Хрущев. Еще чего. Ты с ума сошел! Сейчас придут эти семеро смелых… (
Входят шестеро мужчин и женщина.
Герасимов. Очень, очень живописно лежит. Красная кровь на белом френче! И туркменский ковер. Прямо руки чешутся написать!
Симонов. Жаль, ноги задраны. Снижает трагизм до гротеска. До фарса. Но в этом что-то есть. Это тема!
Власик. Это потому, что к стулу привязанный!
Виноградов. Сразу умер. Это я как врач говорю. Если и мучился, то совсем недолго. Секунды три. И это, рассуждая с гуманной стороны, все-таки хорошо.
Вышинский. Одна пуля в лоб, две в грудь. Где уж тут долго!
Поскребышев. Точнее говоря, товарищи, третья пуля все-таки в живот. (
Виардо-Труайя. Quel cauchemard! Horreur![9] (
Вышинский. Ça ne fait rien, madame и Эрнесту Резерфорду (хотя его отец был простым новозеландским фермером) и философу Вл. Соловьеву (якобы полоска света была под дверью его отца, знаменитого историка и ректора Сергея Соловьева – то есть это вроде бы достоверно, но такой цитаты нет). А также – почему-то Набокову, академикам Вавилову, Лихачеву и Сахарову, священнику-философу Павлу Флоренскому, режиссеру Крымову, учителю Сухомлинскому, психологу Выготскому (или его дочери, тоже психологу) – и даже Льву Толстому (хотя его папа отнюдь не был кабинетным ученым). И еще «какой-то женщине-академику».
Хотя скорее всего, это придумал великий советский педагог Симон Соловейчик. Он писал об этом, а я однажды даже слышал это от него лично. Со ссылкой на некоего «замечательного человека». То есть это явный педагогический прием.
Но фраза и на самом деле красивая, убедительная. Что может быть лучше вот такого воспитания: без красивых слов, без настырных понуканий – только лишь своим примером!
Но недавно я эту фразу услышал в ином контексте:
– Вот мой папа, царствие небесное, все время работал, работал, работал! Помню, ложусь спать, а у него из-под двери свет. Загляну тихонечко, а он читает, выписки делает. Бывало, чаю хорошенько напьюсь перед сном и в час ночи проснусь, пойду пи-пи, мне лет двенадцать было, уже большой мальчик на горшок ходить… Вот я босичком по темному коридору в сортир, а из-под папиной двери – свет. Папа работает…
Мой сорокалетний собеседник вздохнул, налил себе вина, сделал глоток и продолжал: