— А кто бы мне тогда поверил? По первости я боялась рот открыть. Знала — стоит проговориться, Егорова сразу в колонии грохнут, моментально. Он же на зоне был, доступный, как это говорится, для любого криминального воздействия. А потом, когда уже думала что-то предпринять, меня саму быстренько турнули на пенсию. Нашли у меня якобы отклонения психические. Дескать, поехала я крышей от работы такой. А кто бы не поехал, мать их так, если столько лет с бандюками и убийцами дело иметь? Но нет, убрали как неудобную. Вот и дожила я здесь до того момента, когда ты сам ко мне заявился, с того света. Не зря всё это, Максим, не зря. Теперь, может, и правда всплывёт. Теперь, может, и кассета та найдётся…
Мотя сделала паузу, внимательно глядя в чашку, словно чайные листья могли ей что-то подсказать. Затем медленно отхлебнула чай и подняла глаза:
— Всё это время я жила только мыслью отомстить, — голос её дрогнул, стал хриплым. — И вот теперь ты вернулся. Я ведь знала, я всё время знала — ты вернёшься, Лютый. Ты ведь отомстишь за себя… За нас всех.
Бабка пытливо уставилась на меня, пытаясь заглянуть в самую душу, а потом вдруг понесла бред:
— Мне ведь ангелы говорили, приходили ночью, шептали: «Готовься, Мотя, придёт посланник на крылатом коне, принесёт справедливость и кару небесную». А в зеркалах огонь был, каждую ночь видела я его, как горят глаза твои.
Я напрягся. Все же Нина Герасимовна не в себе. Жаль… Грач смотрел на неё недоумённо, переводил взгляд на меня, потом обратно, пытаясь понять, что вообще происходит и когда всё это кончится. Я придвинулся к нему ближе, шепнул негромко:
— Нормально всё, брат. Мотя думает, что я Лютый. Пусть так считает. Нам главное — кассету раздобыть.
Грач чуть качнул головой, глаза его округлились:
— А кассета-то хоть есть? На самом деле…
Я пожал плечами и тихо ответил:
— Не знаю. Не найдём — не узнаем.
Грач задумчиво кивнул. Я посмотрел на него пристально и добавил:
— Но если есть — это наш шанс. Козырь против Валета. Война уже объявлена, мы под ударом, но и ему не дадим спокойно спать. Зароем с-суку…
Я со злости хлопнул кулаком по столу так, что чашки подпрыгнули, а ложки звякнули о блюдца. Бабка резко вздрогнула и оборвала свой безумный бред, удивлённо и немного испуганно уставилась на нас, словно впервые заметила в своей кухне:
— Ой, Петя… Вася… — растерянно протянула она. — А вы тут чего делаете?
Я тихо вздохнул, переглянулся с Грачом и спокойно ответил:
— Мы же вас из оврага вытащили, баб Нин…
— Из оврага? — она нахмурилась, постучала себя пальцами по виску, словно пытаясь привести мысли в порядок. — Ох, память-то совсем уже дырявая… Ну точно, ведь вытащили же меня. То-то, я думаю, нога всё ноет. Так, может, чайку с медком хотите? Свежий медок у меня в подполе припасён…
Я чуть улыбнулся и показал глазами на стол, где уже стояли пустые чашки с недопитым чаем и миска с медом:
— Спасибо, баб Нин, мы уже откушали. Пора нам, дела. И вы больше по оврагам не ходите, лучше дома сидите. Я к вам ещё загляну как-нибудь, проведаю.
Она посмотрела на меня внимательно, прищурилась, потом покачала головой и махнула рукой:
— Вот спасибо тебе, уважил старую… Только лицо твоё больно знакомое мне, родное какое-то. Будто видела тебя уже где-то раньше. Да и ладно… Идите, не задерживайтесь, что вам здесь, со старухой. А мне тут ещё колесницу небесную встречать. Говорили же сегодня: небо откроется.
Я не ответил. Только переглянулся с Грачом, молча поднялся и направился к двери, стараясь не обращать внимания на то, как бабка снова тихо что-то бормочет себе под нос, смотря куда-то сквозь потолок, будто и вправду ждёт ту самую колесницу с ангелом мести.
Мобильник трезвонил прямо возле уха на тумбочке у кровати, противно и настойчиво, как дрель соседа в воскресенье утром. Я с трудом разлепил глаза. Голова была мутной и тяжелой, будто в ней остатки вчерашних приключений с закапыванием трупов крутились в бесконечном режиме повторного просмотра. Я не успел взять трубку, звонок сбросился.
Машка уже проснулась и, довольная, вовсю щебетала, размахивая перед моим носом своим смартфоном.
— Макс, прикинь, мне написал Веласкес фон Гламуро! — восторженно сообщила она, словно я должен был немедленно подпрыгнуть от счастья.
Я медленно сел на кровати, потёр переносицу, пытаясь разобраться, какого чёрта происходит.
— Кто тебе написал? Веласкес чего?
— Веласкес фон Гламуро, — серьёзно повторила Машка. — Ты что, не знаешь его? Да это же мега-крутой фотограф! Он знаменитый! Он рили культовый чувак!
Я фыркнул:
— Маш, с таким именем ему надо не фотки снимать, а в мексиканских сериалах играть.
Следачка надулась и скорчила недовольную рожицу.
