— Ладненько, мне с Софи созвониться надо…
«Чёрт… Так это и есть батя Софи? Тот самый ветеран Никарагуа, который являлся шерифом сельского округа?» — мысленно поразился я. Не думал, что он окажется продажным.
Дядя тем временем снял со спины рюкзак с баксами.
Военным оказался сорокалетний мужик с щетиной и в кэпи. Он носил пустынный камуфляж, а в кобуре на поясе у него лежал пистолет. Я мог ошибаться, но, скорее всего, это была «Беретта».
Тай обменялся приветствиями и рукопожатиями с воякой, после чего отдал ему рюкзак с деньгами. Военный даже не стал пересчитывать зеленые, видать, он настолько доверял друзьям Мачете. Получив барыш, мужик приказал трём крепким ребятам вытащить из армейского двухосного грузовика-фургона всё содержимое. Я ни разу в жизни не видел столько оружия.
Потом дядя позвал ОуДжи, запряг меня, и мы потащили ящики. Погода, вкупе с работой, заставляла попотеть — база находилась в пустынной местности. Ветер поднимал завихрениями песок, стервятники неподалеку обгладывали труп койота.
К закату мы набили фургон битком, а несколько ящиков уместили в багажники легковушек. Теперь можно было ехать в наш тайник. Я же думал, чем займусь в поездке. «Змейка» надоела. Но в бардачке нашелся кубик Рубика.
***
Собирать этот долбаный кусок пластика мне наскучило еще на половине пути, поэтому я остальную часть дороги смотрел в окно. Ничего интересного я не увидел. Природа у нас красива в любое время, но меня ею не впечатлишь. А когда мы проезжали мимо тропы, ведущей в сторону особняка бати, то мне немного взгрустнулось. Мне стало интересно, чем он занимался сейчас.
В городе было как всегда шумно. Люди возращались с работы. А я что? Я не работал нигде официально. Не напишут же мне в трудовом договоре «ОуДжи банды Локэш Грейп-Стрит». Скоро мы оказались на нашем складе.
Он не был большим, как какой-то ангар. Но и тесным его нельзя было назвать. Примерно пять на десять ярдов занимал сам склад, и раза в два больше — мастерская и гараж. Тут тусовались БиДжи, пригнавшие тачки, так что их и заставили выгружать ящики. Механиком, что помогал братве в ремонте и модификации машин работал пожилой негр, который занимался этим почти пятьдесят лет. По слухам, он был одним из приближенных Гасто и стоял у истоков банды. Звали его, как сказал мне дядя по дороге сюда — Рой Бэйкер, но все обращались к нему так: Старик Ройси. Сейчас он возился под капотом «Импалы» и, судя по всему, испытывал удовольствие от работы. Старик лишь отмахнулся и пробормотал что-то нечленораздельное, когда я подошел к нему. Не став беспокоить механика, я вернулся к Таю, и мы вместе закурили, каждый думая о своём. Внезапно он нарушил молчание:
— Слушай, Зигги, — сказал дядя после глубокой тяжки, — Чем мы займемся завтра?
— И что же будет? — ответил я, одновременно выпуская облачко дыма.
— Завтра — война…
Посмотрим, кто победит…
========== Глава 8 “От тренировок к разборкам” ==========
— Вставай, чёрная гангстерская задница! — разбудил меня голос своего «покровителя», — Жри, и дела делать поедем.
Не знаю, почему дядя с утра такой бодрый, и что за дела у нас будут, но вставать категорически не хотелось. Я бы понежился в кровати еще полчасика, но дядя был непреклонен.
— Иди жри, говорю! А потом поедем.
Спорить я с дядей не хотел, а потому я из лежачего положения перешел в сидячее, попялился на стену со старыми серыми обоями, да надел рубашку с джинсами. Едва я вышел из своей спальни, как в нос ударил запах жареного бекона и неплохого кофе. Хорошенько размяв по пути спину, и зевнув так, что едва не свело челюсть, я сел за стол. Едва я отпил кофе, как телефон завибрировал, оповещая о сообщении. Кто же это мог быть?
Поглотив завтрак, и допив неплохой американо, я достал свой телефон, и открыл папку с сообщениями. Это было ММС. Я ничего особого не ожидал, но содержимое сообщения меня приятно удивило.
Сиськи. Фотка сисек, сделанная камерой в полтора мегапикселя может была не такой чёткой, как фотки в интернете, но подарила мне улыбку и хорошее настроение, помимо фотки был небольшой текст.
«С добрым утром, мой храбрый защитник.»
Не нужно иметь семи пядей во лбу, чтобы понять, что это была Софи. Черт, а это круто. Деваха она милая, фигуристая, и характер как раз по мне.
Однако, словив торопящий взгляд дяди, я пошел за ним в гаражную пристройку, и мы уселись в Импалу. На этот раз за рулем Тай.
— Куда поедем, дядь? — устало протянул я, доставая телефон, — Типа, на сходку, обсуждать войну банд?
— Не совсем, — сказал старый бандит, выехав на дорогу, — Поедем в сельский стрелковый клуб. Будем ребят тренировать.
— Типа, какое-то подпольное стрельбище? — отвлеченно бросил я, тем временем печатая СМС для Софи.
— Почему подпольное? — удивился дядя, — Вполне легальный клуб. Туда любят приходить пострелять реднеки из окрестных деревень и ферм. Городские чаще тиры при «Пушках и пулях» посещают.
— А почему и мы не посетим один из тиров при оружейке? — задал я интересующий вопрос.
