Как можно променять подобный груз, который ты нёс так долго, на девчонку, которую знаешь всего…
– И что же будет? Если я поверю тебе?
Усталость, прорезавшаяся в этих вопросах, ещё тяжелее нарушенного молчания.
– Вы вернётесь в твою башню – вместе. У тебя снова появится дитя, и ещё – ученица, которой ты передашь знания, накопленные за века, – отвечает Белая Королева. – Графская дочь умрёт, родится дочь чародея, которая оставит след в истории и подарит тебе семью. А когда ты навеки сомкнёшь глаза, ведь дарованная мною жизнь клонится к закату, она будет рядом. С мужем, которого ты поможешь ей обрести, со своими детьми, которых ты поможешь ей воспитать. Будет так.
В чёрных зрачках, устремлённых на нас – бесконечность, в голосе – мягкость, горным цветком пробившаяся из-под холодности. Я не думала, что Королева на такую способна. Не думала, что она способна взращивать, не разрушать.
Не думала, что услышу подобное о собственной жизни, где краеугольным камнем столько лет был один только ты.
Я вдруг понимаю: уже не я держу Чародея, а он меня. И взгляд его держится за моё лицо, словно я – единственная точка опоры в его вновь разрушенном мире.
– Иди, пташка, – говорит он. Этот голос снова – его. – Твой брат ждёт.
– Но…
– Иди. Не бойся. Я дождусь тебя.
В словах куда больше того, чем он сказал.
Он может лгать, но я верю, как всегда ему верила.
Наши руки размыкаются, но между нами остаётся нечто большее, чем соприкосновение. Я всё ещё чувствую это, пока снова бегу через ледяной зал, пока взбегаю по голубым ступенькам, теперь – не останавливаясь.
И пока бегу,
…она знала всё. Даже то, что ей не нужна стража. Даже то, что можно не бороться за жизнь.
Она знала, что вместо неё за другую жизнь поборюсь я.
Ноги взбегают по последним ступеням, и за белым столом в белой комнате я вижу тебя.
Комната проста, но тебе никогда не было нужно богатство. Стены – не из снега, из белой кости, хранящие тепло. Перед тобой нотные листы, гитара лежит на коленях; ты пишешь вороньим пером, смахиваешь кудри со лба сотни раз виденным жестом, от которого сжимается сердце. Рядом стопка бумаг, исписанных не нотами – словами. Дневник? Письма, так и не отправленные мне?..
На ногах твоих нет оков. Ты не стеснён неведомыми чарами. Ты не похож на застывшее изваяние, как в моём сне.
Ты не пленник здесь.
Я понимаю это со всей безнадёжной ясностью.
Ты слышишь мои шаги и оборачиваешься. На твоём лице – покой, такой светлый, каким я никогда тебя не видела. Ты бывал со мной мечтательным и печальным, холодным и весёлым, нежным и злым, но никогда – умиротворённым.
Я вспоминаю, на какой ноте мы расстались, и боюсь увидеть тот же взгляд, убивавший меня в последний наш разговор. Но глаза твои ширятся, и в них – радость, когда ты откладываешь гитару, поднимаешься на ноги и называешь моё имя.
Я кидаюсь к тебе, и наши объятия встречают друг друга.
– Ты пришла за мной сюда, моя бедная, моя верная, – шепчешь ты, пока я жмурюсь, пытаясь поверить, что снова тебя чувствую. – Я напрасно гневался. Ты не могла поступить иначе. Я не должен был покидать тебя, не попрощавшись, я должен был всё сделать правильно. А я просто сбежал, бросив тебя. Прости.
Это не так прекрасно, как твои речи из сна. Но это – настоящий ты, и это – настоящее.
– Что было, осталось в прошлом. – Разжать руки и отстраниться стоит невероятных усилий, и всё же я должна смотреть тебе в глаза, когда скажу то, ради чего пришла: – Идём домой.
Ты качаешь головой, и я слышу слова, которых ждала и боялась с момента, как поднялась сюда. Может быть, ещё раньше – с тех пор, как дева в алом поведала сказку про селки.
А может быть, с самого начала пути.
– Я не вернусь.
Я должна чувствовать, как вселенная рассыпается пылью, но не чувствую ничего.
– Почему? – спрашиваю я только.
– Это больше не мой дом.
– Если не хочешь возвращаться к
– Дело не в этом. Моё место здесь, среди снегов и покоя. Мир людей не для меня. Теперь я знаю точно. – Ты берёшь меня за руки, заглядываешь мне в глаза, совсем как в давние времена; и я лишь острее осознаю, что мы изменились безвозвратно. – Лучше ты останься здесь, со мной. Ты повидала столько горя. Ты познала столько страданий. Неужели ты не хочешь уйти туда, где их не будет?
Я изучаю голубые осколки в твоих глазах, словно не выучила место каждого из них давным-давно.
Я пытаюсь представить себя здесь, в стенах замка из снега и костей, тоже познавшую покой. Подле тебя. В неизменной белизне под светом северного сияния.
Навеки.
Потом вспоминаю розы всех оттенков заката, зелёные тисы и тёплую реку, дряхлеющий замок и живые городки. Всё и всех, кого я знала и кого узнала по дороге сюда.
– Я познала и много хорошего. – Мой ответ – в равной мере тебе и себе самой. – И лучше переживу ещё столько же горя, чем убегу туда, где не будет остального.
Обескураженность трогает твои черты, но в них тут же возвращается мир, и вместе с ним приходит печаль.
