Укладываю на диван, за спиной слышу топот и командую — Кухня. Первый ящик. Ножницы. Сюда. Быстро.
Делаж выполняет требование мгновенно. Срезаю, и так ели целую, кофту и продолжаю командовать.
— Таз с горячей водой. Чистая ткань — можешь взять любую простынь или полотенце, неважно. Спальня. Комод. Второй ящик. Аптечка. Все сюда.
Везёт, что Фостер пока без сознания. Я не терапевт и не травматолог, но очень надеюсь, что моих познаний окажется достаточно. На ней нет живого места. Лицо залито кровью и распухло от синяка и слёз, губа разбита. Вывих плечевого сустава. Пробегаю пальцами по грудине — Многочисленные порезы на животе. Рёбра, слава богу, целы.
Стискиваю зубы и осторожно трогаю голову. Пряди тёмных волос в крови, а прямо на затылке огромная шишка. Еще и сотрясение.
Глубокий вдох и выдох. Спокойно, Аарон. Спокойно.
— Чёрт, — смотрю на вывихнутое плечо. Если вправлять его сейчас, от боли Кэт придет в сознание. Но выхода нет. — Держи ей ноги. Крепко.
— Хорошо, — она вцепляется в нее руками.
— Не так. Садись верхом. Правое колено фиксируй между своими. Готова?
— Нет, — она испуганно закусывает губу.
— Соберись! — рявкаю я. — Хочешь, чтобы она умерла?!
— Не хочу!
— Знаю. Поэтому держи.
Держись, Фостер. Будет больно.
Резко вставляю плечо в сустав, и она выгибается на диване, заходясь в громком крике. Делаж тоже вскрикивает, скорее всего от неожиданности, но в ноги вцепляется только сильнее.
Сжимаю плечо, стараясь не причинять лишнего дискомфорта. В идеале бы навалиться всем телом, лишая всякой возможности шевельнуться, но у девчонки разворочена грудная клетка. Дважды, чёрт возьми!
— Не шевелись, у тебя был вывих. Знаю, что больно. Терпи.
Она дергается, дышит хрипло, рвано и коротко, однако вырываться не пытается, и я осторожно убираю руку.
— Ты всегда так ходишь в редакцию, Фостер? — Да, мы мало общались в последнее время, но я запоминал её каждое слово. И знал её планы на недели две вперёд.
Она изумленно распахивает глаза, тут же их закрывает, морщится и открывает снова, а на разбитых губах появляется едва заметная улыбка.
— Через раз, док.
Из её глаз градом катятся слезы, а я изо всех сил стараюсь не думать, насколько больно ей сейчас.
— Терпи, — позволяю себе совсем небольшую вольность и осторожно глажу её по голове, а потом поворачиваюсь к Ветте. — Можешь отпускать.
Трогаю лоб — он горит огнем. Нужно зашить порезы.
Это всё твоя вина…
Отгоняю от себя непрошеные мысли, сейчас они не важны.
Фостер снова стонет и закусывает израненные губы. Дура.
— Лучше ори, — тихо советую я, стараясь не смотреть в её глаза. В них боль, страх, паника, ужас и много чего еще, чему подобрать описание никак не удается.
Так. Рана на голове. И ножевые порезы. Пройдём девочка и не такое бывало. Чёрт, какого я обманываю. Я сейчас как-будто опять в Афганистане, только передо мной не незнакомый солдат…
— В том же комоде простыни. Тащи сюда и рви на полосы. Будем сшивать.
— Без анестезии?! — спрашивает, но кидается в спальню, а я принимаюсь за окровавленный живот. От первого же прикосновения мокрого полотенца к животу Фостер вскрикивает и вот теперь делает попытку дернуться.
— Нельзя, — снова сжимаю её плечо. В ответ она кричит, все-таки выгибается. Конечно, боль тут же простреливает все тело, и, конечно, она заходится
глухим хрипом.
Сжимаю пальцы в кулаки и ругаюсь сквозь зубы. Еще немного — и она умрет от болевого шока.
Торопливо распахиваю аптечку. Все обезболивающие, какие есть — не справятся. Черт, черт, черт. На то, чтобы решиться, уходит совсем не позволенные мне сейчас две секунды. А потом пальцы вытягивают крошечную ампулу. Не спрашивайте, откуда у меня сильнодействующий наркотик. Просто я параноик.
— Промедол?! — испуганно спрашивает Делаж. Мне некогда отвечать. Нужно быстро набрать два кубика в шприц и воткнуть Фостер в бедро. Та снова дергается, но теперь это уже неважно.
— Сейчас будет легче, — обещаю ей, пока не рассказывая, что ждет потом — уже по моей вине. Хотя, это все по моей вине.
Наркотик действует быстро — глаза девчонки медленно закрываются, и сразу за этим сведенное судорогой тело расслабляется. Прости.
— Бинты, нитки готовы?
— Да.
Аарон Деймон.
Всё что мог сделать — я сделал. Остаётся только ждать.
— Аарон? — девушка смотрит на чёрные джинсы Фостер. Она тянется в карман и вытаскивает, протягивая, смятый клочок бумаги.
«Не забывай кем ты являешься, Аарон».
Сжимаю её в кулаке со всей силы. Убью.
— Это от…
— Нет! — отрицаю я. Не хочу верить. — Максвелл подлец и сутенер, но не конченый урод. Да и прошло пятнадцать лет, Делаж!
— А кто по твоему?!
— Не знаю! — в один миг понимаю, что теряю контроль. Выдыхаю. — Иди домой.
в конце концов велю я: — Потом выспись.
— А что с ней? — кивает в сторону тихо сопящей Фостер.
— Проспит несколько часов, — Девушка смотрит на неё с печалью и жалостью ещё несколько секунд, а потом молча уходит.
Наклоняюсь над девчонкой, трогаю лоб. Жар не спадает, но выглядит она чуть лучше. Кровь остановили. Кидаю взгляд на израненный живот, останется много шрамов.
