Ностальгия. Воспоминания. Одиночество.Пряный запах опавших листьев.Первый снег.Юность и отрочество. Несбывшиеся надежды и пророчества.Прелесть-сладость запретных мыслей.Первый грех.Она!.. Первая любовь. Как её звали?.. Сколько лет прошло!.. Впрочем, какая разница!Да и вообще, всё это чепуха и вздор. Дешёвая юношеская романтика.Но это строго между нами!Чем они, собственно говоря, разнятся?Все эти прелестницы? Только именами!А любовь их — просто бумажка от фантика.Н-да… Вот так промелькнула жизнь. В суете. Сколько раз она меня била!Впереди — пустота. Позади — тоже почти ничего. Почти. Потому что кое-что в ней всё таки было.В этой моей жизни. Что? Да вот это самое! Первое признание и первая любовь. Лето в деревне и какой-то дурацкий садик с вишнями.Вот это действительно было. Было, было, было! И запомнилось навсегда. Это и было настоящее. Всё остальное было лишнее.Снова ветер поднимается на душеИ уносит вдаль последние грёзы.Я знаю, не вернутся они уже;И хочется плакать, но где же взять слёзы?Я играю с судьбой и пока в общем-то весьма удачно.Она плохо играет, но зато, стерва, очень быстро учится.Так что будущее своё я оцениваю в целом довольно-таки мрачно.Партии две… ну, три ещё от силы — а дальше уж как получится.И что, собственно, будет дальше? Что потом?..Что означает поражение: катастрофа или чего-нибудь ещё похуже?Что там впереди, за горизонтом? Ничего? Только суп с котом?Бесчестие и гибель в ближайшей луже?От рук какой-нибудь местной инфузории. Ну, и ради чего, спрашивается, я тогда жил?Если всё закончится таким наибанальнейшим образом.На что, скажите на милость, потрачено было столько ума, таланта, энергии, сил?Если весь мир бардак? Зачем все эти стихи, если вся жизнь — сплошная проза?А?.. Кто-нибудь мне ответит? Хоть кто-нибудь!? Разве это справедливо? Пусть рассудят нас с судьбой.Я согласен на суд любого: Бога ли, Дьявола ли — давайте, судите-рядите, напяливайте на себя скорее свои судейские мантии!Что ж вы Оба безмолвно качаете головой?Нет?.. Так провалитесь тогда!.. Толку от Вас!.. Ладно, ведьма старая, раздавай по новой, раз так.Рискнём, пожалуй, ещё разочек-другой. Сыграем с тобой ещё две-три партии.Плачет дождик за окном,Светит лампа над столом.Дни сливаются в годаИ уходят в никудаНавсегда.Ничего на свете нет!Горе — бред, и счастье — бред.Только лампы ровный свет,Только крови красный цвет,То ли рано, то ли нет?..Я не знаю ни черта!Где последняя черта?За которой пустота.Эта?..Та?..Шепчет ветер: подожди!Но ведь грустно позади.Но всё пусто впереди,Но дожди, дожди, дожди…Лодочка плывёт, на волнах качается.Жизнь моя течёт, да всё никак не кончается.Счастье птицей ввысь взмывает,Горе лисицей по земле стелетсяНе уйти, пожалуй, птичке-то?..Впрочем, всё перемелется.Перевертится-перебесится-устаканится,Ничего-ничего-ничего не останется.Ни-че-го.Жизнь.Юности мечты.Свежесть чистоты.Прелесть красоты.Это… ты?Тела нагота.Сердца маята.Будней суета.Та?.. Не та?..Холод пустоты.Скука простоты.Жажда остроты.Нет, не ты!С чистого листа?С серого холста?Жизни быстрота…Пустота.Когда свистнет на горе рак;И поумнеет враз Иван-дурак;И Емеля тотчас слезет, кряхтя, со своей печи —Полно ему всё лежать там на боку да уминать калачи!И Колобок перехитрит вдруг плутовку-Лису,И заблудится Серый Волк в дремучем лесу.В общем, в тот самый четверг,Когда дождичек пройдёт и выпадет в июле снег,И помирятся Добро со Злом, Правда с Кривдой,Любовь с Изменой, а кровь станет наконец водой.Вот тогда, моя радость, я встречусь опять с тобой.Да и то вряд ли.Не думается и не спится,Не разговаривается и не молчится.Всё чего-то хочется, хочется!..Душа на волю просится, просится!..Всё ищешь и ищешь выход!.. свет!..А его нет.
