— Подожди, мой телефон тоже пропал, — похоже, что кто-то заметал следы. — Что ты нашел? — несдержанно задаю вопрос, возможно это неуместно сейчас, но мне не хочется терять время. Как подумаю, что всё могло закончиться для кого-то из нас смертью, ледяная волна накрывает мой разум.
— Сообщение отправили из класса информатики в школе, — нахмурив брови, отвечает Стелс.
— Но видео прислали в воскресенье. Кто мог быть в школе в классе информатики в выходной? — у меня нервно подрагивает рука, всё запутанно ещё больше, чем я ожидала. Ещё одно такое событие и у меня начнётся нервный тик.
— Члены клуба “Юный программист”, — без доли сомнения заявляет Саймон.
— Кто придумал такое идиотское название? — неужели я снова думаю вслух?!
— Директор!
— У меня есть подозрение, что наш директор — коммунист, — мой друг не понял шутки, это видно по гримассе на его болезненном лице. — Ладно, забей. Кто у нас входит в клуб “Юный программист”?
— Мэйсон Вилльямс, Харпер Эйвери, Бобби Тёрнер, Люк Моринг, два десятиклассника, и я, — загибая пальцы правой руки перечисляет парень. — В субботу я увлекся алкоголем, так как Делинвайн меня продинамила, и проспал собрание клуба, назначенное на воскресенье.
— Мэйсон? Какое странное совпадение, — иронично произношу, вспоминая про конфликт Майкла с “местным Наполеоном”.
— Не радуйся напрасно. Харпер, Бобби и Люка я бы тоже не исключал. Всё четверо могут стать наглядными пособиями в музее психиатрии, — Стелс усмиряет мой пыл мгновенно. — Эйвери — та ещё психичка, раньше была помешана на Тёрнере, просто преследовала его по пятам. Мелкий Тёрнер — истеричка с замашками психопата. Моринг — я вообще не удивлюсь, если через десять лет в особняке его семьи найдут кучу трупов, измученных им жертв. — Теперь я жалею, что интересуюсь сплетнями. Господи, почему в этом городе всё не так!
— И что ты предлагаешь делать? — недовольно звучит мой вопрос.
— Я могу выяснить, кто за каким компом сидел в тот день.
— По-моему это опасно… Тебе мало черепно-мозговой? — сейчас я похожа на Майкла и свою маму одновременно, Саймон и так из-за меня пострадал, не хочу, чтобы стало только хуже.
— Сара, этот псих опасен! Что-то сомневаюсь, что полиция его найдёт. Я не рассказал им о видео, решил, что сначала надо поговорить с тобой, — по интонации Стелса можно понять, что я его немного раздраконила. Он даже попытался сесть, но вовремя одумался.
— Я хотела пойти в полицию сразу после нашей встречи в понедельник. Но… Сам знаешь, чем всё закончилось. По итогу, я ничего не сказала…. — уловив в моём голосе явную неуверенность, он неодобрительно смотрит на меня, от чего становится не по себе. —Понимаешь, шериф Никсон меня спросил о том, кто мог знать во сколько и где мы с тобой встретимся…. — моя речь прерывается молчанием.
— И? Сара, не молчи!— Саймон раздраженно мечет в меня слова словно острые стрелы.
— Кроме Майкла, знала только Анна… Я не думаю, что это она… — не хотелось мне этого говорить, это довольно неприятный момент. Но Стелс должен знать, его это касается не меньше, чем меня.
— Ты думаешь, она кому-то рассказала, или её кто-то запугал? — он удивлен, но мысли его в порядке.
— Я не знаю… — мямлю, а затем глубоко вдыхаю кислород. — Боже, как всё сложно, — говорю на выдохе, поднимаю глаза и пялюсь в потолок.
— Это всё “эффект Тёрнера”! — задумчиво произносит парень.
— Что ещё за “эффект Тёрнера”?
— Тебе ли не знать, что спортсмены суеверные? — сглотнув спрашивает, но не ждёт ответа. Перевожу непонимающий взгляд с потолка на Саймона. — Ну, так вот. Ещё два года назад младший тренер заметил, что когда мы громим одну за другой команды соперников во главе с Майклом, то потом случается что-то плохое. И всегда это как-то касается Тёрнера. Это будто рок судьбы… — не сдерживаю смех, довольно глупая теория даже для футболистов. — Не смейся, Сара. Я серьезно, — обижено добавляет друг.
— Если бы это было действительно так, то вы бы выперли его из команды ещё два года назад, — усмехаюсь наивной примете.
— Не правда! Мы ведь побеждаем, а у каждой победы есть своя цена, — его возмущению нет предела, какой же ты всё-таки забавный, Саймон Стелс.
— Глупости всё это… — отрицательно качаю головой. Продолжать это маленький спор бессмысленно. — Что мы будем делать?
— Мы? — он недоволен? Да? Злится? Ещё бы? Мне есть дело? Нет!
— Конечно, мы! Я не дам тебе рисковать из-за меня собственной жизнью. Считай, что мы теперь Сара Холмс и Саймон Ватсон,— звучит субъективно-убедительно из моих уст.
— Стоп! Почему ты Холмс?
— Потому, что я первая это сказала, считай, что фамилия Холмс мной уже забита, — по-детски стараюсь застолбить звание лучшего сыщика всех времён и народов.
— Ладно, — Саймон знает меня ещё плохо, но очевидно, что он уже понял, что со мной спорить просто бесполезно, если ты не Майкл Тёрнер. — По поводу нашего хакера, я могу спросить у десятиклассников, кто за каким компьютером сидел в тот день.
— Это рискованно. Нам не нужны ещё одни свидетели. Уже одной сказала… Теперь не знаю, кому можно доверять.
