Того, кто дорог, нет на свете,Его обратно не вернешь…Свисти и пой, декабрьский ветер,—Ты по-кладбищенски поешь.Ну, как над синими глазами,Над строчками не тосковать,Как в низком доме, там в РязаниТоскует сгорбленная мать.За поцелуи и за песни,За все, чем жизнь была пьяна,Ни губ нежней, ни глаз небеснейУже не сыщет ни одна.Туман над северной столицей, —Над низким домом тополя…Мне больно, мне, как плаха, снитсяТугая, терпкая петля.Не разрубить ее, не скинуть,Плечам холодным не помочь.Ах, лучше б мне висеть и стынуть,Чем задыхаться в эту ночь.Того, кто дорог, нет на свете,Ушел неуловимый гость…Свисти, свисти, декабрьский ветер,Шальную память заморозь.<p>Иван Грузинов. «Осень. Глушь. Шагаю наугад»</p>Осень. Глушь. Шагаю наугад.Вечереет, скоро догоритЖелтая закатная дуга.За оврагом стынут пустыри.Дальше пашни. Земляное телоЧревом порыжевшим колыхает.Шелестит листвой посоловелойВетхая, забытая ольха.Запах смол. Лопаты мерный стук.Упаду, затягивая петлю.Мать-земля! зерном не прорасту.Звездочку над полем не затеплю.Что мне те, идущие за мною!Им — свое, для них не стоит жить.Вот один я с ношею земноюУ последней роковой межи.25 декабря 1925.<p>Иван Грузинов. «С каждым днем нежнее ветер вешний»</p>С каждым днем нежнее ветер вешний.На пригорке зачернели пашни,Был румян и тих закат вчерашний,Был закат как дикие черешни.Шел я полем тропкою знакомойИ апрель шагал со мною рядом.Сердце свету вешнему не радо.Отчего ж тревога да истома?Все как прежде. Розовые льдиныНабегают на кустарник тощий.Облака над молчаливой рощейРазметались стаей журавлиной.Все как прежде. Только тот далече,Кто поля в наследство мне оставил.С перелетной журавлиной стаейЯ напрасно жду вестей о встрече.Все как прежде. Только жизнь трезвееИ суровей. Юность миновала.Скоро след мой на тропе подталойС дольним прахом навсегда развеет.Я смирился. Я не прекословлю.Зыбки сны, обманчивы надежды.Я готов любить ее, как прежде,Над полями голубую кровлю.Хорошо здесь. Косари да жнеи.Босоногое тучное лето.Шум лесной, да неуемный лепет.Здесь я сердцем проще и нежнее.1926. 12 апреля.<p>Валентина Дынник. «Не впервой умирают поэты»</p>
