Или было, всё-таки было?! Но если было - то почему я не могу ничего вспомнить? Ни лиц, ни даже имён. Смутные образы, изредка посещавшие меня, становились ещё более смутными, растворялись в окружающей тьме. Я помнил, что со мной когда-то что-то происходило. Тьма - она ведь была не всегда, да? Что-то было и до неё? Я что-то делал, с кем-то вместе...
Нет. Ничего не было. Как может существовать что-то, кроме тьмы? Это нелепо. Это... Это невозможно даже представить. Оно не сможет существовать. В мире бывает только тьма, ничего более. Надо успокоиться и не мучить себя какими-то чудными фантомами.
Время... Я почему-то помнил это слово, но вот что оно означало? Приходившие на ум образы были бессмысленны, ведь так же не бывает! Существует только вечность, постоянный напарник темноты и тишины. Что-то другое - абсурд!
Ну а если вообразить, что время всё-таки бывает? Сколько этого... Времени... Могло бы пройти с тех пор, как было что-то до тьмы? Минута - это много или мало? Я не мог вспомнить. Должно быть, очень много... А прошло бессчётное количество минут. Нет, всё-таки не прошло, ведь времени не бывает и не может быть.
Камень? Амулет? Бессмысленные слова. Я - это я. Нечто, существующее в темноте. Я был (было?..) всегда, и всегда буду, потому что неизменна только вечность. У меня нет имени: меня некому позвать, а мне некому дать другое имя. В мире существую только я - и пустота. Слова - глупые соединения образов, не имеющие под собой ничего, не обладающие сутью. У меня тоже нет сути, нет цели... Нет ничего. Зачем и почему я тут - не знаю. Я просто существую, потому что таков порядок вещей. Вещь - это я. Больше в пустоте ничего нет. Я - Вселенная? Может быть. Не знаю. А может быть, это просто ещё одно бессмысленное слово.
Марк...
Странное слово. Ещё более странное, чем другие - я не знал, почему, но так и было. Оно навевало какие-то неуловимые, мимолётные мысли. Но это ничего. Все слова выдумал я, чтобы немного разбавить пустоту. Может быть, это слово я специально создал таким? Зачем? Не помню. Не знаю.
Марк!..
Да, когда-то это что-то значило, точно. Разве слова могут терять свой смысл? Наверное, могут, ведь когда-то это слово что-то значило, а сейчас - ровным счётом ничего. Оно бесплотным призраком проносится мимо меня, а мне абсолютно всё равно. Мне и не бывает иначе. Эмоции - ещё одно бесполезное понятие, сочинённое мной в вечности. Их не бывает, не может быть: это нелогично и противоречит устоявшемуся порядку.
Марк!
Да почему же это слово приходит ко мне так часто? Будто пытается сказать мне что-то... Но что? Ведь оно не имеет смысла. Или всё-таки имеет? Кажется, это... Имя. Чьё? Или моё, или пустоты, или вечности. Больше ничего ведь не существует. Даже, наверное, всё-таки моё, раз оно так упорно крутится вокруг меня. Нужно ли мне как-то отреагировать? Нет. Я не мог бы, даже если бы захотел (но я не могу захотеть: желаний не бывает, бывает единственно существующий порядок).
Марк!!
Но почему так настойчиво? Кажется, что оно всё громче и громче отдаётся в моей голове... Вот видите, я уже почти вспомнил, что это такое - голова. Имя - а это и правда моё имя, теперь я точно это осознавал - приходило вновь и вновь. Почему? Что это значит? Не противоречит ли это тому, что я знал до сих пор о пустоте и вечности? Или... Я ничего о них не знал? Мог ли я ошибаться на этот счёт? Могло ли существовать что-то, находящееся вне пустоты, и был ли я когда-то там, за её пределами?
- Марк!!!
Чёрт, да меня же зовут!!
С шумным - хотя и совершенно неслышимым в реальности - выдохом я вынырнул из дробящего сознание забытья-омута. Пустота замерцала... И ушла. Я вернулся в реальный мир, в возможности существования которого уже почти разуверился.
IV.
- Что? - тьма ушла, но темнота перед моим взором всё ещё стояла. - Кто это?
Меня ведь и правда звали. Голоса я не узнал - не мог узнать, всё стёрлось из моей памяти - но это должен был быть кто-то, кто... Знал меня?
- Марк, ты видишь меня? Ты можешь видеть? - голос звал настойчивей, темнота отступала - как после долгого сна. Я увидел сначала траву, потом деревья, небо... И человеческую фигуру, держащую меня в руке. Через мгновение я вспомнил всё - с начала и до конца.
- Кресс! - буквально прохрипел я (вот странно, у меня нет ни горла, ни рта - а голос и правда хрипнет). - Это ты...
- Я. - на меня встревожено смотрела она. Живая, здоровая. Целая и невредимая. Вот только какая-то не такая.
- Подожди... - я собрался с мыслями, чуть было вновь не ускользнувшими от меня, и задал самый важный вопрос:
- Сколько прошло времени? Сколько я тут провёл? Ты... Ты успела повзрослеть, Кресс. Сколько лет?!
- Много... - Кресс глубоко вздохнула. - Больше, чем ты можешь подумать, глядя на меня.
- Сколько? - прошептал я. - Скажи, Кресс, не мучай меня.
- Почти два века. - Кресс опустила глаза.
- Но... - я замолчал, не зная, что сказать на такое заявление. - Как ты прожила столько, да ещё и умудрилась выглядеть на двадцать? - спросил я первое, что пришло на ум.
