Это пугает его. Он прячет глаза, делая вид, что в ноутбуке что-то важное, а пальцы нервно подрагивают.
Рома… Что же ты сделал со мной?
Я молчу. А внутри все орет, воет немым воплем. Все вроде стало только лучше. Теперь хоть какой-то сдвиг с мертвой точки. Но отчего же так больно? Вкусив его прикосновение, теперь буду изнывать… Жаждать, как странник в пустыне, по нему. Боже…
Срочно. Жизненно необходимо отвлечься. Курить. Много! А сигарет-то нет.
— На кухне еще осталось две сигареты, ты пока рисуй, а я в круглосуточный магазин. Ты какой сок пьешь? — так много слов, обрабатываю их, как старый подержанный компьютер — каждое. Произошедшее пошатнуло меня. Выбило из колеи.
— Гранатовый или виноградный, — отвечаю, потупив пару минут. Он же терпеливо ждал, пока до меня дойдет все из сказанного им. Вау…
Надевает байку, берет ключи и быстро выходит. Сбегает буквально из комнаты, а после и из квартиры вовсе. И я не уверен, что в самом деле сигареты закончились. Ему нужно немного времени побыть одному?
Иду на кухню, подцепив пачку с оставшимися, двумя и вправду сигаретами. Возвращаюсь.
Закурив, осматриваю свою работу. Красками и тушью я еще не начинал рисовать. Потому начинаю стирать то, что, на мой взгляд, не так, как нужно. Глаза, которые я кропотливо около часа вырисовывал, полностью стираю. Не те эмоции, не те чувства в них.
Выдыхаю едкий дым. Прокручиваю в голове то, что произошло за последний час.
Моя привычка раскладывать все по полочкам губительна даже для меня. Марк всегда говорил, что я слишком много думаю. И мой постоянный анализ ситуаций с разных сторон мешает мне же жить. Но я такой, какой есть, и менять себя не хочу, не буду, не собираюсь.
Грызу карандаш в перерывах между затяжками.
Без него в квартире так неуютно. Я как в чужом царстве. Темном, злобном королевстве. Эта комната как обитель зла. Она вся мрачная. Черная. Как сгусток тьмы, и лишь картины светлыми пятнами выделяются на стене.
Мне льстит то, что они висят вот так в ряд. Оценка твоего творчества теми, кто тебе небезразличен, намного больше важна, чем похвала посторонних.
Вывожу ровную линию радужки. Зрачок чуть расширенный. С темными крапинками вокруг.… Обрисовываю каждую мелочь, увлекаюсь настолько, что не замечаю то, что он уже пришел.
В его глазах снова прежняя отстраненность. На лице усталость. Уже скоро рассвет, я-то поспал пару часов. А он? Чем же он был занят, интересно мне… Но остается строить догадки. Ибо мы с ним не разговариваем. Совсем.
— Я пойду уже, наверно, — тихо говорю, глянув на него.
— Нет, ты не уйдешь пока не дорисуешь, — упрямо. Ровно. Эмоций ноль.
— На картину уйдет несколько дней, а мне надо появиться дома и не только дома.
— Утром сходишь, — неоспоримо. Не терпя возражений.
— Уже утро, — отвечаю уверенно. Мне нравится противостоять ему.
Уходить я, в самом деле, не хочу, но надо. Была бы моя воля, я бы тенью следовал за ним везде. И я чертовски сильно хочу увидеть его спящим…
— Хочешь спать? — приподнимает бровь. Глаза смотрят заискивающе. Пытливо.
— Относительно, а вот тебе пора бы.
— Я могу долго не спать, — начинает.
— И спишь всего пару часов, — внаглую перебиваю. Ловя его укоризненный взгляд на себе.
— Помнишь? — толика удивления мелькает на красивом лице. И капля облегчения следом. Едва заметная.
— Помню.
Даже если бы хотел, я не смог бы забыть ничего, что связано с ним…
====== Глава 16. ======
POV Рома
Поход в магазин помог собрать мозги по крупицам. Слишком много всего за один гребанный день. И все спонтанно. Незапланированно. Ненавижу! Я привык, что у меня все под контролем. Жестким. Постоянным.
А сегодня… Бля. Я не могу даже собственные мысли выразить. Рука все еще буквально зудит, помня прикосновение. Помня, как идеально переплелись наши пальцы. Черт…
Его запах стоял в носу. Навязчиво. Нестерпимо. Он травил меня. Он мешал дышать. Его взгляд оголял. Опустошал. Сводил с ума.
Близость. Тепло Жениной кожи… Стук сердца.
Как? Как можно стать так быстро зависимым? Как можно всего за пару дней так глубоко ввязнуть?
Я ведь не смогу без него теперь. Это как попробовать наркотик в надежде, что привыкания не будет. Но это все гребанное замешательство. Я подсел… Конкретно. Надолго. Бесповоротно.
Ловлю каждое его слово. Движение. Взгляд.
Все так много значит. Касания — живительны, необходимы. Мне нужно, чтобы он был просто рядом. И не важно, каков подтекст. Просто… рядом… Бред? О господи, да не знаю я!!!
Я потерялся. Чувствуя себя солью, рассыпанной по паркету. Попробовать собрать можно, но ты ни за что не подберешь все до последней крупицы.
Отпустить его? Сейчас? Нет-нет-нет… Я не могу.
Удержать. Приказать. Да хоть, мать его, привязать, но лишь бы он остался.
Отчаянно пытаюсь быть мягким и в меру жестким одновременно. И прошу, и давлю. Но он так упрям…
Помню… Мягкая волна облегчения. Теплая. Желанная.
Не тело. Не красивое лицо. Слова, он помнит мои слова! Что может быть приятнее? Это как маленькое признание. Откровенность.
Встаю, устало плетусь к кровати. Скинув с себя байку, падаю на мягкую постель, оставшись лишь в борцовке и джинсах. Босой. Сонный.
