- Это ладно. Может, и пристроим. А что у тебя, Галина Арнольдовна, такого случилось, что сияешь, будто миллион нашла на книжной полке?

Радневская расхохоталась:

- Даш, ну ты в настоящего сыщика скоро превратишься! Миллион? Ну, типа того. Сегодня у меня свидание было.

- Чего? - недоверчиво протянула Даша. - С утра что ли?

- С утра, дорогуша. А что? Зато весь день праздник.

Даша, не моргая, смотрела на Радневскую.

- Что уставилась? - она толкнула Дашу в бок. - Считаешь, что моя песня уже спета?

- Я??! Я так считаю? - Даша от возмущения не знала, что сказать. - Какая песня? Да все мужики серенады под окнами должны петь каждую ночь в твою честь...

- Ну да. Должны. Слова, наверное, забыли... Ко мне сегодня заходил один мой давний знакомый. Хотя, знакомством это даже не назовешь. Так, были в одной компании лет пять назад. Он там с женой был. Сегодня утром встретились на улице случайно, когда машины парковали. Разговорились, он зашел сюда ко мне, выпили кофе. - Радневская томно потянулась. - В общем, договорились вечером поужинать где-нибудь.

У Даши по лицу разлилась скука:

- Это, конечно, хорошо, но тратить время на женатых...

- Нет, Даша, - отрицательно мотнула она головой, - уже три года, как свободен.

- Фух, полегчало сразу, - Даша смахнула со лба мнимую испарину.

- Ты так серьезно к этому относишься?

- Нет, не к этому, а к тебе, Галина Арнольдовна. Такого уровня женщины достойны гораздо большего, нежели тайные встречи.

Радневская поднялась, сложила руки, как оперная певица, горделиво оглянулась по сторонам.

- Уровень говоришь? - пожала она плечами. - Какой уровень может быть у одинокой женщины? Так, понты на публике. А когда ты дома остаешься один, без близкого человека рядом с тобой за утренней чашкой кофе, все статусы сводятся к одному - незамужняя стерва.

- Ну, стерва... это, я скажу, предмет зависти многих теток, - засмеялась Даша. - Что уж тогда обо мне говорить.

- О тебе? Ты богата во всех смыслах. У тебя Катя есть, не забывай. Это уже предмет зависти. А особи мужского пола будут виться стаями. Успевай только выбирать.

- Ага, выберешь тут. Это когда я была бедной девушкой, то все было понятно, где черное, а где белое. А теперь...

- Точно, Дашка, теперь сложнее.

Вскоре позвонила журналистка, сказала, что ждет Дашу у библиотеки на стоянке. Быстро попрощавшись с Радневской, она спустилась вниз.

- Ну что, как дела наши? - спросила она, усевшись рядом с девушкой. В глазах Даши плескалась надежда.

Саша тяжело вздохнула:

- Дарья Михайловна, не знаю, зачем вам понадобился именно этот автор, но, к сожалению, его уже нет в живых.

Даша прикрыла ладонью глаза и упавшим голосом спросила:

- Как это? С ним-то что случилось? Ведь никто не знал, что я с этим Батуриным хочу поговорить...

- Нет, это совсем другой случай. Он умер в прошлом году. Алексей Батурин долгое время болел, старые раны дали какие-то серьезные осложнения. Вот так. А почему Батурин? Вы что-то узнали о связи этого писателя-воина с вашим мужем?

- Нет, Саша. Ничего такого я не узнала. У меня есть фотография Романа, очень странная. Для меня странная, потому что я ничего не знаю об этом периоде его жизни. Так вот, мне кажется, что он был в составе воинов-интернационалистов где-то в жарких странах. На снимке он на фоне оружия и очень загорелый. Вот я и решила, что вполне может быть, что кто-то из этих "ястребов" с ним знаком. Понимаешь? Все-таки они из одного города. Я думала, что потянув за эту ниточку, можно будет выйти на исполнителя или даже заказчика статьи...

- При чем тут статья?!

- При том, что редактор "Новостей" как раз напрямую связан с этими писателями.

- И вы считаете, что написал это кто-то из них? Откуда такая теория?

- Это не теория, Саша. Это тыканье носом слепого котенка по всем углам. А что мне прикажешь делать? Хоть убей, но что-то мне подсказывает, что существует цепочка: писатель, журналист, редактор, "горячая точка", Степченко. Где-то здесь кроется враг Романа. Кто-то из них, или писал, или заказывал.

Саша поскребла переносицу и посмотрела на Дашу.

- Так что, на этом Батурине свет клином сошелся? Если уж методом тыка действовать, то почему бы не обратиться к другим представителям клана?

Ей явно не сиделось без дела, она готова была сорваться с места и давить на газ.

- К другим? Я их, Сашенька, не знаю...

Журналистка подняла брови:

- Не говорите загадками. С этим товарищем, я понимаю, вы тоже не слишком близко были знакомы, иначе знали бы, что он умер.

- Вообще не знакома. Никак. Я только рассказ его прочитала.

Даша замолчала. Не рассказывать же ей про то, как она вчера слезами заливалась над этим творением.

- И что? - нарушила молчание журналистка. - Это так впечатлило? Талантище? Или вы хотели поговорить с ним о творческих планах?

- Нет. Не в этом дело, - отмахнулась Даша. - Не знаю, как там у вас, у журналистов, может, вы и можете скрываться за своими текстами, но там все было на поверхности. Я не смогу тебе объяснить. Короче, он мне показался настоящим.

- Рассказ?

- Человек, Саша!

Перейти на страницу:

Похожие книги