А мы между тем окончательно убедились в правильности моего предположения. Картинка ясно свидетельствовала о том, что мы имеем дело с «абверовским наездом». Притом отлично исполненным. Не оставившим жертве никакой надежды на выживание.
— Погляди-ка, — произнес я, разглядывая стену с помощью лупы из прихваченного нами на всякий случай криминалистического чемоданчика. — Видишь?
На штукатурке стены остались вдавленные мелкие частички дерева и даже одна щепка.
— Скорее всего, от кузова, — заявил Добрынин. — От деревянного кузова. Значит, грузовик был. Не бьется тогда это с твоей версией о твоем чертовом фургоне. Там бы металл и краска были, которых в упор мы не видим.
— Сложно сказать, — рассудительно протянул я. — Может, все же бьется. Пока машину не найдем — не узнаем…
— Вот почему не люблю работать с вами — пальцы сотрешь, пока все подписки о неразглашении подпишешь. — Оперативник МУРа подмахнул строгий документ, который сулил такие кары, что при нарушении лучше сразу самому застрелиться.
— Такие у нас наисекретнейшие секретики, — сказал я. — Иных не держим.
— Да, нет у вас простора и воли. Не то что у нас, в розыске. Хотя наша оперская воля и служит тому, чтобы лишать воли других.
— Мудро, — оценил я изречение, забирая у оперативника бумагу и пряча ее в папку. — Ну теперь слушай диспозицию…
С этого разговора, состоявшегося с глазу на глаз в кабинете начальника отдела МУРа по раскрытию особо тяжких преступлений против личности, началось наше сотрудничество с капитаном Китаевым.
Все же уголовный розыск богат на колоритных личностей. Китаев был артистом. Верткий, острый на язык, обильно перемежающий свою речь блатными словечками, даже татуировка на запястье была. Да и вообще он больше походил на шустрого веселого уголовника, одинаково легко шарящего что по своим, что по чужим карманам. Звали его Степан Степанович, в народе же за глаза прозвали Дядей Степой. Есть такой знаменитый, знакомый каждому ребенку милиционер от поэта Сергея Михалкова. Особенно это веселило по причине того, что книжный дядя Степа был высоченного роста, а наш едва перешагнул отметку в метр шестьдесят.
Для нас он оказался очень ценной находкой. Китаев не только отлично знал Москву — притом как сам город, так и его изнанку, — но и обладал острым умом, имел представление, где что искать и как на кого надавить.
С ним в моем кабинете в Особняке, ставшем штабом нашей группы, мы корпели над самой наиподробнейшей картой Москвы, которую только смогли найти и на которой стоял гриф «секретно». Так уж повелось, что подробные карты у нас секретятся, чтобы враг сам не догадался, куда ему идти, а у бдительных прохожих спросил.
Прочертили несколько маршрутов, по которым могла двигаться машина злоумышленников так, чтобы оказаться в стороне от чужих любопытных взоров и от милицейских постов. А потом — дотошная отработка территории по этим маршрутам.
Ох, насколько же монотонна и тяжела милицейская работа. Одни и те же вопросы. Человек за человеком. Твои собеседники — дворники в фартуках, закутанные в шали бабушки на скамейках, шпана, которая любит толкаться вечерами в тихих уголках. И раз за разом одни и те же ответы: «Нет, не видели. Не знаем». Или хуже того — что-то видели, но оказывается на поверку, что видели не то, в результате распыляются силы, тратится драгоценное время.
Однажды возникает стойкое ощущение, что это будет длиться вечно. И безрезультатно. Но кто усердно долбит стенку, рано или поздно ее пробьет.
Помогла нам замоскворецкая шпана. Компания из пяти учеников ремесленного училища шаталась, задиралась к такой же шпане из соседнего района. Потом парни пили портвейн во дворике. Виновато пояснили, что так справляли Первое мая, хотя на календаре уже было четвертое. Потом снова шатались и горланили песни, то есть культурно проводили время, в связи с чем попали на карандаш к участковому, а потом и к нам.
Их доставили в местное отделение милиции. И Дядя Степа на один щелчок развел их на откровенный разговор. Притом так, что они не просто под давлением что-то вспоминали, а искренне хотели содействовать. «Ну а что, мент попался хороший, с пониманием. Чего не помочь?»
Выяснилось, что в тот момент, когда у компании проснулись певческие таланты, они и увидели машину. Именно в то время, когда, по расчетам, она и должна была проезжать по этому тихому переулку, через дворы. Наша машинка или нет?
— А что за машина была? — выспрашивали мы у парнишки в телогрейке, пузырящихся брюках. Шпанскую кепку-малокозырочку он сжимал в руках.
— Ну а я знаю? — отвечал он бодро. — Машина и машина.
— Грузовик? — нажимал Дядя Степа.
— Не-а. Кузов такой…
— Фургон?
— Ну наверное. В таких мясо, хлеб возят.
— А сама кабина как выглядит, бампер?
— Я что, присматривался?
Дядя Степа начал достаточно мастерски выводить карандашом на листе бумаги различные марки машин.
— Во, эта, — произнес шпаненок.
Как я и надеялся, ткнул он в изображение ГАЗ АА.
А ведь я был прав. Все начинает сходиться!
