Ну вот, опять! На этот раз на том конце провода послышалось возмущённое сопение и трубку опять бросили. Судя по почти рычанию, я поняла, что это мужчина, очень недовольный и грозный мужчина. Ну-с, подождём!
Ждать пришлось недолго, и наконец голос прорезался:
– Простите, – произнёс хорошо поставленный баритон, – но там, куда я звоню, не должно быть женщин!
Тут уж пришла очередь возмутиться мне: – Что значит – не должно? И дОлжно, можно! А вот мужчин здесь нет! Нету у меня для вас тут мужчин! И вообще, набирайте номер внимательнее!
Бросила трубку. Надеюсь, инцидент исчерпан. Но через пару минут звонок раздался снова.
– Да! – рявкнула я.
Голос на той стороне походил на мурлыканье льва: – Девушка, дорогая, послушайте меня, пожалуйста. Дело в том, что я звоню домой, к себе домой, а там не должно быть женщин…
– Я сочувствую вам, но… попадаете вы ко мне домой, где не должно быть мужчин.
– Так я и звоню к себе домой, уже какой раз, а попадаю к вам, – голос включил мягкие, мурлыкающие обертоны. – Понимаете, жена уехала в командировку, а сын, оболтус шестнадцатилетний, должен как раз явиться со школы. Я звоню узнать, как у него дела, а трубку берёте вы…
– Странно…
– Странно…
– Ну, попробуйте ещё раз. Может, пробьёт?
Звонок раздался бодрый и наглый: – Алло?..
– Меня Сергеем Ивановичем зовут, – тональность была совсем минорной. – А вас?
– Ну что ж теперь, давайте знакомиться. Лена я.
– Знаете что! А дайте мне ваш номер телефона, – опять ласково замурлыкал уже небезымянный голос. – Вдруг я по нему к себе домой попаду?
– Забавно! 29–11–82.
– Господи, «Орбита», что ли? Как это возможно?
Через несколько секунд опять раздался звонок:
– Это судьба, – попыталась пошутить я.
– Какая судьба! – Сергей Иванович опять включил рык. – Я не понимаю, что происходит! Я не знаю, где мой сын, что творится у меня дома! А вы шутите!
– Слушайте, я вам не звонила, и к вам не приставала! – начала обижаться я. – Кстати, а давайте я вам домой позвоню. Как сына-то зовут?
– Игорь… Телефон 33–45- 77…
– Надо же, – удивилась я. – Ни одной совпадающей цифры. Как такое возможно? Ладно, пробую.
Из трубки раздался весёлый юношеский голос.
– Вы Игорь? – всё ещё сомневаясь, спросила я и, получив утвердительный ответ, затараторила: – Вы только не удивляйтесь, пожалуйста, и не спрашивайте меня ни о чём. Просто позвоните сейчас на работу своему папе. Только прямо сейчас. Он вам всё объяснит.
А про себя подумала: «надеюсь»…
Звонок раздался минут через пять. Все созвонились, всё прояснилось.
– Спасибо вам, выручили, – смеясь, мурлыкнул Сергей Иванович своим красивым баритоном.
– Да не за что, – отозвалась я. – Но ежели чего – звоните…
– Да, мама, да…
– Нет, уж ты выслушай меня! Ты замуж выходила, знала, что делала? Ты ребёнка родила, понимала, как жить? А теперь ты передумала!?
– Но мама, я…
– Так. Люда, тьфу! Лариса! Тьфу! Лена! Она, видите ли, разводится! Ответь, как ты жить собираешься?! На что!? Кому ты нужна, а? Да ещё и с ребёнком!..
– Подъезды мыть пойду! – запищала я.
– Что?! – послышался мамин рык.
Я отодвинула трубку от уха и уткнулась взглядом в телевизор.
– Холод… грязь… подъезды она пойдёт мыть… воспаление лёгких… менингит… – доносились до меня отдельные восклицания из трубки. Потом стало тише. Бушующий вал сменился ровным гулом. Я поднесла трубку к уху:
– В общем, думай. Всё, я всё сказала, – послышались телефонные гудки и я просто физически услышала, как грохнулась трубка об аппарат. «О, мама…»
Я перевела взгляд на манеж. Надежда уже спала.
– М-да, – подумала я. – Может, и в самом деле поторопилась? Может, потерпеть ещё его закидоны? И в самом деле, никто ведь не гнал замуж? А то менингит, воспаление лёгких…
Телефонный звонок снова взорвал тишину. Я судорожно схватила трубку и зашипела:
– Ну, что ещё!? Надьку разбудишь…
– Ох, извините, – раздался незнакомый женский голос. – Я не хотела никого будить, время, вроде, ещё не позднее…
– Вы, видимо, ошиблись номером.
– Нет, нет! Выслушайте, пожалуйста, меня. Вы в «Орбите», судя по номеру, живёте?
– Ну да, в первой.
– Не кладите трубку! Понимаете, я из больницы звоню, из детской… Тут в соседней палате мальчик лежит, Сашенька. Он выпил тормозную жидкость, так медсестра сказала… Он умирает и всё время маму зовёт… А никого рядом нет. Он один… – голос всхлипнул. – Понимаете, ему пять лет, он умирает, а рядом нет никого!..
– Как это, умирает?.. А где врачи?
– Да все тут. И врачи, и медсёстры. И мы, которые со своими детьми тут лежат – рядом с ним. Но мы не мама, а он маму зовёт…
– А я? Я-то чем могу помочь?
– Дело в том, что я адрес узнала: семнадцатый дом в первой Орбите, квартира 26. А телефона нет там. Ну, я и решила звонить на телефоны, которые начинаются на 29… Ну, те, что в «Орбите». Вот, повезло… можно сказать…
– Ужас какой! Я не знаю, где семнадцатый дом, но, наверное, где-то рядом, я поищу. Сейчас оденусь и схожу.
– Ой, вот спасибо! Это первая детская больница, – женщина опять всхлипнула. – Ну, мать его, наверное, знает…
