Ручка выпала и покатилась на край стола. Занемела левая рука. Непрерывно стали пульсировать виски и болеть его синие, как некогда океан, глаза.
– Пора надевать очки и собираться в путь. Да, раньше помню у мамы была одна проблема, где взять деньги. А теперь – как выйти на улицу и выжить!
Вся жизнь уместилась в его коричневый неприметный рюкзак.
Дверь захлопнулась, и он оказался снаружи.
– Хм, странный свет, странная улица. Черт возьми, как же я долго не был здесь. Вот дом Бобби. Ведь так давно мы не виделись… Да, дома точно повторяют мерзкие физиономии их владельцев… Мне нужно пройти на площадь «мертвого Грига». Что же я ей скажу? Я тебя излечу, Стеф?! Какой же я «чушенос» в свои 23. Я всего лишь сыщик и охотник за тухлыми головами, а не доктор-иммунолог…Её нужно вывезти из города и показать Крисперу. Пусть он угловатый выскочка, но дело своё знает.
Он прошёл разбитый супермаркет и сгоревший крематорий.
– Мне снилась мама. Это самый странный ее подарок на мой день рождения. Появилась как всегда на 2 минуты в нетрезвом виде, напевая банда блюз: «безобидная шутка, ей парень, безобидная шутка…» Старая ведьма… Главное пройти 3 квартала. 369 шагов до чёрного светофора. Начну отсчет в обратную сторону. Это займёт моё время…
Крис успел сделать ровно 9 шагов, после чего свет проник в него. Тело захрустело и зазвенело. Эти звуки складывались в странную мелодию, словно 3-D пазл. Очки отнесло влево, глаз пронзила боль. Он перевернулся ровно 9 раз. Вошла тишина.
Стефани получила свежую газету от 19.09.2016.
– Деми, если бы ты знала, как я обожаю новые некрологи! – сказала она своей «перекаченной» подружке.
– Стеф, не зря же ты наследница империи патологоанатомов, – попробовала она усмехнуться, но гиалурон не позволил.
– Итак, – зевая, Стефани начала чтение, – 18.09 из Блэйка – республиканской психиатрической клиники сбежал Крис Броген…
– Деми, Деми, – завизжала она, – ты помнишь этого кровавого и безумного игромана, который писал мне 9 дней подряд?!
– А…тот, который убил свою мать, искренне веря, что алкоголь превратил ее в зомби. А эта комичная трагедия приключилась после очередного всемирного компьютерного турнира «Земля Z»?
– Да, да! Тот паренёк, над которым я шутила 6 дней о спасении и моем заключении в изоляторе. Так вот, дослушай же! Крис сумел сбежать со своими пожитками ночью, в игровых окулусах. Ха, Деми! Он был сбит на пересечении Бэк дайва и Дарк блю. Вот придурок! Он так и не понял, что его игра без перезагрузок!
Отбросив газету на журнальный столик, она продолжила делать маникюр. А из радио доносилась мелодия: «Эй, малышка, твоя безобидная шутка превратилась в кровавую драму…»
Александр Борзов родился 25 июля в 1991 году в Москве. Окончил школу № 1148 им. Ф.М. Достоевского и Московский государственный университет культуры и искусств (кафедра киноискусства). Писать начал с 11 лет. Сначала это были небольшие стихотворения, а затем, с 14 лет перешёл на прозу. Новелла «Лев Шумилов» является первой в его жизни публикацией. В будущем, Александр видит себя только писателем и никем больше.
Хаос вчерашних событий не был сном. Помню, как люди в белом – высокорослые мужчины в длинных плащах – назначили мне встречу в подземном переходе и сказали:
– Мы всё сделали, так что беги!
И я побежал. Побежал по длинному эскалатору на станции метро «Парк Победы», побежал по Поклонной Горе. Я был один среди безлюдных и ночных улиц Москвы. А луна, точно световой прожектор, освещала меня как главного героя спектакля. Люди в белом сказали, что я должен как можно быстрее уехать из Москвы. Мои провалы в памяти начались после встречи с ними. Я не помнил кто я, кем работаю и как живу. Я помнил только своё имя. И ещё я помнил один вопрос: «Куда бежать?»
Я пробегал мимо магазина и увидел какой-то грузовик, чей кузов был заполнен горкой яблок ядовито-зелёного цвета. Я запрыгнул в него, и мы уехали. Уехали далеко за пределы МКАДа. Через пару часов езды грузовик надолго остановился в какой-то деревне, и я спрыгнул. Обессиленный я рухнул на чьём-то огороде у теплицы, спрятавшись за виноградником. Так я уснул.
И вот сегодня проснулся я, когда не слишком грубо, а даже как-то ласково, щелчок замка калитки тихонько позвал меня вернуться в Реальность. Обрывки вчерашнего дня не особо терзали мой мозг и были расплывчатыми. Вновь провалы в памяти. Но свой побег из Москвы в эту загадочную деревню я ещё припоминал. Слегка привстав, я чуть не выдал себя, когда колкая боль вновь истыкала мою спину, словно ножи, безжалостно рубящие хрящевые ткани животных на убоях. Калитка закрылась, когда замок вновь щёлкнул. По территории участка, по маленьким бетонным плиткам, ведущим к крыльцу дома, весело шла девушка, напевая звонким голоском песенку «Sally Cinnamon» из репертуара The Stone Roses.
«Хм…А у неё хороший вкус!» – подумалось мне.
