Уж я не тот любовник страстный,Кому дивился прежде свет:Моя весна и лето красноНавек прошли, пропал и след.Амур, бог возраста младого!Я твой служитель верный был;Ах, если б мог родиться снова,Уж так ли б я тебе служил!
1816
<p>«От меня вечор Леила…»</p>От меня вечор ЛеилаРавнодушно уходила.Я сказал: «Постой, куда?»А она мне возразила: «Голова твоя седа».Я насмешнице нескромнойОтвечал: «Всему пopa!То, что было мускус темный,Стало нынче камфора».Но Леила неудачнымПосмеялася речамИ сказала: «Знаешь сам:Сладок мускус новобрачным,Камфора годна гробам».<p>Василий Жуковский</p><p>1783–1852</p><p>Старый рыцарь</p><p>Баллада</p>Он был весной своейВ земле обетованнойИ много славных днейПровел в тревоге бранной.Там ветку от святойОливы оторвал он;На шлем железный свойТу ветку навязал он.С неверным он врагом,Нося ту ветку, билсяИ с нею в отчий домПрославлен возвратился.Ту ветку посадилСам в землю он роднуюИ часто приносилЕй воду ключевую.Он стал старик седой,И сила мышц пропала;Из ветки молодойОлива древом стала.Под нею часто онСидит, уединенный,В невыразимый сонДушою погруженный.Над ним, как друг, стоит,Обняв его седины,И ветвями шумитОлива Палестины;И, внемля ей во сне,Вздыхает он глубокоО славной старинеИ о земле далекой.
1832
<p>Петр Вяземский</p><p>1792–1878</p><p>«Жизнь наша в старости – изношенный халат…»</p>Жизнь наша в старости – изношенный халат:И совестно носить его, и жаль оставить;Мы с ним давно сжились, давно как с братом брат;Нельзя нас починить и заново исправить.Как мы состарились, состарился и он;В лохмотьях наша жизнь, и он в лохмотьях тоже,Чернилами он весь расписан, окроплен,Но эти пятна нам узоров всех дороже;В них отпрыски пера, которому во дниМы светлой радости иль облачной печалиСвои все помыслы, все таинства свои,Всю исповедь, всю быль свою передавали.На жизни также есть минувшего следы:Записаны на ней и жалобы, и пени,И на нее легла тень скорби и беды,Но прелесть грустная таится в этой тени.В ней есть предания, в ней отзыв, нам родной,Сердечной памятью еще живет в утрате,И утро свежее, и полдня блеск и знойПрипоминаем мы и при дневном закате.Еще люблю подчас жизнь старую своюС ее ущербами и грустным поворотом,И, как боец свой плащ, простреленный в бою,Я холю свой халат с любовью и почетом.
Между 1874 и 1877
<p>«“Такой-то умер”. Что ж? Он жил да был и умер…»</p>
