Над городом сонным, прожаренным, летнимТомительной скрипочкой комиссионной,Смешным скрипачом, от любви безответнойСтрадающим, льётся прохладой чакона.И слабый сквозняк, словно дух бестелесный,Под эту мелодию в сонном беззвучьеПроходит по комнате, по занавеске,И я себя чувствую, кажется, лучше.Цветок на окне опадает безвольноИ, словно скрипач, предвещает погибельБессмертной души, безответно-влюблённой,Зачитанно-книжной, всемирно-бесстыдной.О добрый скрипач, ничего не осталось,И бог с ним – зачем тебе эта корона?..Закончится всё и начнётся сначала,И птицей по струнам пройдётся чакона.<p>А у нас тут Донецк</p>А у нас тут Донецк, полдесятого, август, пораВыходить на балкон для последней ночной сигареты.Недописанный текст полушёпотом ищет словаДля грядущего утра, и весь в ожиданье ответовНа вопросы, которые были поставлены вскользь.А у нас тут Донецк в обрамленье бульваров бессонных,Зацелованных пар, и почти что мифических роз,И заброшенных шахт, и незримых ночных терриконов.А у нас тут Донецк, ощутимый в дыханье твоём,В твоих тёплых губах, в расстояниях и расставаньях.Этот город уставший и этой реки монохромОдеваются осени пёстрой обыденной тканью.А у нас тут Донецк, сохраняющий детство моёВ ощутимой на кончиках губ еле слышимой речи.Ничего не понятно, и бог с ним, мы переживём.А у нас тут Донецк, и от этого, кажется, легче.<p>«Лампа тускло светится, у меня бессонница…»</p>Лампа тускло светится, у меня бессонница,У меня забита чем-то голова…Полночь приближается – что-то вспомнить хочется,А ежели не вспомнится – не беда.Вспомнится – не вспомнится, что гадать-выгадывать,Пролетели дни, как будто поезд фронтовой…А в глазах картинка: дом, над домом радугаЛентой многоцветною, городской.А вот ещё – вечернее, дождливое, ненастное:Окна приоткрыты для запаха грозы…Я не помню, кажется, ты сказала: «Здравствуй!»А на руке браслетикИз бирюзы…Странная история – прожит год неистово,Прожит год под музыку канонад,Но кто-то снова скажет: «Да, я знаю истину».Скажет и задумаетсяНевпопад…<p>Две женщины</p>Две женщины меня любили когда-то,Две женщины меня любили,Свечи в окне зажигали,Добрые слова говорили,Плакали, переживали, в снах приходили,Вечером со мной гуляли по городским бульварам.Я не знаю, что было причиной:Голос мой, книги мои, гитара?Я выходил на улицу, они меня провожалиВзглядами из окна, из неуютной квартиры.Я жил как мог, но, наверно, главноеТо, что две эти женщины меня любили…<p>Питер – Донецк</p>
