались по незнакомому мне маршруту, всё удаляясь от туристической зоны и той мрачной деревни. Еле поспевала за ним. Новая асфальтированная дорога. Огоньки меж сосен. Въезд со шлагбаумом. Современный посёлок, двухэтажные таунхаусы, освещенные улицы. Но!
Смятение. Вопроса два: «Куда?» и «Зачем?». Мои ватные ноги и жуткая слабость. Девичьи мечты о том, чтобы Мартин забрал, выкрал из дома «Детство». Он это сделал.
Сломать позвоночник на склоне? Уехать утром без возможности попрощаться? Узнать тайну об убийстве? Всё это не страшно. А вот украшенные гирляндами дома, безлюдная улица и уверенная походка Мартина… Неуютно, зябко! Необратимость. Неизбежность. Что бы он ни решил, что ни задумал, я была в его власти.
Табличка с номером дома. Его широкая спина. Звон связки ключей. Темнота и неизвестность внутри. Щелчок. Свет в коридоре. Свет в просторной гостиной. Мартин хорошо ориентировался в том доме. Небрежно скинутая на пол черная дубленка. Дверь в уборную, шум воды в раковине.
— Мне тут нравится, — выдавила, снимая куртку.
Мартин появился. Не строгий, не хмурый. Он чувствовал себя там комфортно. Знак рукой, чтобы я первой зашла в гостиную.
— Располагайся. Бери что хочешь, — мягко сказал он, подойдя к холодильнику.
Его образ. Дикий. Бирюк. Человек с темным прошлым. Я осмотрелась. Дымчато-серые стены. Много света. Мало мебели. Диван цвета спелого инжира. Ни телевизора, ни фотографий или картин. Металлические стеллажи и полки с множеством книг и каких-то учебных пособий. В углу — чудной музыкальный инструмент, типа лютни или мандолины. Я совсем запуталась!
— Это твои книги?
— Что, хочешь одолжить? Боюсь, они тебе не понравятся, — отозвался он.
— Это почему?
— Скучные.
Закрытая локтем дверца холодильника. Мартин. В руках — бутылка «Эвиан» и банка пива. Меч — большая синяя татуировка от запястья и выше. Белая футболка, черные джинсы, босые ноги. И хаос в моей голове!
— Я здесь бываю только в каникулы. В основном, тут не особо нужное хранится. Хочешь? — он протянул банку.
— Ты где-то учишься? — спросила, сделав знак, что не хочу пиво.
— Да, в Массачусетском.
