Тот хутор потерян… Как униям гунн,как нимфа для финна, как мед молдавана…дом драм — обещанья, триумфа и губ, —дом-дым обнищанья… каморка… охрана…Так в призмах Заката язык мой — зола,ответы овец, соль-свинина, крольчатник…Чей призрак здесь жил, волосами звеня?Чьей цепью Царьграда? — лишь ключник с ключами…Тогда еще! Был нам незнаем Монгол.(Кончак — чепуха, подсчитали и хана.)Но — блуд, окаянство, обман, алкоголь, —до звезд Византийства!.. Но не было Хама.Все было, — клянусь. Мы безусцы — юнцытрудновоспитуемые (или — руссы!)не в меру мерзавцы, пусть не мудрецы,(о темен сей терем!) но только — не трусы.Ну, ночь-поножовщина Новград-моста,но равенство-радость! но молота удаль!Ну Марфа Посадница — но не Москва!Ну, грех Годунова — но не Иуда.Кто жил здесь в железе? Маэстро? Адъюнкт?Не Лютер ли? (Ландыши яблонь!) и — тот ли?Дом — день одиночеств, как аист в аду,мутант в шлемофоне Барклая де Толли.Чей жил из желез? Чей тевтон изменялЛедовым побоищем? Глас — троекратно!..Чей колокол — клюква?.. Чей аз — из меня?Так узнику Эльбы — три крапа, три карты.Читатель стихов! Если дух твой так худ(невеста, невроз, геморрой, нищета ли)читай троеточье: потерян мой хут…Дом — день одиночеств (что ночь — не считаю!)Лжедмитрий фонтанов! «Лже» — значится — лгать,не лгал бы — была бы твоя Московия.Но свадьбы — не судьбы… И, помнится, татьтогда еще, в молодости моросила.Так век пятерчат — не треперст. Перестань!Тут минула молодость. И не могли мы…Оплакан опилками… О просто так —венчанье второе у Мнишек Марины!Писатель стихов! Я — писатель? О теньазов алфавита, — ах арфа в партере!Не я, не писал, не пишу, — дребедень!Читай одноточье: мой хутор — потеря…О как оболванен, о-пять обнесен,как зек на закате картофельной хунты.Наш кладезь — на ключик! А саун — овсом!Ах, глупость! кому он без нас, этот хутор?Нас, деторожденных без тыла-отца,(растлители в рясах, целители ложью!)Вот ходит, как дохлая вобла — овца…Истерика детства: где Белая Лошадь?Вот бабочка в бане… Да будь ты! Очнись!(О жить — целовать тебя всеми губами!)На лыжном трамплине — паук-альпинист…Булавка была бы — найдется гербарий!..Чей праздник здесь жил, волосами звеня?Чьи флейты мистерий? Чьи магий мантильи?..Меня не любили — болели меня…(Чье сердце столиц?)… и, естественно — мстили.Дай зеркало, друг! Дай стекляшку (где сталь?)О мим-монголоид! С сумою семантик!Я плачу?.. Смеюсь… Я достаточно стар,чтоб с крысами в креслах читая смеяться.Что глуп ли глагол, искренность или грим,писатель — не я, я — лишь я и простите…Вам все объяснят феминетчицы рифми прозы писатели: прозервативы.«Кайфуют» мой хутор они, близнецы…Сюда бы дракона. Но за неименьемжевали шашлык три-четыре овцы,закатные пчелы летали, как змеи.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Опять «о поэзии»… Не соловьи.Не путаники. Неспроста получилось.ДУХ СВЯТЫЙ ЗДЕСЬ ЖИЛ. Я ПИШУ ДЛЯ СЕМИ,А КТО ЭТИ СЕМЬ — я потом перечислю.
