Я всегда верил в то, что у всего на свете есть причина. Ни одно событие, ни один человек в жизни не появляются случайно, и все же…
Усиленно размышляю… долго.
Почему такое ощущение, будто что-то здесь не так? Что я упускаю?
Но что, если моя влюбленность в Кейт вовсе не была совпадением?
Что, если все это – один большой общий план?
Перечитываю снова.
На следующий день стучусь в дверь дома Брэда. Он поспешно открывает на стук и моментально мрачнеет, видя меня.
– Привет, – неприветливо бурчит он.
Улыбаюсь.
– Привет. Я тут подумал… у тебя не найдется минутки? У меня есть неотложный вопрос, и ты – единственный, кто, как мне кажется, знает ответ.
– Э-э… – неопределенно тянет он.
Просительно смотрю ему в глаза.
– Пожалуйста!
Он отступает в сторону, я вхожу в его дом и сажусь на диван.
Он опускается в кресло.
– Чего тебе надо?
– Ну… – Задумываюсь, как бы выразить свою мысль. – У меня такое ощущение, что я что-то упускаю.
– Что ты имеешь в виду?
– Я верю, что мне было суждено встретить Кейт.
Он молча слушает.
– А еще я верю, что мне было суждено встретить ту художницу, но по какой причине, не знаю.
Он недоуменно хмурится.
– Ты веришь в судьбу, Брэд? – спрашиваю я.
– Может быть. – Он откидывается на спинку кресла. – Вот только не думал, что ты из тех, кто в нее верит.
– Хм-м… – На секунду задумываюсь. – Я действительно что-то упускаю?
– Да о чем ты?
– Не знаю, но меня не покидает ощущение, будто я чего-то в упор не вижу, но не понимаю, что это.
Брэд вздыхает.
– Она читает твои письма.
– Правда? И что говорит?
– Ничего, только что ты пишешь ей каждый день, и что это делает ее счастливой.
Улыбаюсь, чувствуя, как внутри расправляет крылья надежда.
– Знаешь, – задумчиво говорит Брэд, – впервые после смерти мамы и папы она становится похожа на себя прежнюю.
– Что ты имеешь в виду?
– Она работает по вечерам и учится вышивать крестиком, как когда-то мама. Даже начала снова писать маслом.
Что?
– Она пишет картины?
– Ой, да просто малюет и уж точно не считает себя настоящей художницей. Но когда она была подростком, ей это нравилось.
– Я о ней этого не знал, – шепчу завороженно.
– Думаю, она сама об этом позабыла. Оаху и одиночество пошли ей на пользу.
Улыбаюсь, представляя, как она стоит за мольбертом… хм-м.
– Значит, она читает мои письма, да?
Мне пора ехать. Я медлю, соображая, что бы еще ему сказать.
– Ну, если что-нибудь придумаешь, сообщи мне, ладно?
– Ладно.
Тяжко вздыхаю и встаю.
– Я полагал, к этому времени ты уже отступишься от нее, – говорит вдруг Брэд.
С удивлением поворачиваюсь к нему.
– Я ее люблю, с чего бы мне отступаться?
– Ты уже так делал.
– Я никогда не отступался. Я должен был встретиться с той художницей и не жалею об этом; я ее и пальцем не коснулся и вернулся к Кейт. Согласен, я вернулся далеко не сразу… но все же мое намерение ни разу не поколебалось, – пожимаю плечами. – Наверное, мне просто тоже нужно было время, чтобы уложить все это у себя в голове.
Он провожает меня к двери, и я протягиваю ему руку.
– В общем, ты меня утешил. Знать, что она читает мои письма, очень важно.
– Обращайся, если что.
– И если что-то придумаешь…
– Конечно.
Поворачиваюсь к двери, мазнув рассеянным взглядом по стене, и вижу на комоде фотографию.
Замираю на месте, потом подхожу к ней, беру в руки и пялюсь на нее в полной прострации.
На фотографии Брэд и Кейт с… Гарриет Буше.
Стремительно поворачиваюсь к нему.
– Откуда вы знаете эту женщину?
– Которую? – не понимает он.
Я указываю пальцем на Гарриет.
– Откуда вы ее знаете? – требовательно переспрашиваю.
Это наша сестра, Эланор.—
– Что ты имеешь в виду? – не понимаю я.
– Это Эланор, наша сестра, – повторяет Брэд.
– С каких пор?
– Ты о чем говоришь? Я не понимаю!
– Эта женщина. – Тычу пальцем в лицо на фото. – Это Гарриет Буше, художница, с которой я познакомился во Франции.
– Что? – На его лице проступает растерянность. – В смысле?
– Художница, та, чьи картины я обожаю, – и есть эта женщина, – Еще раз постукиваю пальцем по ее лицу под стеклом. – Ее имя – Гарриет.
– Да нет же! Это Эланор, ты ошибаешься, – горячится Брэд.
Вглядываюсь в фотографию еще пристальнее.
– Клянусь, это она и есть.
– Да не может быть, ты видел другую женщину, может, просто похожую. Эланор не художница – никаким боком!
– О… – Меня охватывают сомнения. – Хм-м, ну, может быть, и не она… – Смущенно встряхиваю головой. – Кажется, у меня в последнее время шарики за ролики заходят.
Брэд облегченно улыбается.
– Ну, это неудивительно.
Киваю.
– Я дам Кейт знать, что ты заезжал, – обещает он.
Криво улыбаюсь ему.
– Я просто хочу, чтобы она вернулась домой.
– Вернется, куда денется.
Вопросительно смотрю на него.
– Дай ей время, и она вернется, – уверенно говорит Брэд.
Улыбаюсь, чуточку приободрившись, и пожимаю ему руку.
– Спасибо, что выслушал. Я тут с Кейт как по тонкому льду хожу, не понимаю, что делаю.
– Все ты делаешь правильно, и продолжай в том же духе.
– Спасибо!
