Однако реальность просачивается внутрь, оставляя меня тосковать по моменту, к которому я не могу вернуться. Это, какой бы ни была эта хуйня, теперь моя жизнь. Я просто молюсь, чтобы у меня хватило сил противостоять всему, что связано с правдой, от которой моя мать защитила меня.
Еще раз глубоко вздохнув, я копаюсь в прошлом своей матери и вытаскиваю стопку старых рукописных заметок и фотографий. Большинство из них не имеют для меня никакого значения: безымянные лица, неизвестные места и случайные цифры, нацарапанные без всякого смысла. Одна вырванная страница, пожелтевшая от времени, выделяется среди остальных.
Одинокая слеза скатывается по моей щеке, когда я несколько раз перечитываю записку, пытаясь найти хоть какой-нибудь намек на человека, стоящего за этими словами. Человек, которого я знаю без сомнения, — это мой отец.
Все свое детство я расспрашивала свою мать, умоляя ее сказать мне, кому принадлежала вторая половина моей ДНК, но она всегда отшивала меня. Непреднамеренно заставляя меня поверить, что он не хотел видеть меня в своей жизни. Я всегда думала, что он бросил нас, не желая иметь ничего общего с той жизнью, которую он создал с моей мамой.
Год за годом я ждала у двери в свой день рождения, надеясь, что незнакомый мужчина придет и назовет меня своим ребенком. Жалкие капризы нежного сердца; я знаю.
Когда я достигла подросткового возраста, я сдалась, решив поверить, что он никогда не заботился о нас, и кем бы он ни был, он не заслуживал места в моей жизни.
Однако эта записка не могла больше отличаться от ложной реальности, которую я создала в своем сознании. Это не слова человека, который решил покинуть свою семью по эгоистичным причинам. Нет, они совсем не такие. Отчаявшийся мужчина, который позволил нам уехать, и все для того, чтобы моя мать могла освободиться от того, что привязывало ее к этому месту.
— Кто ты? — Шепчу я, хотя знаю, что не получу ответа.
Просматривая остатки содержимого, я ищу любую информацию о нем, но возвращаюсь с пустыми руками. Наконец, меня охватывает разочарование, и я швыряю теперь уже пустую коробку на пол. Если он любил мою маму и меня так сильно, как следует из этой записки, почему он не пришел за нами?
— Итак, мой брат сдержанно одержим тобой, — кричит Беван из своей гардеробной, когда я сижу на краю ее кровати, ожидая, пока она выберет мне спортивную одежду, чтобы одолжить ее для моей первой тренировки.
— Эм… что ты имеешь в виду? — Легкий писк в моем голосе никак не помогает скрыть мое уклонение.
Как бы мне это ни было неприятно, она не ошибается, но и не совсем права. За завтраком яростный взгляд Лиама не отрывался от меня, наблюдая за каждым моим движением. Я провела весь завтрак, ерзая на своем стуле и пытаясь игнорировать его оценивающий взгляд. Настолько, что я все еще чувствую тяжесть его пристального взгляда под своей кожей. Могу ли я назвать это одержимостью? Ни в коем случае.
Ненависть, желание, любопытство или похоть — что бы это ни было, сейчас не время разбираться. Я все еще не оправилась после утреннего путешествия по дорожке памяти моей матери, и последнее, что мне нужно делать, это погружаться в тайну, которая и есть Лиам.
Конечно, я не могу отрицать, что он пытался прочитать мои мысли через стол за завтраком, но по какой причине?
— Он просто пытается меня разгадать.
Беван входит в комнату, ее бровь приподнята, когда ее понимающий взгляд окликает меня. Она бросает мне темно-фиолетовые штаны для йоги Gym + Coffee и спортивный бюстгальтер в тон.
— Я называю это ерундой. Все за столом чувствовали напряжение между вами двумя. Я почти уверена, что у моей мамы в голове звучали свадебные колокола. Я могла слышать, как у нее в голове тикает через стол — Райан и Деверо, брак, вошедший в историю Киллибегса, — подчеркивает она, закатывая глаза.
