Оставляю стакан, поспешив в прихожую. В спину бьет острая боль. Не оборачиваюсь к лестнице, ко второму этажу, панически быстро обувая кеды. Тороплюсь. Ощущение чужого приближения не отпускает, и внезапно оно настигает своего пика, заставив меня с испугом обернуться. Громко дышу, с ужасом изучая пустой полумрак позади.
Что. За. Чертовщина.
Понимаю, после просмотров страшных фильмов я хожу, как на иголках, но сейчас, сейчас что не так?!
Посылаю к херам, выскакиваю на холодную улицу, и стою спиной, хлопнув дверью, только после справляюсь с замком. Частое дыхание рвет глотку.
Уверена, это своего рода последствия алкоголя. Никак иначе не могу объяснить происходящее…
…В автобусе нахожу свободное место, рухнув на него с такой усталостью, словно всё утро занималась кардио-тренировками. Рюкзак располагаю на коленях, без желания видеть остальных пассажиров направляю взгляд в окно. Транспорт движется по главной улице. Стараюсь ни о чем не думать, а просто расслабиться. Наушники вставляю в уши, ищу нужную песню, которая могла бы даровать мне позитивный настрой, но мысли о необходимости возвращения в тот дом удручают.
Я только что назвала свой дом «тем домом»?
Пыхчу, никак не находя в плейлисте подходящую музыку, и поднимаю голову, сердито уставившись на улицу за окном автобуса. Мой взгляд фокусируется на людях, медленно меняя фокусировку на заляпанное стекло. Изучаю свое отражение, выгляжу ужасно, но понимаю, что не испытываю необходимости в приведении себя в порядок. Правильно ли такое равнодушие к своему внешнему виду?
Поднимаю взгляд выше, вдруг отвлекаясь на что-то непонятное для себя в отражении салона за моей спиной, и буквально нарочно прикусываю язык, избегая крика, что мог бы сорваться с губ из-за неожиданности, ведь на меня смотрит женщина с огромными глазами, расширенные зрачки которых гипнотизируют, вызывая ужас. Оглядываюсь, готовясь принять сердечный приступ, и врезаюсь вниманием в лицо женщины, мирно стоящей у перекладины напротив моего сидения. Её красивое, ухоженное лицо выглядит привлекательно. Никаких больших глаз. Только короткий взгляд на меня, думаю, я привлекаю незнакомку своим странным поведением, так что быстро отворачиваюсь, сжав пальцами телефон. Напряженно смотрю в пустоту под ногами. Это ненормально… Я ведь не навязываю себе эти образы, они сами всплывают. Мое сознание под контролем. В чем дело?
Серое здание больницы гармонирует с пасмурным небом. Тучи затягиваются в стороне леса и гор, и мне не по себе от мысли о возможности дождя. Этого ещё не хватало для полного счастья и потери контроля. Иду к автоматическим дверям, те раздвигаются не сразу, заставляя немного подождать, после впускают меня в теплый холл. Высокие потолки помогают почувствовать себя свободно. Время приема скоро кончится, поэтому здесь не толпятся люди, и у регистратуры нет очереди. Создается впечатление, что Лиллиан не просто так позвонила мне под конец рабочего дня, когда времени на прием посетителей остается совсем немного.
Подхожу к окошку, выдавливая из себя улыбку:
— Здравствуйте, — женщина в форме, до этого занимающаяся бумагами, поднимает голову, отвечая усталой улыбкой:
— Добрый вечер, — стреляет взглядом на часы. — Время приема заканчивается через полчаса.
— Знаю, но мне только вещи передать, — прошу.
— Какая палата? — женщина поднимается со стула.
— Пять «010», — отвечаю, что значит — пятый этаж, десятая палата. Женщина улыбается, выходя из-за своего рабочего места, и я удивленно моргаю, когда она просит меня подождать здесь, а сама направляется к лифтам. Хочу сказать, что могу самостоятельно отнести, но, видимо, нежелательно кого-либо пропускать на этажи в такое время.
Выходит, отца увидеть мне не удастся.
Складываю руки на груди, начав топтаться на месте. Здесь довольно тихо. Эхом слышны голоса со стороны отделения травмпункта. Не обращаю внимания на огромный экран телевизора, на котором девушка в строгом костюме рассказывает последние новости. Мне не стоит забивать голову мусором, что впихивают нам по ящику. Смотрю в сторону улицы за стеклянными дверьми. Небо темнеет быстро. На часах почти шесть. Нехорошо.
— Фин-чер, — только один человек так растягивает мою фамилию, и раньше звук его голоса вызывал только приступ неприязни, а сейчас я толком не знаю, как реагировать, оттого оборачиваюсь в замешательстве, ведь вижу приближающегося со стороны дверей отделения Нейтана, который натягивает на лицо усмешку:
— И чего Дилан заливает, что ты всегда не к месту? — подходит ближе, а на его слова раздраженно прикрываю веки. — Что ты здесь делаешь?
— Встречный вопрос, — хмурю брови. Совершенно не настроена на доброжелательность, но постараюсь не грубить. Престон не поддается влиянию моего легкого негатива, вполне непринужденно указывая большим пальцем на двери отдела «отложенной помощи»:
— Дилана доставил, — улыбается, смутив меня ответом.
— А что с ним? — хмурю брови, стараясь выглядеть не так заинтересованно, хотя, кого я обманываю?
