<p>Зима</p>Завтра зима.Дождь за окномтёплый идётуныло.Кот во дворекошке поётвсё об одном.Мило.Взрыв за двором,взвыли авто.Что это, блин,было?Вздрогнула я,ты приобнял.Переглянулись:«Мина!»Завтра зима.Цело окно.Смерть пронесласьмимо…<p>Майская памятка</p>И год тот вроде был невисокосным,но его метку до сих пор мы носим.И май, навечно очернённый гарью,встречает календарь теперь с печалью…Одесса, Мариуполь, Запорожье,родной Донецк, что был всего дороже,десяток городов по Украине…Преступники на воле и поныне.Шесть лет войне… И май на карантине…<p>«В детстве пела в церковном хоре…»</p>В детстве пела в церковном хореПеснь Богородице…Подросла… Избрала иную долю —Не мироносицы…Мама, мама, пред иконой намоленнойОтмоли свою дочь…Разливала коктейль Молотова…Уходила в ночь…Вышиванка пропахла навек гарью,Одесским адом…Да под сердцем семечко вызрело тварью…Да от ладанки разит смрадом…<p>На грани</p>И когда адский пламень утихнет на этой Землеи смешной гуманоид найдёт пепелище моё,то споткнётся слегка о стеклярус сгоревшего сердцатой, что мною была и так часто срывалась в полёт.А в окованном старом пиратском ещё сундукеон наткнётся на ситцы и шёлк из надежд и преданий,что ещё не успела я в жизнь претворить, и в рукеневесомую пряжу овечью он взвесит с Чимгана…Он вдохнёт её запах, чихнёт, удивится слегкаи потрёт по щеке, ощутив её солнце и травы…И на память с собой унесёт этот запах Земли,чтоб потом вечерами вдыхать, но скорей… на анализ…А на самом на дне, там, под скарбом заветным моим,он увидит в альбоме гербарий… смешных перемирий…и сломает свой мозг: «Так чего не хватало тут им,уничтожившим эти шелка… эти травы и горы…»<p>Анна Ревякина</p><p>«Сама не знаю, как я их пишу…»</p>Сама не знаю, как я их пишу,как будто и дышу, и не дышу.И буквы, превращаясь в отпечатки,канючат их под утро отпечатать,предать огласке, высвободить пядь,как будто словом можно повлиять.Но точно можно обозначить время,суровость быта, свист в печной трубе.Прошу, мой свет, ни слова о войне,ни слова про завышенную цену,которую приходится платить,нанизывая бусины на нить.Ни слова про поджилки и юродство,про вечное безденежье в плену,про то, как пустошь, топи, целину,сверяясь по картинкам садоводства,я еженощно превращаю в книги,не применяя тяпки и мотыги.Одни лишь пальцы, стёртые к утру,и если я когда-нибудь умру,во что не получается поверить,ты помни, что мои стихи как двери,в замочной скважине которых круг луныи облака донецкие видны.<p>Признаки декабря</p>
