- Ее всегда мало, - сказал Ветинари. – Моя ермолка вернулась из чистки немного не такой, как была, а юный сотрудник той прачечной вскоре погиб в потасовке. Бывший наш садовник прокрался в дворцовый сад посреди ночи, чтобы купить пару старых ботинок Барабантта. Зачем? Возможно, мы никогда не узнаем. Зачем в прошлом месяце из Королевской Галереи Искусств украли мой портрет? Кому выгодно?
- Гм, а почему в сейфе остался стигиум?
- Хороший вопрос. Ключ лежал в кармане убитого. Так каков же мотив?
- Слишком мало информации! Месть? Сохранение тайны? Может, он изготовил что-то опасное? Можно сделать кинжал из стигиума?
- О, уже тепло, мистер Губвиг. Вы почти правы, но не насчет оружия, потому что изделия из стигиума, по размеру превышающие кольцо, имею тенденцию взрываться без предупреждения. Но покойный был весьма жаден, это правда.
- Спор из-за чего-то? – предположил Мокрист.
"Да, мне
Свет становился все ярче, на стене стали уже видны слабые тени, по спине Мокриста потекла струйка пота…
- Интересная мысль. Верните кольцо, будьте любезны, - сказал Ветинари, протягивая шкатулку.
"Ха! Все-таки он просто хотел напугать меня, – подумал Мокрист, бросая это несчастное кольцо обратно в шкатулку. – Я никогда раньше даже
Он ощутил жар, и увидел, как падающее в шкатулку кольцо раскалилось добела. Крышка мгновенно захлопнулась, но перед глазами Мокриста еще некоторое время плавал багровый круг.
- Замечательно, не правда ли? – сказал Ветинари. – Кстати, я думаю, вы поступили весьма глупо, продержав кольцо в руке столько времени. Я не чудовище, знаете ли.
"Да уж. Чудовища не забавляются с твоим мозгом, - подумал Мокрист. – По крайней мере, пока он внутри твоего черепа…"
- Послушайте, что касается Совика, я не хотел… - начал он, но Ветинари остановил его, подняв ладонь.
- Понятия не имею, о чем вы, мистер Губвиг. Фактически, я пригласил вас, потому что вы являетесь
В голове Мокриста одновременно боролись за право воспользоваться аварийным выходом целые толпы мыслей. В результате прорвалась одна: "Черт, нам понадобятся банкноты номиналом побольше доллара…"
Мокрист чуть не бегом вернулся в банк, и сразу бросился к маленькой дверце в подвал. Ему нравилось там, внизу. Так прохладно и тихо, не считая журчания Булькера и криков. Каких еще криков? Тут что-то не так.
В его голове плеснулся розовый яд вынужденной бессонницы, и он снова бросился бежать.
Бывший Совик сидел в кресле, весь чисто выбритый, нетронутой осталась только его острая бородка. На его голову был водружен какой-то металлический шлем, провода от которого тянулись к светящемуся и щелкающему устройству, явно порождению гения Игоря. В воздухе пахло озоном.
- Что ты делаешь с этим беднягой? – завопил Мокрист.
- Меняю его ражум, шэр, – ответил Игорь, и дернул огромный рубильник.
Шлем зажужжал. Скоба моргнул.
- Щекотно, – сообщил он. – И почему-то я ощущаю вкус клубники.
- Ты направил молнию прямо ему в голову! – запротестовал Мокрист. – Это варварство!
- Нет, шэр. Варвары так не умеют, - мягко возразил Игорь. – Я вшего лишь удаляю вше его плохие вошпоминания, шэр. И шохраняю их – с этими словами он снял покрывало с большой банки, наполненной зеленой жидкостью, в которой плавало нечто округлое, тоже опутанное проводами – ждесь!
- Ты засунул его мозг в… пастернак?
- Это турнепш, – поправил Игорь.
- Просто поразительно, чего умеют вытворять эти турнепсы, верно? – раздался голос где-то на уровне локтя. Мокрист посмотрел вниз.
Ему улыбнулся мистер Скоба, уже без шлема. Он выглядел веселым и бодрым, как преуспевающий продавец обуви. Игорь даже умудрился трансплантировать ему новый костюм.
- Ты в порядке? – спросил Мокрист.
- В полном!
- И… на что это похоже?
- Трудно объяснить, - сказал Скоба – Но звук и вкус – малиновый.
- Правда? О. Ну тогда все нормально, наверное. Ты и вправду хорошо себя
Их не могло не быть. Но Сов… Чрезмер выглядел совершенно счастливым, полным уверенности и энергии, как человек, готовый встретить все, что жизнь ему ниспошлет, и запросто дать ей сдачи.
Игорь уже начал сматывать провода с выражением уверенности на том, что под всеми этими шрамами было, вероятно, его лицом.
