Меди-1 (Заповедник). Задача: Охрана научной экспедиции. Обеспечение безопасности персонала и имущества. Местность: Равнинная. Доступные ресурсы: Рота легкой пехоты. Награда: 1 500 кр.
Гриша резко втянул воздух, издав короткое, шипящее. – Цык! – Теперь было ясно, почему пространство вокруг этого стенда было стерильно пустым.
Но выбора, по сути, у него не было. Деньги для него критичны. А вот «наниматель»... очень хотел видеть Григория именно там. Но был еще один мотив, глубже, тише, о котором он почти стыдился думать: Ему нужна была передышка и спокойные раскопки были прекрасным местом перевести дух от прошлой мясорубки.
«Решено».
Палец резко ткнул в голограмму напротив "Меди-1". Браслет на запястье Гриши мигнул зеленым, подтверждая заявку. Он резко развернулся, спиной к мерцающему проектору и жадной толпе, что удивленно таращилась в его сторону.
На мгновение в его обычно спокойных глазах вспыхнули крошечные, яростные огоньки – огоньки не от наживы, а от предвкушения.
Ну что ж... А теперь – к приятному. Мысль о новом "стволе" заставила уголки его губ дрогнуть в подобии улыбки. Он шагнул к выходу, оставив за спиной шум и гул невыбранных войн.
Гриша шагал по пустынному плацу, резина подошв глухо шлепала по намертво утрамбованной земле. Воздух висел тяжелый, пропитанный запахом пыли.
Склад – низкое, обшарпанное здание с облупившейся краской цвета маркировочной ленты Сектора-7 – маячило впереди. По Карте – вот оно.
Гриша сверкнул взглядом по карте на браслете, подтвердил. Подошел. Дверь – массивный кусок рифленого металла – выглядела непробиваемой. «Логично. Оружейный склад как никак».
Ни звонка, ни домофона – лишь затертая табличка "С-7". Гриша постучал костяшками. Ответ – тишина. Он стиснул зубы, сжал кулак и обрушил три мощных удара на холодный металл.
БАМ! БАМ! БАМ!
Звук гулко отдался в костях, эхом разнесся по пустому плацу. Из-за двери донесся скрежет, словно что-то тяжелое оттаскивали. Минуты две напряженного ожидания – и щель приоткрылась.
В проеме возникло узкое, испуганное лицо с острым носом и огромными, мутными линзами очков, сидевших криво. Человек напоминал застигнутого врасплох подпольного техника.
– Кто? – голос был сиплым, простуженным.
– Позывной "Каста". За оружием.
– Минуточку... – лицо исчезло, дверь с грохотом захлопнулась.
Гриша остался один. И накатило. Волна острой, тошнотворной ностальгии. Если вычеркнуть этот чертов конференц-зал с его голограммами... День был до боли знакомым: утренняя мигрень после попойки, бессмысленное собрание, поход на склад за табельным.
Прямо как на Земле, в старом гарнизоне. Мысль о Земле – и тут же, его накрыли неумолимо, как тень, – знакомые и любимые образы. Семья: Родители, дочка, жена.
Сердце сжалось в ледяной ком. Как они там? По пальцам пробежала мелкая дрожь, глаза предательски застила влага. Он резко тряхнул головой.
БАМ! Дверь распахнулась резко, задевая косяк. Морда кладовщика снова в щели, очки съехали на кончик носа.
– Входи... Эй, мужик, ты чего? – голос выражал скорее недоумение, чем беспокойство.
Гриша грубо смахнул ладонью по лицу, стирая предательскую влагу. – Ничего. Пыль, – буркнул он глухо и шагнул внутрь, мимо кладовщика.
…
Запах ударил в нос – масло, окисленный металл, пыль веков и что-то еще, химическое, едкое. Склад был типичным: битый бетонный пол, стены, испещренные сколами и старостью.
Но Гришу интересовало другое. Кладовщик, ковыляя, провел его через лабиринт стеллажей с ящиками, мимо штабелей архаичных респираторов, к тяжелой бронированной двери.
За ней – тир. Узнаваемо по звуконепроницаемым стенам, пыльным ростовым мишеням из баллистического геля и стойкому запаху пороха.
Кладовщик швырнул на заляпанный маслом стол черную кобуру и потрепанный пакет из плотного полимера. Содержимое пакета высыпалось с металлическим лязгом: магазины, коробки с патронами, чистящий шомпол, запасные пружины – стандартная "требуха".
– Разберешься? – буркнул кладовщик, и уже собирался уходить, но в последний миг остановился, – Если интересно, можешь прикупить личное оружие, для задания, вот список. – Кладовщик оставил планшет и направился прочь.
«Позже посмотрю». Подумал Гриша и молча кивнул. Его пальцы обхватили рукоять пистолета, извлекая его из кобуры. Оружие было не новым, но... утилитарным. Что-то похожее на старую земную "Берету". Двухрядный магазин.
И Никакого автоогня. «Жаль». Но Гриша не слушал внутренний голос. Он вставил магазин.
Щелчок.
Твердый, уверенный, как замок сейфа. Музыка. Он резко дёрнул затвор.
Лязг!
Сухой, металлический, злой. Лучшая симфония. Весь гнет дня – конференц-зал, Каны, тоска, немые вопросы о семье – сжался в комок ярости где-то под диафрагмой. Ему нужен был выхлоп. Сейчас.
Поднял пистолет. Прицелился в мишень с прорисованным злобным лицом. Палец на спуске. Вдох. Выдох.
БАХ! БАХ! БАХ!
Отдача встряхнула запястье, оглушительный грохот заполнил тир, запах пороха ударил в ноздри – горький, знакомый, почти бальзам. День был тяжелым. И Гриша начал его отстреливать, патрон за патроном.
Глава: 3
