— Марк, ты заманал, еще раз скажешь…
— Я понял, — перебивает и садится в мое любимое кресло, ну а как же, чтобы не напакостить с самого утра. Закуривает и тянет мне сигарету. Раскуривание с самого утра одну на двоих — у нас ритуал уже лет пять.
— Ты где вчера был, кстати? — затягиваюсь и передаю ему эстафету.
— Со Светкой гуляли, гуляли и догулялись.
— В смысле? – приподнимаю бровь. На голове кавардак, страшно в зеркало смотреть. Стягиваю резинку и пытаюсь этот стог сена привести в божеский вид для начала руками.
— В том самом, постельно-дружеском. — Было бы чем, подавился бы. Марк и Света? Да ладно…
— Серьезно? – Волосы отказываются подчиняться. Сдавшись, беру расческу и пытаюсь уже с ее помощью приобрести человеческий вид.
— Серьезней некуда… Мы теперь, кажется, вместе, — как-то не совсем уверенно произносит он.
— Кажется? Мы всю жизнь вместе, — не совсем в том подтексте, что он ответил, но все же.
— Я не об этом, бля, — фыркает недовольно, отчего его пухлая нижняя губа чуть оттопыривается.
— И как оно? – эта шевелюра с ума меня сведет, но я в жизни не постригусь. Ненавижу парикмахерскую, как и ножницы в целом.
— Так хорошо, что прям страшно, Женек, — вздыхает и начинает наставлять себе чубец. Он, кстати, рыжий, вот прям рыжий-рыжий, как апельсин. Смешной до усрачки, глаза яркие, зеленые. И веснушек пруд пруди. Но он забавный, а как друг лучше не найти, да и не искал я.
— Ты, блять, редкостный пессимист и паникер, я в шоке, даже когда все хорошо, ты недоволен и видишь минусы, — закатываю глаза и собираю волосы в небрежный хвост на затылке. Теперь чистить зубы, кофе и на учебу.
— Я подругу потерять боюсь в ее лице, и вообще, я не ожидал такого поворота. Я думал, она скорее на тебя, красавца, поведется, чем на меня, яркое недоразумение.
— Гарри Поттера смотрел? — с усмешкой спрашиваю из ванной.
— Вместе с тобой, — отвечает, видимо, не понимая мой намек.
— Так вот, там был Рон, рыжий, смешной и дико на тебя похожий, — начал я невнятно рассказывать.
— Понял я, к чему ты, не продолжай. Ты где сам-то вчера был?
— Дома, если ты о вечере, ты же знаешь, как сильно я люблю такую погоду.
— Знаю, ради приличия спросил, — ухмыляется в ответ. Гад.
— Ну что, кофе и на выход?
— Ага, — плетется за мной.
Доехали мы быстро... даже не опоздали, нонсенс.
Сев за парту и кинув на нее мобильный со всем остальным, обратил внимание на горящий конвертик на дисплее. Вот я урюк, совсем забыл про переписку.
«Встретимся завтра вечером?» — первая.
«Ты, вероятно, спишь… Спокойной ночи, а точнее утра», — вторая.
Как-то мило слишком, он точно подумал, что я женского рода. Бля… Вот же шок у парня будет.
— Что пишут интересного? — спрашивает сосед по парте, чуть сузив глаза.
— Спам какой-то бредовый, — отмахнулся я и стал быстро писать ответ.
«Идея неплохая».
«19:30 у кафешки со стендом». — Я едва сумел подавить смешок, что так и рвался изнутри.
— И сейчас тоже рассылка? — ехидный вопрос прямо в ухо.
— Блять, Марк, не пугай, а, — подпрыгнул я на стуле от неожиданности.
— Ты не ответил, — давит, как всегда. Годы идут, а он неизменен.
— Потом все расскажу, потом…
День пролетает на удивление быстро, даже слишком быстро, как мне показалось.
Всего несколько раз в жизни я нервничал, и сегодня был как раз такой случай. Что надеть? Как себя вести?
Любимые джинсы, что отлично сидели. Пуловер с закрытым горлом темно-синий, однотонный. Куртка, короткая, едва прикрывает поясницу, и кроссовки. Все, естественно, черное, а как же иначе? Хвост? Хвост… с такой погодой выпускать на волю мои волосы будет безрассудно. Покрутил пирсинг пальцами, почистил еще раз зубы. Пора…
====== Глава 4. ======
POV Рома
Гребанные пробки. Какого, мать его, лешего я поехал на машине? Как будто моего внешнего вида будет мало, чтобы удивить эту барышню. Нервно постукивая по рулю, курю. Блять, ну опоздать мне не хватало еще! Выглядываю в окно, движение вроде есть, но как-то совсем хило.
Долбанная пробка рассосалась лишь спустя примерно полчаса. Я, вдавив педаль газа в пол, примчал к кафешке. Припарковался и, выскочив буквально из машины, побежал к уродливому стенду. Пусто…
Достаю пачку сигарет, зажигалка выпадает из кармана и с красивым пируэтом в воздухе приземляется в лужу. Ну, пиздец, все что, сговорились? Оглядываюсь и, приметив паренька, что шел в паре метров, нагоняю.
— Эй, чувак, прикурить будет? — останавливаю того. Длинные, тонкие, изящные пальцы начинают выискивать в карманах зажигалку, и тут его телефон начинает разрываться. Поднимает трубку, зажав ту между плечом и ухом, зажигает красненький Cricket перед моим лицом.
— Женек, ты где? — раздается из динамика едва слышно. Я подкуриваю и потихоньку ахуеваю… Женя? Хлопая глазами как придурок, втягиваю в себя едкий дым и просто смотрю… Глупо? Возможно, но имя Женя прибило меня к месту.
