- Я полностью сломана, - отзываюсь я.
- Я тебя починю.
- Это невозможно.
- Посмотрим? - Горячий шёпот прокатывается по шее.
- Я тебя не заслужила.
- Учитывая мои поступки, я тоже тебя не заслужил. Среди живых нет святых, Маш. Все мы творим хрень.
Его слова проливаются на душу бесценным эликсиром, и я прошу случайного знакомого о невозможном:
- Скажи, что прощаешь меня!
- За что?
- Просто скажи и всё.
- Я прощаю тебя. Живи спокойно! - говорит он спокойно и так естественно, что меня пробирает до мурашек.
Проворачиваюсь в жарких путах его рук и обнимаю. Как же мне повезло, что я выбрала именно этот город и села именно на тот поезд.
- Маркуша, хороший мой, ты мне так много дал! А сейчас прошу тебя, иди домой. Тебя там жду. Со мной ловить нечего! Я могу и тебе навредить.
- Почему ты меня все время прогоняешь?
- Я хочу тебя спасти. Люди, которые близко со мной общаются, всегда страдают.
- Хочешь, расскажу про свою первую любовь?
- Я думала, это твоя жена.
- Моя жена - это её сестра.
- Интересно. Так ты её действительно любишь? Свою жену?
- Я хотел бы любить её так, как она любит меня, но это, наварное, больше благодарность. Черт, звучу, как полный козел. Когда я женился на ней, думал, что мы будем счастливы. И мы были, просто без дикой страсти. Света — хорошая хозяйка, заботливая, милая, но…
- Но?
- Я не испытываю к ней того, что испытывал к Ане… Или к тебе.
- И что это?
- Не знаю, как описать, но, когда тебя нет рядом, мне трудно дышать. И когда мы вместе, у меня словно крылья вырастают.
- Почему ты не с Аней?
- Аня умерла. Утонула. Пошла с подругами на Волгу. Заплыла далеко. Ногу свело судорогой, и не оказалось никого рядом, чтоб помочь. Я должен был быть с ней в тот день, но мне предложили халтурку и я согласился. Хотел купить ей кольцо получше и предложение сделать.
- Чувствуешь себя виноватым?
- Каждую минуту своей жизни. А ты так похожа на неё и будишь те же чувства.
- Я не она.
- Я знаю, но люблю тебя и хочу помочь.
Марк — не плод моего больного воображения, и я для него такая же одержимость, как и он для меня. Как теперь быть, когда мы существуем в одном безумии?
6 утра. Сижу на подоконнике родного ВУЗа, на учебу в котором уже полгода как пофиг, и курю такую крепкую сигарету, что дым ощутимо жжёт лёгкие. Вокруг меня верной собачкой мечется Алиюшка, которая ловит каждый мой взгляд и жест.
- Что мы тут делаем?
- Ждём Диму, - цежу я сквозь зубы. Я сегодня бультерьер, что вцепится в свою цель, повиснет на ней и не отпустит.
- Маш, ну что он тебе дался? Он же нищеброд, как ты таких называешь, мордашка обычная, да фигура неидеальная. Зачем он тебе?
- Нужен! - повторяю я с упрямством аутиста, который разбивает лоб о батарею.
- Потому что отшил тебя?
- И поэтому тоже! - Тоном пытаюсь дать понять, что лучше бы ей заткнуться.
- Маша, помнишь, ты также из-за Влада с ума сходила? А потом один раз переспали и всё прошло. Нельзя так зацикливаться. Это безумие какое-то.
- Зацикливаться говоришь? - шиплю зло, туша окурок в горшке с чахлым растением, в котором их уже до фига. - А ты сама не зациклилась на мне? Как верная собака тут хвостом виляешь и пытаешься хоть об ногу потереться, раз большее не перепадает!
- Зачем ты так? - спрашивает плаксиво, готовая расплакаться и унестись прочь.
- А ты? Сто лет меня знаешь и не поняла до сих пор, что отговаривать меня без толку.
Садится рядом, прижимается ко мне и начинает гладить по спине. Ее прикосновения такие напористые, что теперь не оставляют сомнений в крепнущих желаниях Алии, которые мне все более противны. Отказывается видеть, что я гетеросексуалка до мозга костей - люблю мужиков, мужские тела, секс с мужиками, в конце концов!
Дергаю плечом, скидывая ее руку, как противного жука, и вскакиваю на ноги, но они сразу подкашиваются, потому что я вижу его. Дима несется по коридору с сумкой через плечо и явно хочет проскользнуть мимо. От меня не уйдешь и не спрячешься! Делаю пару чётких, как разрезы скальпеля, шагов и хватаю его за предплечье.
Смотрит на меня таким ненавидящим взглядом, что я почти чувствую физическую боль. Пытается вывернуться из рук, но я вовсе не слабая.
- Что тебе надо? - спрашивает зло, сверкая изумрудными глазами из-под сдвинутых бровей.
- Нам надо поговорить.
- Нам не о чем говорить! - почти выкрикивает Дима и опять пытается освободиться от моих пальцев. Держу. Не отпускаю.
- Есть о чём! - гну я свою линию.
- Ладно! Чего ты хочешь?
- Тебя!
Закатывает глаза, словно общается с сумасшедшей или маразматичкой. Хотя забавно, конечно - Мария Макеева, к ногам которой мужики падают пачками, беспомощно оперирует словами.
- Маша, отвяжись от меня. У меня свадьба через две недели. И хочешь начистоту?
- Давай! - отвечаю, стиснув зубы.
- Я бы с тобой встречаться не стал, даже если бы ты была последней девчонкой на земле. Ты злая, меркантильная и у тебя такой шлейф из парней, что любого отпугнет.
