Верхний ряд. Парта у окна. Мое любимое место в университете. Здесь я могу мыслить ясно: положить голову на сумку, устремить взгляд в сторону горизонта и вдыхать сладкий запах осени, который пробирается в форточку.
Здесь преподавателям сложно разглядеть студента, так что это самое коронное место в аудитории, и каждый раз мы с Венерой и Дремотным участвуем в голодных играх за право занять этот пьедестал.
Если бы не друзья с их боевым нравом, я бы сидела на первой парте. Последнее время у меня нулевой запас энергии и конфликтовать – выше моих сил. Пф, умоляю, конфликты всегда выше моих сил. Не умею я нападать на людей. Это сложно, когда всю жизнь тебя учили соблюдать правила и не выделяться.
«Покайся…»
Мы на третьем этаже. Перед окном университета растянулся сад, а за ним могучее здание времен царской семьи, где жил некий дворянин, любивший издеваться над крепостными. Когда попадается вредный профессор, студенты говорят, что в него вселился садистский дух хозяина особняка, и в шутку насыпают соль вокруг стула преподавателя. В нашем университете очень странные обычаи, да. И странные надписи на партах. Я скребу ногтем фразу «спаситель-пеликан», а рядом Венера ведет с кем-то философскую переписку на столе: каждую неделю появляется новая цитата, оспаривающая прошлую.
«Я безумен?»
«Мы все безумны».
«Если все безумны, то никто не безумен».
«Считать что-то истинно верным – само по себе безумие».
«Истина состоит из предрассудков общества, а значит, ее не существует».
«Если Вселенная бесконечна, то все, что можно и нельзя вообразить, – существует».
Надписи змеятся вокруг меня, пахнут чужими страхами и криками души, даже если они глупые, человек что-то подсознательно да вложил в них.
Сегодня каждое слово действует на меня зловеще.
«Покайся…»
Я непрерывно думаю о прошлой ночи, о «Затмении», о том сообщении, которое мне прислали с незнакомого номера, кручу и верчу его, разбираю на ниточки и гадаю, кто из моих горячо любимых знакомых додумался так надо мной подшутить.
Это мог быть любой.
Почти все в курсе, что это гребаное слово убийца отправляет жертвам перед смертью, и я уверена: кто-то решил со мной поиграть.
А если…
Холод пробегает по позвоночнику.
Нет, надо мной просто издеваются.
Ветер порывом ныряет в окно, подхватывает листы тетради, вызывает мурашки.
Я вспоминаю прошлую ночь. Когда меня едва не хватил инфаркт, Виктор ответил на телефон. Он приехал и забрал меня. Я еле отговорила его не идти в резиденцию. Он хотел туда пробраться, чтобы увидеть членов «Затмения», однако я разрыдалась, и Шестирко передумал. Чувствую себя жалкой и никчемной, но я рада, что остановила Виктора. Пусть и слезами. Плевать.
– Все в порядке? – спрашивает Дремотный, тыча пальцем в мой локоть.
Он сидит между мной и Венерой, но смотрит, как и я, в окно, подложив под голову кожаную куртку. Шипы колют его щеку. Черные магические глаза парня блестят в лучах солнца. Он похож на шамана: с его золотыми кольцами на мизинцах, кучей сережек в ушах, кулонами из Тибета и длинными каштановыми волосами, которые собраны в небрежный хвост.
– А у тебя? Ты какой-то грустный.
– Эта женщина запретила мне поворачивать голову. Я типа наказан. И она со мной не разговаривает.
– За что?
Венера достает из сумки пилку и усиленно полирует ногти.
– Мне нужно подумать над нашими отношениями, – задирает она нос. – Мы чересчур разные. Там, где я вижу красивый закат, он видит трахающихся бомжей.
– Да как их можно было не заметить? – возмущается Дремотный, широко разводя руками.
– У нас было свидание! Мог бы сделать вид, что не заметил!
Венера кидает в него тетрадку.
– Я хотя бы на бомжей смотрел, а не на чужую задницу. Ты смотришь на мужской зад, Эми? А эта женщина смотрит. Постоянно смотрит. Не на мою, прошу заметить, хотя моя куда лучше. А еще, когда ей кто-то нравится, она поправляет вырез в декольте, чтобы сиськи за километр было видно. – Он накидывает Венере на плечи свою куртку и застегивает.
– Спрячь их, бесстыдница. Ты в приличном месте.
– Во-первых, университет – место, где царят разврат, страсть и желания, а не целибат. Во-вторых, ты не имеешь права указывать мне, что носить. В-третьих… не знаю. Эми, придумай мне еще один повод воткнуть в него ручку!
Я скатываюсь под парту, мечтая найти дверцу в Страну чудес, чтобы сбежать в гости к Шляпнику – и нахлюпаться чаем с бренди – от собственных друзей, которые то и дело ругаются, как старые супруги. Они оба слишком эмоциональны. Их манера речи, активная жестикуляция, стиль жизнь – во всем Ди и Ви проявляют рвение, вечно куда-то бегут. Едва переступая порог, они заполняют помещение своей энергией. Из-за этого в их паре постоянная ядерная война. Исходящие от очередного взрыва радиоактивные волны испепеляют мой мозг ежедневно, и одновременно между ними бешеная химия, которой можно лишь завидовать, но боже… откуда в них столько сил? Я не понимаю. Мне смотреть на их сцены энергии не хватает, не то что участвовать.
