Детка, тише. Спи, моя детка.Это ничего. Это дядя стучит молотком.Гвозди вбивает.Понимаешь, детка? Гвозди.Спи, голубка. Вон галка на ветке.Смешная, длинноносая. Заснула на ветке.Не плачь, родная. Не плачь, моя радость.Завтра напою молочком.Завтра.Спи, а я возле тебя лягу.Желтая свечка мигает и капает слезками.По комнате ходить, баюкаетмать,бледная и тонкая.Куда пойти? Как пробраться,когда пули посвистывают по переулку?Долго ли сердцем пульку поймать –кто тогда девочку накормит?Ходит, баюкает.думает, думает.Решила. Пойду. Будь что будет.Накинула шубку. Вышла. Крадется.От выступа к выступу перебегает быстро.Вдруг замерла. Побледнела.Навстречу пьяный солдат с винтовкой.Эге, голубка,куда, куда?Попалась, так стой.Дикий крик из груди вырвался.Люди! Люди! Спасите! Спасите!Никто не услышит.Где-то выстрелы.Жадное дыханье на лице, на губах.Пусти! Пуссти!Задыхается. Борется. Девочка. Молочко.Ах, вот как. Куражишься?Прикладом по виску. Рухнула. Затихла.Желтая свечка мигает и капает слезками.Девочка плачет. Мама! Где мамочка!Тише, детка.Мама ушла за молочком.<p>«Последняя нежность»</p>Отпечатано в апреле 1918 г. типографией «Автомобилист» в количестве 10 именных и 60 нумерованных экземпляров.
To You – Tinny.
Il voyait a chaque arbre, helas! se dresser 1’ombre
Des jours qui ne sont plus.
Victor Hugo.<p>«Когда Вы спрашиваете меня…»</p>Когда Вы спрашиваете меня,откуда печаль моя,разве смогу поднять глаза,сказать Вамоткуда печаль моя.День уходит,и еще много дней уйдет,и много еще людей повстречаю –но мне не забытьтихой боли в сердце.Я ниже опускаю глаза.Я не знаюоткуда печаль моя.<p>«Желтые листья…»</p>Желтые листьялихорадочными пятнами на лице чахоточноговклинивают в сердце печаль.СмертьАроматом поблекших улыбокнаполняет сад.И вечертихо подвешивается за ресницы солнцауже слипающиеся от виденных за деньокеанов горя.Когда совсем стемнеет,ночь,пронизанная звуками чужих поцелуев,лукаво поманит меня.А я,опять один,опять тоскующий по ласке,в хрусте заломленных пальцеввспомню девочку,не пожелавшую моего поцелуя.<p>«Ночь кругом…»</p>Ночь кругом,черная и тоскливая.Желтые огоньки фонарейвиснут во тьмезолотыми коронками во рту беззубого.Один.А все почему-то вдвоем.И ночь одуряюще грешна.Один.Ветер перебирает мои волосы,тихо целует мой лоб,и я улыбаюсь.Мне кажется, что это –моя маленькая, нежная любовь.Моя маленькая, нежная выдумка.И я забываю о том,что дружба любимой девушкибольнее простого отказа,потому что в ней есть жалость.Я хожу по улицам,и ветер перебирает волосы мои.<p>«Когда я прихожу к Вам в госпиталь…»</p> 
