— Нет, Вейла. Это шутка. Шутка. — протянул я, пытаясь не залепить себе ладонью по лицу.
— А… — её голос оборвался. — Печаль. А я уже обрадовалась.
Следующая дверь, к счастью, поддалась без лишнего сопротивления. Замок щелкнул глухо, словно не желая тревожить тишину, а петли повели себя странно: не скрипнули вовсе. Как будто сами не хотели выдать того, кто только что вошёл.
Я шагнул внутрь.
И замер.
Здесь всё было… по-другому. Слишком по-другому. Коридор был чист, как будто только что вымыт. Тапочки у входа стояли ровно пара к паре, направленные в сторону двери. Чувствовался некоторый дзен. Не квартира — музей порядка.
И когда я добрался до спальни, первым, что бросилось в глаза, была идеально заправленная постель. Покрывало без единой складки, подушки аккуратно выровнены, даже декоративная вышивка смотрела строго вверх.
Как будто хозяин просто вышел в магазин… и не вернулся.
— Вейла, мне одному кажется это подозрительно идеально? — спросил я, не отрывая взгляда от этой пугающей стерильности, кричащей из каждого угла.
— Нет, Алекс, — её голос прозвучал неуверенно. — Такое ощущение, будто здесь жил человек, у которого был роман с контролем. Или он просто служил в дзен-монастыре.
— Если он и сбежал, то, видимо, с отполированной дорожки и под звуки мантры. — пробормотал я, обходя комнату по дуге.
Дальнейшие поиски не сильно отличались от первых нот, сопровождающих меня по квартире. Кухня — аккуратна до безобразия, сошедшая с рекламных роликов про ипотеку. Ножи — острые, но миниатюрные, скорее для филигранной нарезки сашими, чем для разделки мяса.
Вилки? Нет. Ложки? Нет.
Только палочки.
Холодильник пустой, но на нижней полке сиротливо лежала банка шпрот, а в остальном ничего. Я с благодарностью положил её в рюкзак — еда была едой. Черт меня дернул, но в таком совершенстве я не смог удержаться, и проверил мусорное ведро.
Пусто.
— Серьёзно? Алекс? — в голосе Вейлы прозвучал трепет. — Ты решил вынести мусор?
— Вейла, я просто хотел убедиться… Не спрашивай… — решил я дальше не объяснять своих мыслей.
Она фыркнула, но замолкла, оставив меня один на один с шуршанием собственных шагов и мягкими звуками дома: ветер, затаившийся где-то за окнома, щелчки пластика, пощёлкивающего от солнечных лучей.
И тут я вспомнил.
Кабинет.
— Ну ты, конечно, помощница… — проворчал я себе под нос.
— А ты — большой мальчик. Не можешь сам вспомнить, что ещё не обшарил — не моя вина. — с обидой, но с налётом улыбки в тоне.
Подойдя к двери, я насторожился. Внутри тишина, но не такая, как в остальной квартире. Здесь тишина была глухой, будто комната была живой, и всех, кто её посещал, она делала немыми.
Сильно не затягивая, и чувствуя, что там пусто, я уверенно толкнул дверь.
Первое, что предстало моему взору, это — Япония.
Ну… очень старательная реплика Японии. На стене фотообои с восходом солнца над горой Фудзи, настолько реалистичные, что у меня на мгновение закружилась голова от изображенной высоты. На полу плетёные татами, по бокам низкие футоны, а в центре — лакированный столик для чайной церемонии. В углу стояла ваза, где на тонкой ветке всё ещё держались засохшие лепестки сакуры. На стене виднелись два боккэна, деревянные тренировочные мечи, развешанные с почти церемониальной симметрией.
— Алекс… если бы я была подключена к сети, меня точно бы закоротило. — прошептала Вейла. — Что за дверь в аниме-санаторий ты открыл?
— Сам в шоке. — всё что и смог ответить на её колкость, всё ещё поражаясь окружающей красоте.
Воздух здесь был другой, сухой что ли, с лёгкой примесью масла камелии и… древесного угля? Что-то было здесь не так. Слишком бережно всё расставлено. Слишком цельное пространство.
Неосознанно мой взгляд переместился назад, к стене позади.
Над входом — стойка для катан. Деревянная, чёрная, с вырезанными символами. Из трёх мест под клинки, целых два были заняты. Мечи были в ножнах, и не видно металл ли там, или пластик.
На третьем месте же было пусто.
— Погоди… катаны? — голос Вейлы стал звонким. — Настоящие? Это не бутафория? Но они какие-то коротковатые…
Я метнулся к стойке, и в одно движение выхватил ближайший клинок. Он был увесистым, но как и подметила Вейла — коротким.
— Скорее всего это вакидзаси, а не катаны. — мысленно ответил я Вейле, вдруг она знает что это такое.
Блестящий клинок выплыл из ножен и лёг в ладонь. Длиной он был около пятидесяти сантиметров. А на проникающих сквозь жалюзи лучи солнца, можно было видеть блики едва заметной закалки вдоль режущей кромки лезвия. Пару раз взмахнув, ощущение которое он вызывал — идеальная сбалансированное оружие убийства. Второй клинок был близнецом первого. Но если гарда у того была красной, здесь она была угольно-черной.
— Это не игрушка… — выдохнул я.
— Найден: редкий предмет. Вероятность обнаружения — три процента. Потенциал урона — высокий. Шанс выживания —… всё ещё ниже среднего, но теперь с самурайским изяществом! — выдала Вейла, явно довольная своей шуткой.
