Он сильно ошибается. Нет, у меня нет с собой катаны, но только потому, что она была бы слишком громоздкой, и главное — ненастоящей. Терпеть не могу ненастоящее оружие. Однако в кармане моих чёрных джинсов лежит настоящий нож. Интересно, хватит ли его вместо катаны? Гарантирую, — он режет и убивает. Мне запрещено носить его с собой после того, как четыре года просидела в тюрьме за соучастие в непредумышленном убийстве, но бывают случаи, когда необходимость берёт верх над благоразумием. Я схватила его на лету, когда вернулась в квартиру, чтобы проверить, не поджидает ли меня монстр, скрючившись в темноте. Нож хорошо спрятан, я воспользуюсь им только в случае необходимости.
Надеюсь, необходимости не будет.
Была ли это галлюцинация или нет, но произошедшее встревожило меня больше, чем я готова признать. Я оглядываюсь по сторонам, словно среди этих фальшивых монстров, которые танцуют, пьют и веселятся, в любой момент должен появиться настоящий. Если это не галлюцинация, то здесь ему меня не найти. За мной никто не следил, я была очень осторожна. Если это был он, то у него не получится причинить мне какой-нибудь вред. Так чего же я боюсь, кроме риска окончательно сойти с ума?
Не знаю, но мне страшно. Неспокойно. Каждый локоть, который касается меня, кажется его локтем, каждая маска может скрывать его бледное, морщинистое лицо. Я бы предпочла столкнуться с настоящими Фредди Крюгером, Ганнибалом Лектером и Оно. Я бы не находилась на грани паники и была бы менее напряжена. Временами комнаты дома братства, в котором нет ничего таинственного или мерзкого, как бы кружатся, словно я заперта в гигантском кубике Рубика.
Если это галлюцинация, то единственное, что я могу сделать, чтобы прогнать её, — это отвлечься. А чтобы отвлечься, нет ничего лучше выпивки. И я пью. А после выпивки я наконец-то смеюсь. Я смеюсь, танцую и чувствую себя свободной. Я словно возвращаюсь в прошлое, в то время, когда была панком-подростком, кто напивается каждую ночь, неделями не ходит в школу и курит косяки.
Дом становится многолюднее. Вечеринка прибавляет громкость. Музыка, музыка, громкая музыка.
Люди веселятся.
Я и бутылка пива.
Я и бутылка Jack Daniel's на четверых.
Я танцую на столе.
Нет, это не я, это Элли Драйвер.
Вокруг хлопают в ладоши.
Смеются.
Экзальтированные монстры.
Я уже даже не знаю, где Эрик.
Лица перед моими глазами расплываются, они смешиваются в медленном, размытом исчезновении. А потом, пока я танцую так, как танцует тот, кто должен что-то забыть, с отчаянным желанием рассмеяться, чтобы не заплакать, мой желудок содрогается, как подводная лодка, пока на поверхности бушует шторм, потом… я полностью теряю равновесие.
Не в переносном смысле, или, по крайней мере, не только в переносном. Очевидно, стол меньше, чем ожидалось, и менее устойчив. Внезапно мы падаем вместе.
Грохот. Я лечу. Подводная лодка внутри меня качается, качается и качается. Сейчас я приземлюсь и разобьюсь или растекусь. Так случается с морскими звёздами, когда их оставляют умирать.
Но я не падаю и не умираю. Кто-то останавливает моё крушение. Кто-то меня обнимает.
Я оборачиваюсь, убеждённая, что столкнусь с Джокером с гавайской улыбкой, но вместо этого оказываюсь лицом к лицу с маской Гая Фокса из фильма «V значит Вендетта».
— Ты ошибся, — говорю я маске, смеясь. — Он не был плохим.
— Я знаю, но парень, который продал мне её за пятьдесят баксов, думал иначе. А теперь пойдём, — отвечает приглушённым маской, но от этого не менее обнадёживающим голосом, профессор Байрон Лорд.
— Ты можешь стоять? — спрашивает он, когда мы подходим к выходу. Ошеломлённая, я прислоняюсь к его плечу. Вроде бы шум вечеринки такой же, как и раньше, но на меня опустилась тишина, пропитанная запахом снега.
Я не отвечаю на его вопрос, ни словом. Я рискую потерять равновесие. На мгновение кажется, что пол пошёл волнами.
Он замечает это и бормочет:
— Не волнуйся, я тебя не брошу.
— Не обращайся со мной как… как…
Я не знаю, как именно. Слова спотыкаются на языке, путаются в голове, шатаются в одном ритме с ногами.
Логично, что подходит всё вышеперечисленное, поскольку только идиотка могла напиться до такой степени, что не может стоять без помощи его рук.
Но другие вопросы выводят танец у меня во рту. Так много вопросов, что я просто не могу произнести ни одного из них.
Мы проходим через французскую дверь и оказываемся на улице. Прохладный воздух, словно ведро льда, ошеломляет и встряхивает меня одновременно. В углу я замечаю небольшой фонтанчик. Купидон в стиле барокко, безвкусная имитация какой-нибудь европейской классики, выплевывает воду из узких губ в форме маленькой буквы «о», словно целует, причмокивая. Я указываю на фонтан и издаю стон.
— Хочешь пить? — спрашивает он.
— Нет, я…
