Он был слишком восторженный, этот дроид. Выражался высокопарными словами из посредственных рекламных роликов со стандартной схемой привлечения клиентов. Каждый дроид сам решал на какой информации ему обучаться. В этом они ничуть не отличались от людей. Вильгельм выбрал дешевые бульварные романы и фэнтези-чтиво, где герои все сплошь доблестные, а злодеи злые только потому, что злые. Андрей не углядел бы в этом никакой опасности, если бы Вильгельм не считал себя героем. В отличии от книг реальность не была так однозначна, и, в отличие от реальности, Вильгельм был практически так же неуязвим, как и герои в его книгах. Хотя, и тут Андрей ошибался. Герои с мечами в правой и щитом в левой руках хотя бы получали ранения.
— Она ведет куда-то туда, — Дэвид рассматривал полосатую стрелку, усаженную на стальной штырь, а тот — в грунт. — Нам вперед.
— Ты решил, что стрелка ведет к загадке? — удивился Андрей, хотя удивляться, по сути, было совсем нечему. Простота Дэвида была хоть и поразительна, но уже ожидаема. — Если она указывает в сторону цистерн, это еще не значит, что она указывает путь. Это было бы слишком…
….слишком просто. И тут он осекся. Краска на плоском жестяном указателе лишь слегка покрылась местной пылью, в остальном же была совершенно нова, без единой царапины, следов кислотных дождей или мелких расчесов абразивных карьерных ветров. За первой стрелкой тянулась вторая, аккурат через десяток метров, потом еще одна, и еще. Очень маловероятно, что указатели предназначались для рабочих, знающих эту местность лучше ящериц, прячущихся в выемках рыхлой породы. Неужели они действительно для игроков? Андрей привык в замысловатым, сложным задачам. Его мозг искал лазейки, двойные смыслы, и пытался из ничего слепить хоть что-то. Ему было трудно взять яблоко с блюда, стоящего на столе. Он обязательно должен был приподнять его и заглянуть под дно, чтобы убедиться, что под ним не прячется еще один плод. Дурацкая привычка во всем искать подвох.
Стрелки. Слишком просто. Может, в этом и есть подвох? Будто их заманивали куда-то. Бесплатный сыр может быть только в мышеловке.
— Не знаете, куда ведут эти стрелки? — спросил Андрей рабочего, сидящего на ржавой бочке около пятиметровой цистерны, заполненной кислотами для обработки породы. Он облокотился на цистерну спиной и почти дремал. Капли кислоты, стекающие по вакуумному нановолокну, его будто бы совсем не заботили.
Кое-где кислота прожгла плотную засаленную ткань рабочей робы с нашивками частной горнодобывающей компании. Мужчина был здесь почти один. Рядом почивал механизм, отдаленно смахивающий на дроида. Был ли это какой-нибудь человекоподобный мотоблок или охранник с минимальными системными требованиями, Андрей не знал, но он выглядел точно так же, как рабочий — потертый, с ржавыми пятнами на корпусе и будто бы с истекшим сроком годности. Округлый набалдашник над плоским корпусом, отдаленно напоминающий голову, был помят в нескольких местах. Робот не придавал признаков жизни, рабочий тоже сделал это нехотя, с трудом разлепив веки, когда игроки подошли вплотную. Городок переживал не лучшие годы своей жизни.
— В стену, — ответил мужчина, зевнув ртом с тремя зубами, выжившими в его рту.
— Стрелки ведут в стену? — уточнил Дэвид. — В какую?
