– Как скажешь. – Я пожала плечами. Ему виднее. Не мне ее упрекать с моим зоопарком проблем. Я бы тоже хотела кому-нибудь поныть, и, если бы такой, как Стас, на это клюнул – была бы счастлива.
Впрочем, он ведь и клюнул? К кому я сегодня прилетела со своей бедой? Вот только замуж я за него не рвалась. У меня и свой мудак был. Любимый.
– Так и сложилось – кроме меня, ее некому было утешить, а какому мужчине не нравится чувствовать себя рыцарем и героем? К тому же в быту она оказалась очень удобной. По утрам готовила завтраки, наводила уют, тискала кошек… хотя у нее была на них аллергия, но она сходила к врачу и сначала принимала таблетки, потом нашла какие-то уколы, которые можно делать раз в полгода. За несколько недель сделала мой холостяцкий дом уютным и теплым. В нем всегда пахло пирогами, в нем меня встречали не только кошки, но и восторженная красивая девочка. А что у нее опять то ожог, то в магазине наорали, то сестра позвонила рассказать, какая она инфантильная, – так для этого и есть я.
– Ты – тот, кто вечно подбирает бездомных кошек…
– Ну, бездомной она не была, – усмехнулся Стас. – Папина дочка, и папа был намного богаче и влиятельнее меня. Никакого подвоха, она меня хотела не ради денег.
– А ты искал подвох?
– Конечно. Такая славная девочка вдруг совершенно без памяти в меня влюбилась. Ведет себя просто идеально: готовит, убирается, заботится о зверях и говорит, что это ей только в радость. Не обижается, когда я прихожу усталый и не могу уделить ей время или даже срываюсь. В постели… вообще огонь. Мечта любого мужчины – шлюха, которая выглядит как вечная девственница.
– Вообще никаких недостатков? – не поверила я.
– Меня сначала напрягал ее личный профиль. Что она выкладывает туда всю свою жизнь, припудренную и приукрашенную до идеальных картинок. Любое наше свидание заканчивалось фотосессией, любой мой подарок удостаивался отдельного поста, и даже какая-нибудь брошенная в задумчивости фраза тут же появлялась в обрамлении сердечек: «Мой любимый и самый умный мужчина».
– Разве это не приятно?
– Ох… Кошка. Все-таки мы росли в разных условиях. В моем детстве была такая программа по телику «За стеклом». Типа вашего «Дома-2», только еще хуже. Там вообще каждая секунда жизни участников проходила под камерами. Тебе не понять, ты выросла на соцсетях, где все открыто и сто тысяч подписчиков знают, что ты ела на ужин.
– Но ты все равно на ней женился?
– Конечно. Она была идеальной женой, где бы я нашел лучше? Кстати, ее подписчики тоже так считали. Нас называли идеальной парой – ну, если ты шарилась по Сети, ты все это видела. Это было правдой. Реальность не слишком отличалась от теплых картинок. Разве что фильтрами. Но моя жизнь с Сашей и правда была идеалом с картинки.
Стас помолчал. Снова дотянулся до бутылки, наклонил над бокалом… но передумал.
Налил в мой, а свой отставил в сторону.
– Я тоже не хочу. – Я отодвинула бокал на высокой ножке. – Есть вода?
Он отклонился и, не вставая, дотянулся до холодильника. Выудил оттуда ледяную бутылку грейпфрутового «Перье». Вода зашипела, проливаясь в высокий стакан, и, стоящий рядом с бутылкой, он выглядел как на рекламном плакате.
Я с трудом подавила позыв сделать фотографию и отправить в свой личный профиль. Не то чтобы я его активно вела, но вот такие мелочи, признаки «красивой» жизни, так и просились туда. Он для того ведь и создан?
– Хорошо. Я поняла, почему ты рыцарь, идеальный муж и все такое. А почему мудак-то? – спросила я Стаса, сделав глоток холодной воды.
Горьковатый привкус грейпфрута острыми пузырьками ударил в нёбо, я фыркнула и засмеялась. Стас слабо улыбнулся, глядя на меня, как на беззаботного щеночка, который мгновенно забывает, что только что получил по жопе за погрызенные провода.
– Ну сама подумай, что могло пойти не так? – вскинул он бровь. – С трех попыток.
– Ты ей не изменял… – задумалась я. – Значит – она тебе?
– Нет, она была бешено ко мне привязана. До истерики. Пару раз даже плакала тайком, вдруг решив, что я могу ее бросить.
Как бы мне ни хотелось быть на стороне Стаса, в этот момент я больше сочувствовала его жене. Мне ли не знать этих слез…
– Ммм… Пил или бил? – предположила я очевидные варианты.
– Ярина… – с упреком покачал Стас головой. – Ну ладно – пил, еще можно представить. Но ты реально думаешь, я мог поднять руку на девушку?
Я пожала плечами:
– Думаю, все домашние боксеры так говорят, когда надо оправдаться.
– Нет! – голос стал жестким. – Можешь проверить по ее селфи в профиле. Никаких «падений с лестницы» и случайных «ударов об дверь».
– Хм. Все-таки алкоголь?
На этом этапе у меня стали заканчиваться варианты.
– Тоже нет. У меня тогда был еще пивной завод. – Стас отбарабанил короткую мелодию ногтями по тонкому стеклу бокала с вином. – Как-то не слишком изящно получалось бы. Бизнес по-русски: купить вагон водки. Водку продать, деньги пропить.
– Тогда даже не знаю.
– Вот и я не знаю.
– В смысле? – оторопела я. – А кто знает?
Стас сполна насладился выражением моего лица.
Но пояснил:
