Только не уходи, говорил я ей. Не уходи. Я умолял, унижался и валялся у нее в ногах. Но она была неуклонна. Она ушла. Моя болезнь. Я надеялся, что она останется со мной до конца. Ждал, когда наступит момент, она нежно возьмет меня за запястье и уведет с собой. Увлечет, закружит в последнем танце, танце смерти. Перед этим она наклонится надо мной и прошепчет в ухо последние, нужные слова, я почувствую ее дыхание, а по позвоночнику пройдет сладкая дрожь. Мы вместе – я, пациент, она – моя болезнь, моя исцелительница. Мне нужно не так уж и много. Помочь уйти отсюда. Один я не смогу. Жизнь чертовски упорная девка, если уж она вцепилась за тебя, то вырваться из ее лап очень сложно. Без ее разрешения. На свете не очень много людей, которые могут ей перечить. Я не в их числе. И тут такая возможность! Плыть по течению и представить «им» самим возможность разбираться, кто из них имеет на меня больше прав. Мне остается только ждать, а когда наступит момент – закрыть глаза и… пойти за ней. За победительницей в белых одеждах. Пойти туда, где хорошо. Где, как мне кажется, тихо и спокойно. Где нет боли.
Но она отступила. Она предала меня! Я унижен, обманут в своих ожиданиях. Я не умираю. И не умру еще, наверное, очень долго. Зачем?! О Бог, которого как выясняется все-таки нет, почему Ты, дав нам право существовать, не дал нам самим возможности выбирать между дальнейшей бесцельностью жизни и прекращением этого мерзкого балагана?! А тех, кто пошел наперекор Тебе, Ты презрел. Самоубийство – грех! Да, я трушу перерезать себе в ванной вены, я боюсь боли, и в этом нет ничего удивительного. Мне противна мысль о повешении. Я не хочу болтаться посреди комнаты, показывая всем распухший и посиневший язык, распространяя запах фекалий. И уж тем более мне не хочется разбрызгать свои мозги по асфальту, пугая прохожих. Если Ты все-таки взял себе за труд распоряжаться моей судьбой, то прошу – убей меня. Сделай это сам. Где же Твой ангел смерти? Я думал, что Ты ее прислал ко мне. Я даже успел полюбить ее. Она почти коснулась меня своими нежными пальцами. Я увидел ее контуры, изгибы дивного тела, ее чудное белое платье. Я испытал трепет и волнение. Увядал с улыбкой на устах. Но она от меня отвернулась, покинула меня. Я исцелен. Исцелен ли?! Господи! Ты всегда раздаешь орехи беззубым. На протяжении многих веков Ты забираешь тех, кто хочет жить, кто нужен. Тех, кто борется до последнего. Кто важен здесь! Я – лишний. Мне тут нечего делать. Я – заведомо труп. Кусок плоти, разлагающийся уже при жизни. Прими меня!!!
Но болезнь уходит… Господи, я выздоравливаю. Зачем?!
Тяжело когда тебя бросают. Ты стучишь кулаком в грудь, и вопишь: – Я это Я! Как?! Ведь я – лучший! Постой! Давай разберёмся, любовь моя! Минуточку…
И одного не можешь понять. Что ты УЖЕ лишний. Ты вычеркнут ей из списка живых. Все решено
Странное дело – большинство мужчин переживают этот момент очень остро, не смотря на то, что сами меняют женщин как одноразовые зажигалки. То есть, теряя их, отдавая друзьям, забывая на заполненном бутылками столе, меняясь ими. И не задумываются о той боли, которую причиняют. Той боли, за которой следует выжженная земля, и равнодушие статуи.
И всех повергает в шок универсальная и затертая фраза: «останемся друзьями»….
Да я, б…, готов стать твоим врагом!! лишь бы не слышать этого!!! … Нет для мужчины хуже оскорбления! И первое время ты страдаешь. Ты жутко страдаешь. Ты постоянно произносишь ее имя, оно становится для тебя чем-то вроде мантры. Не спишь, рыдаешь в подушку, ходишь как зомби, питаешься только для того, что бы
А ты хочешь умереть… Но только так, чтобы это видела она. Или чтобы ей рассказали о твоей смерти… Рассказали во всех подробностях. О том, как ты размозжил мозги об асфальт. Или повесился с запиской, приколотой булавкой к рукаву рубашки: «в моей смерти прошу винить…». Театр! Ты упиваешься, представляя все эти гадости в подробностях. И этот мазохизм: вот, сука, посмотри, как я любил тебя, я страдал, мучился, ты во мне не разглядела гения… Я ГЕНИЙ!!!! Обыкновенное проявление мужского эгоизма. Я страдал, и ты этого не оценила! Самое смешное – и не оценит… мартышкин труд.
И ты не спишь, ты мучаешься, ищешь с ней встречи, придумываешь замечательные слова, фразы, ворочаясь в постели, обыгрываешь различные ситуации, фактически пишешь сценарий драматического фильма, претендующего на Оскар. Но! При встрече, которую ты запланировал как случайную (ха-ха!), всё происходит совсем по-другому, не так как ты хотел. Свидание со стеной. Как вам это, а? И это еще больнее ранит. А вокруг протекает жизнь; земля вертится! люди спешат по своим делам, им наплевать на тебя, как в принципе и тебе на них. Но сейчас ты не можешь понять, как они проходят мимо?!!! Меня?!! Ведь у меня такое горе!!!
