Потому что, может быть, за следующим хребтом — не просто ещё одна гора. А что-то другое. Ответ. Спасение. Или хотя бы смысл
Вчера ночью я добыл огонь. Первый раз. Два часа — нож, камень, искры. Руки в крови. Но когда пошёл дым — я чуть не заплакал. Казалось я вырвался из мрака. Развёл два костра, как учили. Как в учебке. И спал. Спал, свернувшись, как зверь, с винтовкой под боком. Впервые — не от страха, а просто от усталости. Правда, нож теперь в хлам. Но я всё равно оно того стоило.
У меня всё богатство уместилось в четыре предмета: винтовка. Нож. Фляжка. Сумка. Всё. Остальное — не имеет значения. Деньги? Бумага. Телефон? Мусор. Я бы сейчас душу продал за кусок ткани — чтобы укрыться ночью. Но прошёл бы мимо чемодана с долларами.
Сегодня снова иду к вершине. Надеюсь, с неё что-нибудь увижу. Хоть какой-нибудь дым. След. Дорогу. Жизнь. Но как обычно — не вершина, а плата. И за ней — новая гора. И снова всё сначала.
Я валюсь на землю. Лицом в траву. Смотрю в небо. Всё. Сил нет. Не могу больше. Плевать. Пусть найдёт кто хочет. Или пусть не найдёт. Я устал.
Вот так. Первый в жизни побег. И то — неудачный. Хотел уйти от прошлого. От жизни. От себя. Но вышло только хуже. Что там у меня? Список провалов. Страница сто первая. Запишем: неудачный побег из жизни.