В дверях посторонилась — снизу поднимались «старики из Совета» — Степан Фёдорович и Геннадий Максимович. Удивлённо посмотрели на выходящую от Вовчика Катерину; разминулись на тесной лестнице, вошли. Как у них, у верующих, принято — хоть и знали, что нет у Вовчика «в штабе» иконы, однако привычно поискали взглядами в углу, перекрестились.
— Вот, Вовчик, мы по какому делу…
Интересно, интересно…
— Посовещались мы тут по дороге… Грех это, конечно; однако необходимый… готовы мы на себя его взять.
— Что за грех-то вы надумали?.. — Вовчик начал уже догадываться.
— Вадим прав был — не будет у нас мира с Гришкиными и Хроновскими головорезами!
— … … …
— Ну. Ну?..
— Надо их отравить!
Вовчик вздохнул. Как сговорились, а! И ведь все так были против смертоубийства! Хотя Вадим, конечно, предлагал несколько иное…
— Чем, поганками?
— А хоть бы и поганками. Это неважно — чем. Добавить в самогон… Грех этот на себя мы возьмём…
Вовчик опять вздохнул. По второму кругу пошло…
— А поганки вы заготовили?..
Провожая понурых стариков до двери, потом, глядя сверху вниз в их сутулые спины спускающихся по лестнице, подумал: а интересно, батюшка Андрей Викторович и бабушка Настя придут?.. Тоже насчёт «поганок в самогон» и с готовностью «взять грех на себя»?..
Охх, странны люди и странны их мысли и мотивы; сколько не изучай — всё одно удивлять не перестают…
Артист, как всегда, выигрывал.
Он теперь часто выигрывал, почти всегда. Альбертик был слабым соперником в ВарКрафт; но он был единственным более-менее достойным соперником: два-три парня из Хроновских, кто имел хоть какое-то представление о стратегиях, были ещё хуже. Остальные «в прежнее время» максимум что могли — это резаться по сетке «в танчики». Но «танчики» Артист не любил.
Альбертик играл, в сущности, неплохо: шустро двигал мышкой, непрерывно кликал, реакция у него была хорошая, он успевал сделать за единицу времени — а ВарКрафт ведь игра в реальном времени! — больше «ходов», чем Артист, — и, тем не менее, в четырёх случаях из пяти неизменно поигрывал.
Ему не хватало того, что называется «стратегического мышления»; и что было, как с удовольствием думал о себе Артист, у него, его оппонента. Альбертик пытался выигрывать за счёт реакции и быстрого перемещения войск по полю; но постоянно тормозился из-за то недостатка тех или иных ресурсов, то из-за непрокачанности во-время юнитов; то из-за неграмотного расположения войск на карте, что препятствовало быстрому подтягиванию резервов. Артист с удовольствием использовал все ошибки своего юного соперника; он не торопился, и раз за разом выигрывал за счёт опыта, за счёт во-время подтянутых резервов; за счёт того, что не забывал о ресурсах «в тылу» и во-время апгрейдил свои войска. Раз за разом выигрывая, он реально чувствовал своё именно интеллектуальное превосходство; ощущал себя, чёрт побери, не старостой, «неформальным лидером» в заштатной деревушке, а действительно Лидером, Вождём!
Альбертик злился, проигрывая; и это нравилось Артисту, это ещё больше настраивало Артиста на положительные эмоции к мальчишке. Ему нравилось, когда ему проигрывают, и когда по этому поводу злятся…
Так они рубились практически каждый день уже месяц; иногда чуть не по суткам; сразу как удалось достать эти пару ноутов и мощный бесперебойник; при участии кого-то из Хроновских пацанов, сведущих в компьютерном железе, поставить на них ВарКрафт и соединить их в локальную сеть, периодически подзаряжая от генератора стоявшей во дворе автомашины.
Они сидели друг напротив друга, в противоположных углах большой комнаты дома покойной бабки, теперь всецело принадлежавшем ему, Артисту. Он, Артист, на диване, на котором и спал ночью; Альбертик — на тахте, на которой ночью спал живший в доме Артиста «пропагандист и политтехнолог» Мундель. Сейчас его не было — по-обыкновению, видать, занимался своими пропагандистскими делами.
Негромко гудел в углу блок бесперебойного питания. Динамики двух соединённых в сеть ноутбуков рычали, визжали; предсмертно вскрикивали голосами гибнущих юнитов — очередная партия вступала в свою завершающую стадию. И опять, как всегда, Альбертик прозевал проход «бомбардиров» Артиста к своей базе, и, увлечённый атакой, поздно заметил расстрел своего «Дворца Вождей» — он играл за орков. В итоге, при наличии вполне себе прокачанной и боеспособной армии, он остался без тыла и без резервов, — очередное поражение было вполне наглядно и неизбежно; и Альбертик, вполголоса выругавшись, захлопнул крышку ноутбука.
— Партия! — довольно улыбнувшись, и также отключившись, потянулся Артист.
— Партия, партия!.. — раздражённо согласился и мальчишка; и всё же добавил: — Всё равно так нечестно! Вы всё время выигрываете только за счёт того, что сносите мне тылы… что за интерес! Чё бы честно не сражаться??.
— Ээээ, юноша! — как всегда после выигрыша, Артист был благодушен, и настроен объяснять «молодому поколению» всю их недалёкость по сравнению с ним, стратегом:
